« Les idées fixes sont comme des crampes, par exemple au pied... Le meilleur remède, c'est de marcher dessus. »

Søren Kierkegård

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La retraite.

Ce n'était pas ce que les danois avaient espéré pour mener à bien cette guerre. Ce n'était pas ce que le Danemark en personne avait souhaité pour régler ses comptes avec un prussien et un autrichien qui se mêlaient beaucoup trop de ses affaires à son goût.

Le résultat n'avait pas non plus seulement le pur fruit des forces auxquelles Johan s'opposait avec obstination. L'équipement était désuet, il l'avait toujours su. Et ce n'était pas sa baïonnette qu'on lui avait prestement confié, comme tout soldat de la sixième brigade qui allait le protéger contre la force de feu ennemie. L'armée danoise était mal équipée, c'était ce qui allait causer sa perte. Et pourtant, le danois refusait de croire en une défaite. Comme à chaque fois, il était persuadé que la connaissance du terrain allait être un avantage pour son pays, si tant est que ses généraux daignaient l'écouter quand il parlait.

Mais non. Qui aurait envie de parler à une nation boueuse, tâchée de sang et avec des engelures sur le corps, comme tout soldat qui aurait combattu sur l'un des fronts par une tempête de neige ? Qui aurait envie d'obéir à un colérique qui tapait du poing sur la table pour continuer obstinément le combat ? Personne.

Les dents serrées, les sourcils froncés, la frustration danoise était palpable.

Le vent s'était arrêté de souffler. La neige tombait en gros flocons sur la colonne de soldats qui repartaient vers le nord du Jutland, mouillant un peu plus le tissu grossier aussi rouge que le sang qui les tâchait encore leurs uniformes.

Le Danemark jeta un coup d'œil en arrière.

Les fortifications de Fredericia, les différents fronts. Tout était encore fumant, bien visible malgré la neige. Et le danois d'avoir une pensée pour l'Autriche. Roderich. Il n'avait pas ménagé la puissance de son armée et avait écrasé la résistance danoise comme une brindille entre les doigts d'un enfant.

Cet aristocrate de malheur. Il devait bien jouir de sa puissance, un bon thé devant le champ de bataille, se félicitant lui-même du chaos qu'il avait provoqué au sein même de la nation scandinave. Oui. Johan l'imaginait bien comme ça. Et cette simple pensée traversa l'esprit danois aussi rapidement qu'il avait décidé de revenir sur ses pas pour régler un dernier petit problème tenace.

Il n'aimait jamais qu'on se mêle de ses affaires internes, et de surcroit qu'on se permette de lui donner une leçon à la limite de la fessée déculottée.

Ses dents se serrent un peu plus dans sa bouche. Non. Décidément il ne pouvait accepter la décision des généraux. Il allait régler ses comptes de lui-même. Puisque de toute manière, on était jamais mieux servi que par soi-même.

Alors il avait hâtivement quitté le rang. Persuadé que cela allait lui retirer ce poids immense de l'idée même de la défaite complète. Car s'il y a une chose que le danois associe à la défaite, c'était bien la honte suprême qu'était celle de sonner la retraite. Oui. Johan en avait honte. Honte de son État Major qui se laissait facilement décourager par une simple démonstration de force.

Mais où était passée la hargne viking bon sang !

Le Danemark rageait. Il ne pestait pas contre le froid qui avait depuis longtemps pénétré dans la chair de ses extrémités. Malgré l'habitude, il n'arrivait toujours pas à s'y faire. Non. Il bouillait. Il bouillait de l'intérieur, son sang de barbare s'excitant un peu plus à chaque pas qu'il faisait en direction des camps ennemis, encore beaucoup trop loin pour l'instant. Les soldats lui jetèrent un regard à la fois atterré et inquiet. Ils ne comprenaient pas l'obstination de leur nation à vouloir absolument se battre et pourtant, ils le laissèrent faire. De toute manière ils n'avaient pas le choix. Les représailles de leur nation, énervée par la situation ne pouvaient être que plus terrible si on le détournait de son objectif.

Et c'était d'ailleurs sur la nation même de l'Autriche que Johan allait jeter sa frustration, son mépris et sa haine. Car passer pour le dernier des imbéciles, incapable de se battre était loin d'être son souhait le plus cher.

Ses bottes s'enfonçaient dans la neige comme on enfonce un couteau dans du beurre.

L'armée danoise était loin maintenant et l'ancien viking, porté par son sang en pleine ébullition, ne voyait plus que ce que la plaine devant lui, lui offrait. Il était seul. Seul dans cet océan blanc et glacé. Il essuya un peu les flocons entassés sur la visière de casquette, puis ceux qui s'étaient logés dans les replis de son uniforme, espérant limiter le froid malgré les plusieurs degrés en dessous de zéro qui régnaient.

Il avança encore que plusieurs centaines de mètres, prêtant l'oreille au moindre bruit.

Et il l'entendit. Ce bruit. Le son suspect de quelques pas. Puis plus rien. Un autre pas. Silence. Le danois scruta les horizons, sur le qui-vive.

Vue panoramique de la plaine enneigée avant qu'il n'aperçoive l'origine du bruit, persuadé d'un ennemi et qu'il marchait aveuglément dans sa direction, inconscient de la nature même de l'être dont il s'apprêtait à faire la rencontre.

La surprise n'était pas vraiment là où il aurait pu le croire.

Les yeux écarquillés, il ne pouvait que laisser entrevoir l'étonnement qui le submergeait en cet instant. La crainte de tomber sur un ennemi isolé. Celle de ne pas faire le poids même avec toute la volonté du monde pour réussir à faire partir l'envahisseur de son territoire. Il avait perdu Fredericia aujourd'hui. C'était déjà beaucoup trop pour le Danemark qui n'avait que pensées vengeresses, envie de rendre la pareille, avec des intérêts, à l'être qui le dévisageait de bas en haut.

L'Autriche était là. Théâtrale, comme à l'accoutumée. Ce frère que Johan n'avait jamais pu supporter. Tout comme Gilbert. Ce frère qu'il ne connaissait que de nom lorsqu'on lui apprit leur père commun. Cet immonde adversaire qu'il s'apprêtait à écraser. Pour la gloire de son pays, pour sa gloire personnelle. C'était ce qu'on lui avait enseigné depuis sa jeunesse.

La puissance ne se résumait qu'au nombre de territoires que l'on avait conquis, peu importe si le peuple crevait de faim, peu importe si le souverain était aimé de ses sujets. Le devoir même d'obéir avait été si évident que même Johan avait été pris dans la spirale fatale et sans fond de la guerre. Sa tendre amie qui ne l'avait jamais quittée. Car l'idée même de contredire son Roi aurait pu être une petite lueur de lucidité dans son esprit, mais le Roi, intelligence suprême du pays, ne connaissait que trop bien l'entité qu'était le Danemark pour agir dans son sens. Evacuer sa frustration laisser exploser sa colère du traité de Kiel qu'il n'avait fait que contenir au plus profond de lui-même, sous le simple prétexte qu'il fallait réprimer une rébellion.

En voilà une bonne idée. En voilà une magnifique situation actuelle.

Le jeune homme dévisageait de toute sa haine, l'être qui se tenait devant lui. Simple entité d'un mépris sans nom qui ne lui avait pas laissé d'autre choix que de prendre son fusil en main, prêt à frapper au moindre geste hostile.

Mais Johan, qu'espères-tu enfin ? Frappe, frappe, frappe. C'est tout ce que tu veux, c'est tout ce que tu attends.

« Hé bien ? Approche ! Approche, tu vas encore perdre, pauvre chose... Tu ne vaux rien, Johan, absolument rien... »

Et lui, qu'espérait-il ?

Le danois n'avait pas peur. Au contraire. Un immense sourire goguenard se dessinait sur son visage marqué par le froid et les dix degrés en dessous de zéro qui régnaient dans l'air environnant. Sa poigne robuste était étrangement serrée contre le manche de son arme. Peu de mots lui venaient à l'esprit sinon le verbe « abattre », reflet même du peuple guerrier qu'il avait toujours été.. Oui. Car Roderich était l'ennemi à abattre. Et même s'il était impossible de le tuer, Johan ne pouvait s'empêcher d'éprouver un certain plaisir sadique à la simple pensée de ce qu'il pouvait faire subir à cette chair qui les constituaient tous les deux.

Un soupir. Un « pfeuh » sorti de sa bouche. La dentelle, les belles paroles. Le danois ne connaissait pas ça. Seulement le cru, seulement ce qui pouvait choquer l'Autriche, lui montrer que sous ses airs de soldat sanguinolent, il était une nation à la répartie plus ou moins ardue.

« La valeur d'une nation ne se mesure pas à la qualité des draps dans lesquels il a pété. Désolé mais la soie, tu te la gardes. »

S'il y avait une quelconque réaction sur le visage de Roderich, il s'en délecterait avec un certain plaisir malsain. Il n'avait jamais eu l'habitude de voir des émotions chez une autre nation. Peut-être un petit rictus chez la Norvège, un léger froncement de sourcil un peu plus prononcé chez la Suède. A vrai dire, c'était le Danemark la boule émotive de la fratrie. Il était encore calme, malgré le sang viking qui bouillait à l'intérieur même de ses vaisseaux sanguins, les gènes qui résonnaient à l'intérieur même de toutes les cellules de son corps.

Et Johan le savait, depuis longtemps. Le scandinave fit signe à son frère d'approcher. Son sourire était éternellement figé dans un rictus moqueur et amusé. La situation l'enchantait. Grandement. Il déboucla sa casquette de soldat banal, mit la main à la visière et jeta son couvre chef au loin, dans la neige.

« Allez viens. Puisque nous sommes là, autant faire ce pour quoi le Divin nous a créé. Je suis sûr que cela l'amusera énormément. »

Il allait littéralement casser en deux la brindille qu'il était. Les lauriers étaient pour lui. Et quand bien même pour le simple plaisir de se battre. Car c'était bien ce qui animait toute nation. S'entre-déchirer comme deux loups affamés dans une arène avec, pour seul spectateur, Dieu.

Peu importe qui gagnait, « Il » était toujours le vainqueur des gains.

Spoiler:

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Seul, comme un fou, il aurait encore pu rester des heures, sourire aux lèvres à prendre littéralement son pied dans le froid, la boue et le sang.

Le danois était une de ses nations qui, quoiqu'on ait pu dire de lui là-bas, à Vienne, à Stockholm ou même à la Cour de Guillaume Ier, n'était pas ce genre de nation à abandonner le champ de bataille si facilement. C'était son hobby, son plaisir, la seule chose qui l'amusait encore un tant soit peu dans ce monde dont il n'était qu'un infime part. Même pas un empire, même pas un royaume, uniquement une composante, sans âme, normalement sans corps, condamné à l'ennui des relations commerciales et de l'étiquette des Congrès ou des Conseils royaux.

L'ennui était leur fardeau. Ce qu'ils devaient supporter pour avoir la chance ou le malheur d'être nés immortels, à voir le monde mourir et les Hommes s'entretuer pour le seul loisir qu'ils pouvaient seulement se permettre. Car c'était comme cela que Johan considérait le monde. Un monde trop grand par les différences, trop petits par les similitudes entre les peuples qui finalement n'agissaient que sous la seule et unique essence capable de faire tourner les civilisations : l'ennui.

Et il en avait déjà fait l'expérience. Il avait déjà ressenti par la seule force de ses sens les blessures volontaires que l'on pouvait affliger à une nation, les humiliations qu'elle pouvait subir et surtout le plaisir que chacune prenaient sur les champs de batailles. Peu importe ce que la plus pacifiste des nations pouvaient dire (et il pensait surtout à la Norvège), il n'y a pas eu un seul moment sa propre vie ou l'adrénaline du combat n'était pas devenue une drogue. Une dépendance qui diffuse lentement dans leurs veines bouillantes. Le Danemark en était persuadé. Il avait soif de combat, soif de batailles et jamais cette adrénaline ne cessera d'être sa drogue.

Car en bon accro, il savait ce qui lui procurait le plus de plaisir. La position d'infériorité dans laquelle il pouvait mettre ses adversaires, comme du temps de Knud jadis, lorsqu'il était craint sur la Mer du Nord. Et rien que se remémorer cette période le rendait euphorique. Toutes ces batailles, ces asservissements, il rêvait d'en faire de même dans ce siècle. Il voulait qu'on se souvienne du Danemark comme une nation vainqueur. Il ne voulait pas qu'on l'oublie, qu'il soit mentionné dans les livres d'Histoire des siècles durant. Sans doute était-ce une pensée pour lui-même, une sorte de réflexion égocentrique d'une entité un peu trop sûre d'elle-même.

Il observait le moindre geste, la moindre réaction de son frère autrichien.

Lui qui, quelques heures auparavant, avait pris Fredericia malgré toute la volonté danoise du monde de garder cette forteresse en sa possession. Lui qui le toisait d'un regard provocateur tant il était dénué de tout signe de vie.

Après tout, il était une nation comme lui. Un contenant sans contenu. Un cercueil sans corps pour dernière sépulture.

Mais une même envie.

Blesser l'autre jusqu'à ce qu'épuisement s'en suive. La notion de mort, cela n'existe pas chez de jeunes nations comme le Danemark ou l'Autriche. On ne la retrouve que dans les livres, ceux qui parlent de Germania ou encore de la gloire passée de Rome. Non. Leur heure n'était pas venue. Ils n'étaient pas encore destinés à finir couchés sur le papier à côté de légendes retraçant la cartographie du plan de bataille.

Ils allaient se souvenir qu'ils moururent.

Et comme machinalement, le danois avait levé le bras. Le sabre d'officier autrichien sifflait dans l'air glacé, et, comme habitué à ce genre d'attaque de front, Johan avait paré. Avec son fusil. La force autrichienne, il ne l'avait sentie que très peu. Ils n'étaient pas bâtis pareil et cela se sentait. De cela, les clairons même de la victoire sonnaient comme une douce mélodie aux oreilles danoises. S'en était jouissif mais simple. Beaucoup trop simple.

Le bois de son arme n'allait pas se briser sous la fine lame de son frère. Volonté inébranlable de se battre et de survivre encore une fois à la terrible des batailles, avec quelques cicatrices en plus, mais bien évidemment, pour eux, nations, ceci n'était que le lot du quotidien. Un joli cadeau qu'ils devaient tous supporter.

Lentement, il courba les jambes, prit appuis sur la neige tassée sous ses bottes et s'aida de la force de frappe que lui prodiguait cet appuis pour asséner l'éloigner de son périmètre. L'avoir laissé aller jusque là était une petite erreur de débutant, mais le danois s'en réjouissait. Cela signifiait que Roderich savait un tant soit peu se battre, le combat se rendait donc tout aussi intéressant.

Sourire scotché aux lèvres, il continua sur sa lancée, profitant du petit déséquilibre provoqué par sa manœuvre, il pointa la crosse de son arme en direction de l'abdomen de l'Autriche. Crosse qui alla se planter dans l'abdomen de cette nation qu'il n'attendait que d'écraser. Il ne savait pas s'il l'avait directement. Il n'écoutait pas les sons que leur petit divertissement dans le froid et le petit vent glacé qui lui frigorifiait les articulations.

Johan retenait un peu ses coups, il fallait l'avouer. Mais où serait le plaisir d'un combat si l'ennemi ne se relevait pas dès le premier assaut ?