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Oh des étoiles. Ou la milliseconde de réaction intérieure "Hey connard tu viens de me frapper. Aïe. J'ai mal.", le tout à jouer sur un air dramatique, avec des violons et une diva qui beugle "OH TRAGEDIE".

Ces images mentale devaient être dues à l'alcool, c'était impossible autrement. Ou de son manque de sommeil. Ou des coups qu'il s'était pris avant. Ou de tout en même temps.

Toujours est-il qu'il venait de se prendre une mandale et que son nez s'était résolument décidé à retapisser le bas de son visage d'un rouge opaque, dans une trainée de sang bien continue. Comme s'il s'était résolu à passer par sa bouche faire un coucou à ses dents avant de goutter sur son torse depuis son menton. Oui nous parlons bien du sang ici.

Il était sonné. Il était déjà pas bien frais, mais là, c'était la cerise. Il eut à peine le temps de voir ses gars foncer sur l'intrus qu'il se retrouvait dos contre mur, main sur le visage, à se demander le où quoi que comment.

Et puis, lueur de lucidité. Il s'en détacha et commença à dégager tous les irish qui s'étaient jetés sur Roosevelt. Et il y mettait de la voix. Et il avait sans doute la plus grande gueule de tous les Five Points. Son peuple le regarda avec une pointe d'incompréhension dans le regard. Il dégagea le dernier, obstiné, qui donnait un coup de pied dans le ventre du gamin, et saisit ce dernier par le col avant de jeter un regard à l'assemblée de rouquin intérieurs.

- Vous vous croyez forts, bande de báltaís ? C'est ça mon peuple, c'est ça les irish, ce sont des mecs qui se mettent à trente sur un gosse ? Ca m'étonne pas qu'on ai une putain de réputation et que le monde entier veuille nous voir dégager.

Et il en profita pour refiler un coup de pied à New York.

- Et s'il y a bien une putain de chose qui est claire, c'est que c'est à moi de m'occuper de son cas. Allez taper sur du Bowery Boy, merde, celui là il est pour moi.

Ceci dit, sous quelques grognements dédaigneux, titubant, il embarqua Roosevelt, toujours en le traînant par le col, jusqu'au fin fond des Five Points. Là, il le jeta sur une couche, sans ménagement, et le laissa là pour aller s'observer dans un miroir de poche de l'autre côté de la pièce.

- Bordel, tu m'as pas loupé. J'espère au moins que tu m'as pas pété le nez, ça me ferait mal de devoir te péter un truc en compensation.

Il était tout à fait sérieux. D'un mouvement de tête, il cracha du sang sur le côté, comme un cowboy désinvolte et dégueulasse. Puis, il se retourna vers son - ahah - neveu.

- Tu vas quand même pas me faire croire que t'es venu juste pour admirer ma belle gueule. T'as des envies suicidaires ? On peut régler ça. De toute manière, si tu te tires, t'as une forte population d'irlandais qui t'attend un peu plus loin. Autrement dit t'es mort, p'tit père.

Fébrilement, il saisit une bouteille qui traînait là. Depuis longtemps. Rien à foutre. Il l'ouvrit et chopa le goulot entre ses lèvres, en absorbant un quart du contenu en cul sec. Toujours à boire. Au moins, ça, ça remplit un estomac vide. A sa façon.

- A moins que ça te fasse vraiment bander de me voir, surtout dans cet état ?

Il sous-entendait torse-nu au démarrage - ou plutôt, côtes à l'air - mais au final ça pouvait aussi s'appliquer à son état général. Il y en a qui aimaient ça, les vieux alcooliques qui sentent la mort et le sang frais. Sa mère avait bien trouvé du charme à son père après tout.

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Roosevelt se souvint d’avoir dit un jour ne pas croire à la décorporation. Restons relatifs ; corps et âme forment une entité qu’on ne peut séparer, pas vrai ? Y’a que ceux qui forcent trop la bouteille – ou tout autre récipient contenant dieu sait quelle substance qui les fait délirer – qui peuvent prétendre être sûrs que, selon les circonstances, l’esprit se détache de l’enveloppe corporelle et observe, de haut, ce qui se passe dans le terrain de jeu des mortels.

Et ceux qui sont entrain de se faire tabasser de partout, à tel point que leur esprit impose un temps mort au monde entier, du genre : « Attendez un peu ! J’ai pas envie d’avoir mal là, à l’instant. Je préfère observer de loin mon moi physique souffrir et se prendre des coups. Vous permettez ? » Ensuite, une forme translucide s’élève du corps du martyr, fait, au passage, des clins d’œil à toute l’assemblée, s’installe, confortablement, quelques mètres au-dessus de la scène et indique, ensuite, que le tout peut se poursuivre, se délectant du spectacle meilleur que n’importe quel film, offert gratuitement, en plus.

Ah, si c’est pas beau, ça.

L’être humain n’est qu’un masochiste.

Attendez. Stop. On rembobine la cassette vidéo. Plus vite que ça, allez !

Trop de coups dans la tête aident d’avantage aux délires que n’importe quelle drogue. Ou alors, le New-Yorkais s’est vraiment vu se faire exploser sa gueule depuis un poste d’observateur, le temps que le pire soit passé et que – ô miracle – le tas d’os couvert d’un peu de peau qu’était Kenneth O’Murphy le sorte de ce bourbier. A ce moment-là, il lui semblait qu’il regagna son enveloppe charnelle – préférant avoir attendu encore un peu, ça lui aurait évité de ressentir le coup de pied dans le ventre administré par ce putain de roux.

L’Etat ne comprenait plus rien. Il avait mal partout – ça, c’était une preuve que l’expérience hors-du-corps n’était qu’un fruit de son imagination, au final. Tout semblait se passer au ralenti autour de lui. Il n’entendit même pas ce qu’adressa l’Irlande à sa bande d’immigrés avant de se faire choper par le col par ce dernier et se faire trainer il ne savait où. Roosevelt se laissait faire, espérant que, premièrement, ses neurones allaient récupérer rapidement et que, deuxièmement, son tonton n’allait pas profiter de l’état déboussolé de son neveu pour le violer dans un coin sombre. Car, au vu du silence qui régnait à présent, c’était exactement là qu’ils se trouvaient.

New York aurait dû fuir en apercevant l’énorme Irlandais au visage si monstrueux que même les Cerbères en auraient peur. Il aurait dû. Mais, bien entendu, ça n’avait pas été le cas. De toute son existence, il n’avait jamais fait profil bas. Ce qui n’était pas forcément un signe de connerie, mais plutôt d’égo surdimensionné et de cran à revendre.

De toute manière, à ce moment-même, il était trop tard pour se lamenter des erreurs commises. Le jeune homme trouvait qu’il avait déjà suffisamment payé la bêtise de ses actions. Bah ouais, quoi, crouler sous les coups d’un nombre considérable de Dead Rabbits en même temps, c’était presque pire que les tortures infligées aux soldats capturés pendant la guerre. Mais il était plus que certain que c’était loin d’être terminé.
Il commençait à reprendre ses esprits en main, juste pour constater que la douleur se ressentait d’avantage la matière grise en état de fonctionnement. Super.

Il gisait… où, d’ailleurs ? Euh, bon, il gisait quelque part, sur quelque chose, son environnement encore trop embrumé pour le distinguer correctement. Il savait juste qu’il était seul avec la Nation européenne, quelque part dans le quartier des Five Points.

« Bordel, tu m'as pas loupé. J'espère au moins que tu m'as pas pété le nez, ça me ferait mal de devoir te péter un truc en compensation. »

La tonalité sérieuse qu’avait employée son homologue ne put que le faire rire jaune. Il prit une bonne minute à essayer de se redresser puis abandonna, se satisfaisant de s’assoir plus ou moins correctement et faisait mine d’essuyer le filet de sang qui coulait du coin de sa bouche. Chaque moindre mouvement lui faisait mal.

« Oh, t’inquiète, je crois avoir au moins une paire de côtes cassées et va savoir si c’est la seule chose que tes hommes putain de pas fair-play m’ont brisée. A mon avis, on est bien plus que quitte, là. »

Roosevelt essaya, à nouveau, de se relever, sa tentative se voyant cette fois-ci couronnée de succès. Il se tenait courbé en avant, une main sur les côtes, l’autre cherchant un mur contre lequel s’appuyer qui fut rapidement trouvé.

« J’suis heureux de voir que toi, au moins, tu respectes les règles de jeu. Tu te rends compte, quand même, que tu m’as sauvé, là, il y a à peine quelques minutes ? Je sais pas comment je dois le prendre. »

Il n’eut pas de réponse mais, de toute manière, il se doutait de la connaître. Kenneth voulait avoir l’honneur à lui tout seul de tabasser un bon coup le neveu.

L’Américain commença à se déplacer dans la pièce, lentement, se sentant toujours aussi meurtri qu’il y a une minute. Mais il essayait de ne pas le laisser paraître. Difficile. Il dénicha une vieille chaise toute crasseuse et poussiéreuse qui trainait dans un coin et s’affala dessus sans aucune pensée pour ses vêtements – qui étaient foutus de toute manière. L’autre con de rouquin s’était retourné vers lui, ayant visiblement terminé de se mirer dans un vieil miroir de poche.

« Tu vas quand même pas me faire croire que t'es venu juste pour admirer ma belle gueule. T'as des envies suicidaires ? On peut régler ça. De toute manière, si tu te tires, t'as une forte population d'irlandais qui t'attend un peu plus loin. Autrement dit t'es mort, p'tit père. »

Le jeune Etat lui lança un regard qui en dit long sur le fait que "Tu te fous de ma gueule, sale con ? Bien sûr que j’suis pas venu pour t’admirer, tu crois que j’ai vraiment des goûts aussi merdiques ? " avant de laisser un rictus totalement mal adapté à la situation se former sur son visage.

« A moins que ça te fasse vraiment bander de me voir, surtout dans cet état ? »

Le temps n’était pas à l’humour, mais le New-Yorkais ne put s’empêcher d’éclater de rire comme s’il avait entendu la blague du siècle. Il en tomba presque de sa chaise et dut même essuyer un début de larme qui perla au coin de son œil. Les neurones qui divaguent n’aidant pas, ça lui prit un satané temps avant de se reprendre en main et de lancer à son oncle, sa voix encore à moitié sous emprise de son petit moment de faiblesse, dirons-nous :

« Désolé de te décevoir, les roux presque morts c’est pas trop mon genre. Et qu’est-ce que tu crois, que j’suis juste venu te rendre visite, comme ça, parce que tu me manquais ? Parce que je voulais faire un câlin à mon oncle a-do-ré ? Utilise ton cerveau, un peu. Ah mais j’oubliais, tu forces tellement la bouteille que c’est impossible. »

Non, Roosevelt ne pouvait pas lui balancer la raison pour laquelle il se trouvait dans ce merdier. Ca équivaudrait à balancer toute sa bande de Bowery Boys dans la gueule du loup. Il se sentait responsable pour eux. Pourquoi, d’ailleurs ? Le Yankee n’était vraiment pas du genre à endosser ce genre de responsabilités. Mais il les aimait bien, ses hommes. Enfin, il n’était pas leur chef, mais tous savaient que ce garçon se devait d’être respecté. Et, rien que pour ça, il fallait garder un peu un œil sur eux, n’est-ce pas ? Et les siens ne faisaient pas attention à la menace imminente ce jour-là. Tous faisaient la fête et se faisaient des putes, buvaient des bouteilles et dépensaient leur fric. Bah ouais, c’était le 4 Juillet. Décider de la part de l’Irlande de mener une attaque contre eux s’annoncerait plus fatidique que jamais.

Une mauvaise tournure de phrase de la part de Roosevelt et c’était plus ou moins foutu. S’il faisait comprendre à Kenneth que c’était son jour de chance… Mauvais, très mauvais.

Malheureusement, c’était déjà mal parti, l’Américain n’était pas connu pour tenir sa langue.

De plus – Kenneth avait raison – il était coincé dans ce trou à rats. Et entre un face-à-face avec un membre de la famille ou une horde d’étrangers en manque de sang autochtone, le choix était vite fait. Mais celui-ci impliquait discrétion, subtilité et tactique de jeu. Autant dire que la capacité d’application de ces trois facteurs, avec de l’alcool (pas beaucoup, certes) dans le sang et des hématomes frais sur le corps, était au moins réduite de cinquante pourcents.

Trop risqué de trop miser sur les mots, donc. Il fallait trouver autre chose. En espérant que ça marche.

« Tu passes toujours ton temps à parier sur ton corps et tes poings, ça s’voit. » observa le jeune américain en désignant de l’index les plaies et bleus qui couvraient une bonne partie de son collègue Nation. Une idée stupide germant dans son esprit, il se leva de sa chaise. « Prêt à parier encore une fois ? »

Il sous-entendait se battre contre lui, bien entendu. C’était idiot, Roosevelt le savait bien. Mais avait-il le choix ? Il n’allait pas rester là à faire du small talk avec l’Irlande. Et, peu importe comment il tournait la situation dans sa tête, il ne trouvait aucune autre possibilité de faire avancer les choses ou de s’en sortir. De plus, il était certain que le rouquin n’allait pas refuser. Pas si ça mettait sa fierté en jeu, pas vrai ?

« Allez, c’est un deal ça, non ? Te défouler sur le représentant de ceux qui traitent les tiens comme de la merde. »

Il passa la tête par la porte de la vieille baraque moisie et fit mine de sortir, serrant toujours les dents pour ne pas se plier sous la douleur.

« Si je gagne, tu me laisses partir. »

Il n’avait pas réfléchi au prix qu’il devrait payer en cas de défaite. Tant pis. Il considérait de plus en plus l’option "fuite", de toute façon. Même si ça faisait mal, très mal à l'égo. Si l’occasion se présentait, peut-être qu’il prendrait ses jambes à son cou. Histoire de se sauver avant que ça dégénère trop. Car il ne se sentait pas du tout apte à se battre à mains nues, là.

Par contre, courir c’était toujours possible, si l’instinct le supplierait de faire ainsi.

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“Ever tried? Ever failed?
No matter. Try Again.
Fail again. Fail better”
— Irish Proverb

A vrai dire, on aurait pu reprocher beaucoup de choses à l'Irlande du XIXème siècle - ce que les journaux anglais ne se gênaient pas de faire. On pouvait lui reprocher son manque de savoir vivre, son tempérament violent et ben trop porté sur l'alcool ; ses moments de lucidité assez rares pour être mentionnés comme le miracle de la semaine et sans doute ce côté si moqueur et grande gueule qui faisait sa renommée.

Mais lui reprocher d'essayer de s'en sortir, c'était plus que risible. Les gens qui passaient loin des Five Points et considéraient ce ramassis d'immigrés comme un tas de feignants alcooliques étaient loin du compte. Certes, il y avait quelques petites allusions vraies. Ils étaient tous plus ou moins alcooliques, et une chose en entrainant une autre, la recherche de boulot était passée après la recherche de la bouteille du jour.

Parce que personne ne voyait la partie immergée de l'iceberg. Tout le monde se bornait à cette vision utopique du "ils sont là, ils ne font rien, donc c'est qu'ils ne veulent rien faire". C'était si simple dans leur tête.

Pourtant lorsqu'on replaçait le contexte, c'était différent. Tout le monde l'oubliait sans doute, ce qui sautait aux yeux des concernés. Cet écriteau, cette pancarte, cette affiche ici et là. Partout, aux Amériques, en Angleterre, sur chaque façade aux fins lucratives, sur chaque hôtel, banque, entreprise, on pouvait lire "No irish, no blacks, no dogs". Et lorsque les employeurs recherchaient de la main d'oeuvre, il était toujours spécifié - en dessous du fameux "Help Wanted" - écrit en lettres capitales "No Irish need apply".

Tout cela était un cercle vicieux. Car si la notion de racisme était évidente, elle était née de l'image que les irlandais avaient fait circuler d'eux-même. Qui voudrait d'un client ou d'un employé déchiré au whiskey et ouvrant sa grande gueule un peu trop souvent ? Qui penserait ouvrir sa porte à ces paddys porteurs de maladies et ignorant l'hygiène rudimentaire ?

Et sans boulot, on ne peut pas se tenir comme il faut. Et quand on ne peut pas se tenir comme il faut, on n'a pas de boulot. Et ceci était une équation injuste qui allait traverser les âges.

Mais pour en revenir au sujet, on pouvait certes lui reprocher bien des choses. Mais jamais d'être un lâche, s'attaquant aux plus faibles et laissant une injustice se dérouler sous ses yeux. En l'occurrence, voir des grands gars - bien que maigrelets - s'en prendre à un membre de la famille, il était impensable pour lui de rester à se tourner les pouces en admirant le sang qui gicle.

En plus, on ne touche pas à la famille. Point. Même le pire connard du monde, on y touche pas. Car c'était à lui de se charger d'administrer des coups de pieds au cul.

« J’suis heureux de voir que toi, au moins, tu respectes les règles de jeu. Tu te rends compte, quand même, que tu m’as sauvé, là, il y a à peine quelques minutes ? Je sais pas comment je dois le prendre. »

Et le gamin avait dû tout à fait le comprendre. Du moins, s'il ne l'avait pas compris, le regard que le roux lui lança devait être particulièrement explicite sur le "toi, tu penses quand même pas que j'ai sauvé ta peau parce que je t'apprécie".

Il le suivit d'un regard vitreux durant son déplacement jusqu'à la chaise, et lui laissa le plaisir d'éclater de rire, le fixant avec un rictus sans doute très dérangeant quand il est fait par un homme ivre et qui a l'alcool violent.

« Désolé de te décevoir, les roux presque morts c’est pas trop mon genre. Et qu’est-ce que tu crois, que j’suis juste venu te rendre visite, comme ça, parce que tu me manquais ? Parce que je voulais faire un câlin à mon oncle a-do-ré ? Utilise ton cerveau, un peu. Ah mais j’oubliais, tu forces tellement la bouteille que c’est impossible. »

Le rictus se transforma en sourire, avec toutes ses dents, pas en très bon état mais soit. Un sourire qui les montrait toutes, une mâchoire de requin en prime.

- Continues p'tit con, aggrave ton cas. J'attends que ça de t'en mettre une si tu veux tout savoir. Mais tirer sur l'ambulance ça me fait un peu mal.

Etait-ce au moins un tant soit peu logique ce qu'il disait ? Bof, peut-être. Sinon tant pis.

« Tu passes toujours ton temps à parier sur ton corps et tes poings, ça s’voit. Prêt à parier encore une fois ? »

Il fallut reconnecter deux neurones pour comprendre ce qu'il sous-entendait par là. Oh. Voilà qui était intéressant.

« Allez, c’est un deal ça, non ? Te défouler sur le représentant de ceux qui traitent les tiens comme de la merde.»

Encore plus intéressant.

« Si je gagne, tu me laisses partir. »

Un silence s'installa. Kenneth observant toujours le môme, bras ballants. Et les neurones qui criaient pour quelques gouttes de whiskey en plus. Qui leur offrit avec une rasade de la bouteille qu'il avait en main. Toujours sans le quitter des yeux, bien que titubant.

Il avait beau être déchiré, quelque chose le perturbait. Aussi, il se dirigea vers un coin de la pièce, prit un tabouret miteux, et l'installa devant l'Etat, s'asseyant pile poil devant lui. Et continuant de le fixer.

- Je me bastonne suffisament ici, et puis, je sais pas, ta gueule me revient pas, et t'es trop jeune pour que je te foute une raclée sans qu'il y a une raison. Tu sais ce qu'on dit hein, attaque toi à un adversaire à ta taille. Ou un truc dans le genre. Je sais plus.

Il se tint la tête un instant, prit d'une sorte de fou rire déplacé.

- Mélange jamais le whiskey et le rhum. Conseil de tonton.

Que disait-il là enfin.

- Bref. J'ai beau être fort tenté d'abîmer un peu plus ta gueule de p'tit con, il n'empêche que ta présence ici est plutôt... hmmm... étrange ?

Il se releva pour faire les cents pas. La nausée le prenait.

- Enfin c'est plutôt le fait que tu sois venu pour repartir aussitôt j'veux dire. T'as oublié ton armée dehors ou quoi ?

Oh que non, il était hors de question de lui foutre une déculottée sans réfléchir. Bien qu'il n'en était pas vraiment apte, là.