Qu'est-ce que la paix pour une Nation ? Temps tant espéré ou redouté, évènement brutal, inattendu, ou au contraire prévisible et ennuyeux ? Semblable à des vacances ou à une punition ? Il était sûr, après toutes ces années d'existence, qu'elles n'avaient pas toutes le même rapport à la guerre. Certaines y résistaient terriblement bien, d'autres s'effondraient au simple son des cors, un petit nombre seulement la haïssait, et généralement, ils ne recevaient que son courroux pour réponse. Le rapport à la guerre était varié. Elle était un peu comme une parente qu'ils appréciaient tous d'une manière sensiblement différente, et finalement, chacun s'y était accommodé, sachant qu'elle reviendrait sempiternellement.
Mais et la paix ?

Le rapport était toujours le même; les Nations la craignait. Similaire à une douce mousson; disparue, ils attendaient tous son retour; arrivée, ils espéraient son départ. Fidèle, pourtant, mais peu ponctuelle, on pouvait la prier des centaines d'années, l'oublier, et la voir revenir un jour où l'on ne pensait plus à elle. Étrange, cette paix, terrible enfant des humains. Inventée de toute pièces, de mémoire de Nations, car seule la guerre marque. Seule la guerre rapproche, seule la guerre blesse, seule la guerre éloigne, seule la guerre traumatise et dramatise. La paix, elle, elle passe, elle coule, elle s'enfuit, et on ne la voit jamais prendre les armes, la paix.

Cette douce Paix habitait Francis depuis quelques temps maintenant. Douce, parce qu'a cette époque, il n'en avait pas encore peur. La guerre était fatigante et il était encore loin de s'être accommodé à sa brutalité et à sa longue crinière écarlate. Petite paix sans visage lui plaisait bien, même si il n'avait pas encore songé à lui donner un nom. Un malaise pourtant planait dans l'air; Guerre était partie, et avec elle, Arthur. C'était cette époque troublée où ils ne se voyaient plus que l'épée à la main, où ils ne se devinaient que par le gémissement de leur cottes de mailles. Et, sans qu'il puisse réellement se l'avouer, il lui manquait terriblement. Chaque bataille le voyait grandir, chaque coup l'endurcissait, chaque blessure l'instruisait, chaque guerre le blessait, et pourtant, aux yeux du français, il était resté le même étrange petit raton-laveur.

Oh, il avait trouvé une consolation en l'agréable personne de Lysander, dont les sublimes iris lui remémorait un temps passé, mais ce n'était pas assez pour combler sa sempiternelle mélancolie, bien que la présence de l'écossais réussissait toujours à l'apaiser. Non, Arthur finissait toujours par lui manquer. Il en était à la fois désolé et amusé, à cette époque, il ne prenait guère la chose au sérieux et considérait encore leurs incessantes batailles comme de simples disputes fraternelles. Jamais il ne lui était venu à l'idée qu'elles n'apportaient que souffrance et désarroi. Regrets et remords ne le hantaient pas encore et il prenait la chose plus ou moins à la légère.

Résultat, l'envie de combattre l'envahissait régulièrement. Puisqu'il ne s'agissait que d'un jeu -certes peu amusant mais on s'y habituait- et qu'il lui permettait en plus d'apercevoir Arthur, il était presque ravi lorsque résonnaient les cors et s'emparait de ses armes avec allégresse. Il appris la révolte de Ravelyn peu de temps avant que celui ci ne vienne frapper à sa porte; à l'instant où le messager lui rapporta la nouvelle, l'espoir naquit une fois de plus dans son esprit. Il fallait qu'il aide le gallois.

Ce fut donc le coeur débordant de joies et d'attentes qu'il accueillit Ravelyn. Il aimait à se réfugier en des lieux calmes et reposants, évitant châteaux et palais chaque fois que les humains le permettaient -c'était encore facile à cette époque fort heureusement pour lui- et se terrait ,dès lors qu'il se retrouvait seul, aux abords des forêts. C'était une claire matinée d'automne et plus que jamais, bien qu'il n'osait l'admettre, le raffut des armes et des soldats lui manquait. Niché dans un fauteuil trop peu confortable, Francis se refusait à s'endormir, il espérait encore. Trois coups marqués se firent entendre alors qu'il perdait inexorablement courage; il savait; c'était le gallois tant attendu.

« Ravelyn...n'est-ce pas ?» annonça-t-il aux iris interrogateurs.

Il le fit prestement entrer, se forçant à dissimuler son incorrigible impatience.

« Dis moi tout. Je sais que tu n'es pas ici pour admirer ma modeste cabane. »

Il exagérait un peu; bien qu'il habitât dans un refuge modeste, il n'en avait pas négligé la décoration, et comme toujours, son goût exquis pour l'ornement se reflétait partout à l'intérieur du logis.
Pourtant, Ravelyn semblait à peine l'avoir remarqué, tant il semblait préoccupé. Il n'avait d'ailleurs pas encore réclamé de thé, ce qui était fort étrange. Peut être en avait-il fait une allergie. Alors la situation devait être terriblement inquiétante...

Spoiler: