I want to reconciale, the violence in your heart,
I want to recognize your beauty is not just a mask,
I want to exorcise the demons from your past,
I want to satisfy the undisclosed desires in your heart.


Le froid. L'Ecosse le connaissait, comme un tendre ami d'enfance. Il l'appréciait même, parfois. Il pouvait se surprendre à marcher à sa rencontre en hiver, les mains découvertes, bientôt plongées dans la neige. Un froid réconfortant, un froid doux. Mais ce jour-là, et comme les dizaines, les centaines qui avaient précédés, le froid était un ennemi. Au même titre que celui de l'autre côté de la barrière. De l'autre côté des mètres de barbelés, des dizaines de mines. Il brûlait les visages, rongeait les lèvres, comme un amant passioné jusqu'à la mort. Un amant qui décidait de qui allait rester, qui allait venir dans ses bras, et y rester à jamais.

Lysander couvrait son visage d'un tissu récupéré au hasard. Mieux ne valait pas savoir d'où il venait. Un tissu rugueux, dont le moindre frottement contre ses joues provoquait une brûlure cinglante, l'électrisant comme jamais. Qu'est-ce qui vous fait tenir debout, messieurs ? Qu'est-ce qui vous fait respirer? Qu'est-ce qui vous fait frapper l'ennemi sans relâche ? Ce n'est ni le goût de la victoire, ni le goût du sang qui coule dans leurs veines, ce sont les vertes prairies de votre pays, la beauté de vos femmes, le parfum de vos fleurs.

Les yeux de l'Ecosse se relevèrent vers le ciel, cherchant la force. La force d'ignorer l'homme étrange qui lui tendait les bras, là, sur le champ de bataille. Des lèvres noires, un sourire ensanglanté, il ne pouvait qu'attendre un baiser. Nombreux étaient ceux qui avaient succombé à son charme, de gré ou de force. Mais Scotland ne comptait pas mourir ce jour-là, pas plus qu'hier, pas plus que demain. Il avait repris les armes, inlassable. Il les serait dans son poing, pour ne penser à rien d'autre. Il voulait retourner chez lui. Et si le seul ticket de retour possible se trouvait dans le ventre de ses propres frères, alors il éventrerait. Le roux crevait la dalle. Il avait décidé d'être là, s'était vendu à Arthur. Ce n'était pas le moment de flancher, d'abandonner le mince espoir qu'il lui restait de soutenir d'Ecosse.

Encore une dernière bataille. Cette fois on les aura.

Combien de fois ces deux phrases avaient vrillé ses oreilles, tirant de ses muscles fatigués les forces nécessaires pour se maintenir, pour tuer, pour se défendre. Combien de fois avait-il songé à ses lochs, recroquevillé pour la nuit dans une tranchée puante, boueuse. Ce qu'on proclamait être la beauté du Royaume-Uni était bien loin de l'image qu'il s'était plu à renvoyer. En guerre, ils étaient tous laids.

Et même pour Noël, il n'y avait pas de tenue. Juste habillés de quelques maigres sourires aux dents jaunies, les soldats attendaient. L'inhumanité rôdait en fantôme et se glissait partout, accompagnée de son ami le froid, et de leur fidèle suiveur, le vent. Ce soir là, il n'y avait rien d'autre que ces compagnons d'infortune pour les deux camps. Ennemis. Que cela voulait-il dire lorsque l'on entendait les mêmes hurlements de douleur, les mêmes soupirs, les mêmes claquements de dents, les mêmes ordres aboyés? Pas grand chose.

Mais l'Ecosse continuait. Encore, et encore. L'absurde était la philosophie de l'aveugle. Il s'accrochait comme jadis, face à Rome. Comme toujours face à Arthur. Toujours affamé, il ne pouvait se permettre de flancher: aucun moyen de récupérer plus tard.

Et c'était toujours la même chose.

Un coup vrilla ses tympans, il détourna les yeux, le visage encore caché sous la toile kaki, cherchant parmi les hommes, parmi les autres.

It's a new day,
it's a new life
for me.
And I'm feeling good.




Il aurait aimé encore sentir la caresse des rayons du soleil sur son visage. Sentir l'odeur de l'air après la pluie. Sentir. Ressentir. Ce choses qui semblaient peu à peu disparaître, salies par la boue qui s'insinuait partout. Son visage se tendit légèrement lorsqu'il constata que même le souvenir s'étiolait. Mais que restait-il de ses hommes ? Que restait-il de ces jeunes qui mourraient jour après jour ou une guerre qu'on avait pensé juste, qu'on croyait déjà gagnée dans tout les camps. Depuis maintenant des années.

Le roux se redressa completement. A quoi bon après tout ? Il regarda le terrain absurbe qui prétendait avec arrogance être une frontière, la limite fixée entre un monde et un autre. Mais ils étaient tous égaux, tous prêts à tuer autant que les autres. L'Ecosse se sentait un peu mieux. Le froid paralysait ses doigts mais pas ses pour voir, il lui arrachait la peau mais pas le coeur pour battre, il brûlait son nez mais pas ses pieds pour avancer. Parcequ'au fond, il était vivant.

Vivant dans la merde, vivant dans la boue, vivant dans la haine. Il leva lentement les mains, son arme, comme un prolongement de son corps, suivi tout naturellement. Il y avait un homme. Surprenante conclusion qui lui vrilla l'esprit. Il l'avait vu, certes, mais le temps de comprendre que c'était bien quelqu'un, il avait bien fallu quelques secondes, comme si le mecanisme même de la reflexion était engourdi par le froid.


Bon sang. Voulait-il mourir? Que cherchait-il, parmi ces cadavres. Lysander grimpa sur une caisse pour mieux observer le phénomène. Ses yeux, qui autrefois étaient décrits comme intenses, lumineux, n'avaient pour seule fonction que de scruter. Il reconnaissait ces cheveux, cette peau diaphane. C'était Roderich. Jamais il ne s'était résolu à l'appeller Austria. Les liens du sang, ou les liens du coeur, qu'en savait-il ? Sa mémoire était elle aussi dans un autre univers, que seuls le soleil et les sourires de ses hommes ranimerait.

Il était vivant. Et avait le pouvoir de mort. Une bribe de musique dut marmonée. Un air de piano, de ... comment déjà? Il baissa la crosse de son arme et fronça les sourcils. Un homme austère, ou peut-être joyeux? Un air de musique. Lysander le reconnaissait dans les pas de son frère, un pas de liberté, de désir. Un pas que seuls les fous connaissaient. Ou eux tous, là, rangés dans les tranchées.

Ou tout simplement le pas d'un être humain. Un pas de vivant, sur un sol de morts. L'Ecosse planta sauvagement son arme en avant, dans la boue, constatant avec un peu de retard que ce geste n'était pas des plus judicieux. Il remarqua avec étonnement qu'un peu partout les têtes avaient surgis. Comme des gamins réveillés après une sieste trop longue, plus fatiguante qu'autre chose. Un rayon de soleil autrichien. Qui y aurait cru.

Mais c'était Noël. Et il existant du bon, quelque chose, dans cette terre. Prennant appui sur sa caisse, l'androgyne se hissa enfin pour sortir. Il remarqua que ses hommes l'avaient devançé. Ils étaient maintenant assis sur le bord, regardant avec un peu d'étonnement cet homme étrange qui avançait seul. Un cri allemand. Quelques fusils se pointèrent, mais le roux préféra se taire. Aucun ordres. Ses longues jambes se hissèrent avec difficulté, il était à 4 pattes dans la boue, à peine sorti de sa tranchée. Et déjà, le champ de vision se modifiait. Quelque chose respirait.

Aller chercher au fond de soi la force pour combattre, c'était une chose. Se retrouver face à son frère et se persuader de le tuer en plein discours en était une autre. De toutes façons, ses efforts auraient été vains. Alors il écoutait, se concentrant plus sur la sensation de ses doigts gelés dans la terre que sur ce qu'on lui disait. Savait-il lui, à quel point il crevait, là-haut ? Probablement pas. Et de toutes façons, ce n'était pas sa vie.

Un constat pour le moins effarant. Pourquoi étaient-ils là? Pourquoi se battaient-ils ? Les jours passant, le roux avait fini par oublier. Pourquoi se bat-on ? Oh parce qu'il faut bien répondre à l'offensive du camp d'en face. Et sinon ? Oh et bien parce qu'on nous en a donné l'ordre. Et sinon ? Parce qu'il faut se battre. Et sinon ? Pour la haine et la bêtise humaine.

Ah oui, tout de suite, que trouver à répondre à cela ? Un simple hochement de tête accablé aurait suffit. Pourquoi se bat-on ? Par bêtise, pour l'intérêt des autres. Parce qu'il est plus facile de détester que d'aimer, de frapper que prendre dans ses bras, de prendre que céder.

Et quand à quelques pas de là, une estafette prochainement très célèbre glorifiait les bienfaits de la guerre sur l'homme, les deux nations se regardaient en chien de faïence, exposés aux regards de tous, exposés au regard de Dieu, mais surtout exposés à leurs regards mutuels.

Et la vérité qui sortait de la bouche de ce musicien qu'il appelait encore "ssrère", oui, à l'époque. C'était il y a bien longtemps, si longtemps encore depuis que la guerre avait commencé. L'Ecosse crispa encore ses doigts et sentit craquer sous la pression un peu d'herbe gelée.

" ... Ce soir. J'arrête. " Souffla t-il dans un français plus qu'approximatif.

Il ne trouvait rien d'autre à dire, les lèvres bleuies par le froid, la langue engourdie par l'odeur putride de l'air. Ce soir j'arrête. Mais demain ? Au diable demain, tuez moi avant demain, ça sera bien mieux. Mais ce soir j'arrête. Ce soir je laisse l'hiver envelopper mes tranchées de son silence cotonneux. Ce soir je dors avec la neige, je ne veux plus tirer. Et j'emmerde le monde.

Cette guerre n'était pas la sienne. Mais de qui était-elle cette guerre au fond ? Elle appartenait à la haine, et la haine était le cancer général de chaque nation, de chaque être humain. Un cancer au stade critique ce soir-là. Les corps s'agitaient tant bien que mal, pour ceux qui étaient encore en vie. Et chaque jour on se disait "on va la gagner cette guerre ". Mais au fond, qui s'en préoccupait ? Qui avait vraiment envie de gagner ?

Et qui voulait repartir chez soi ? Tous. L'ecossais soupira lourdement une nouvelle fois. Ses doigts gratèrent un peu le sol pendant qu'il restait aux pieds de l'autrichien. Il avait trop mal aux coudes et aux genoux pour se relever. Mais il savait qu'il ne pourrait pas rester ainsi éternellement. Au prix d'efforts qui lui arrachèrent un soupir, il se redressa face au brun. Qu'avait-il à lui dire ? Non je ne rentre pas chez moi ? chez moi on crève ? Non, il n'avait rien à dire.

L'air était vide de musique oui. Tout dépendait de la musique que l'on voulait entendre. Car le concert des lamentations n'en finissait plus. Et Lysander, comme chaque personne ici, comme chaque petite bouche qui respirait tant bien que mal l'air vicié, désirait que ce concert s'achève enfin, que la torture continuelle ait une pause.

Laisser à ces gens sans noël quelques minutes. Car ils étaient comme lui, là bas. A quelques mètres. Les mêmes hommes se tenaient en sardines, glacés. Ils soupiraient les mêmes mots dans une langue différente. Qui étaient ils pour les tuer?

" Je ne me souviens ni de la musique ni des couleurs de ce monde. Et ce soir je te laisse décider de ce que tu feras. Pour eux comme pour nous, je veux vivre..."

Il avait parlé en allemand. Maladroit, à la grammaire un peu bancale, mais avait fait l'effort de parler cette langue qui lui rappellait son père. Leur père. Sa phrase s'était arrêtée en suspens, elle flottait dans l'air, déjà gelée. Mais qu'y avait-il à dire de plus ?



Ce soir, je veux vivre.

Lysander chantait, encore, toujours. Regardant les hommes qui peu à peu se redressaient depuis leurs tranchées, fixant ce point dans la neige. De toute part, ils regardaient autre chose que le sang. Quelque soit leur nationalité, leurs idées, leurs pensées, ils regardaient au même endroit. Le champ de bataille devenait une étrange scène bordée de deux rangées de spectateurs.

Un podium de mode aux allures morbides. La tendance était au rouge cette année, comme depuis 4 ans. Collection automne hiver , cadavres sur lit de neige, quelques touches de toile et ferraille, accessoires fusils et obus.

Triste constat. Du coin de l'oeil, le roux qui s'était détourné regardant Autriche. Autriche, imperméable à tout. Trop blessé, renfermé sur lui-même. Il n'ouvrait plus son coeur. Avait failli tuer son petit frère, et rejoignait le blond , enfoui dans sa tranchée. Il n'était pas improbable qu'il abatte, ou tente d'abattre Lysander comme un pigeon d'argile, depuis sa cachette. L'Ecosse qui chantait pour la paix.

Pour les foyers de tout ces hommes qui ne parlaient qu'une seule langue: la douleur, la souffrance. Il chantait aussi pour Roderich. Qui n'avait que faire de cela. Mais qu'importait, comment l'Ecosse aurait-elle pu tourner le dos à l'Autriche. Comme aux autres. Le soir de Noël. Si les autres jours il acceptait de se battre, tout devant, devant Arthur, les bras, les ongles, le visage en sang, ce jour là il refusait.

Il voulait montrer aux autres, qui avaient le nez gelé et les doigts figés sur leurs armes, que tout était encore possible, que l'Histoire ne s'arrêterait pas là. France il y aurait, Royaume-Uni il y aurait, Autriche il y a aurait... Et tout les autres. Tout les autres continueraient d'exister. Malgré la guerre, le froid, la saleté, les rats, la haine, la bêtise humaine.

Qu'ils sortiraient de ces trous, ces sillons où ils s'enterraient comme des taupes, pour revoir la lumière du jour, sentir l'odeur de l'océan, plonger le nez dans les cheveux de leurs femmes. Autant d'images qui passaient sous ses yeux, lui rappelant que la vie valait d'être vécue et que les situations n'étaient jamais immuables. Son coeur, sous ses os décalcifiés, sous sa peau meurtrie, sous sa chair pourrie, se réchauffait doucement au rythme de ses songes, de ces parfums et de ses sensations qui revenaient dans son esprit.

Il voulait que les autres partagent ce moment. Leur uniquement présent de Noël était cet espoir qui renaissait, stupidement, humainement, dans la poitrine de l'Ecosse et de sa nation. Ce désir de vaincre, une dernière fois, une nouvelle fois. Ce désir de vivre, de mettre fin à toute cette stupidité. Il chercha encore une fois Roderich des yeux, Dieu qu'il aurait aimé lui donner le peu qu'il avait à lui donner.

Spoiler: