Dans le petit amphithéâtre, le troisième film venait de prendre fin ; au ralenti, les crédits défilaient tandis que se rallumaient les lumières. Les conseillers culturels complétaient leurs notes, raturaient certaines remarques manuscrites ; les membres du jury d'honneur, chargés de la présélection échangeaient des remarques à voix basse. Au dernier rang, quelqu'un se racla la gorge bruyamment.
Tout se déroulait de façon organisée et méticuleuse ; bien sûr, cela n'était pas inhabituel pour ces journées annuelles de préparation du Stockholm Film Festival. Cependant, cette année qu'ils recevaient une délégation étrangère, il lui importait de pouvoir donner la meilleure image du festival à son voisin.
Il jeta un coup d'oeil discret à l'autre nation, installée quelques rangs plus bas. De l'endroit où il était placé, il ne pouvait voir de l'Allemand que son dos, droit, sans que Berwald ne puisse distinguer son expression.
Le Suédois espérait que son collègue ne souffrait pas des mêmes symptômes que lui ; que cela soit du aux fibres synthétiques de la moquette grise ou au visionnage intensif de films germano-suédois, ses yeux étaient irrités. Il préférait innocenter Fifi Brindacier.
Pourtant, s'ils continuaient à ce rythme, il craignait le décès par crise cardiaque du stagiaire du département relations presse : il venait de croiser son regard par hasard, et le jeune homme avait verdi avant de quitter l'amphithéâtre précipitamment.
Avec un petit soupir, Berwald se massa l'arcade sourcilière et décida d'intervenir.
Il dédia un petit signe de tête à Ebba, qui sourit en retour, autorisation implicite de marquer une pause.
Après avoir soigneusement remis en place ses notes, Berwald s'approcha de son camarade, avec une lenteur suffisante pour lui laisser le temps d'achever ses notes.
Finalement, debout à ses côtés, un sourcil haussé et un petit sourire d'excuse, il demanda dans un anglais fluide :
"....Besoin d'une pause?"
Il aurait bien précisé qu'il disposait d'un petit bureau privatif dans les locaux du Ministère de la Culture, mais craignait de passer pour un m'as-tu-vu.

La question de Ludwig fut accueillie avec un long silence. Le Suédois fixa son interlocuteur, en proie à un mélange de surprise, d'amusement ainsi que d'embarras (qui avait pu répandre une telle idée reçue? Sans doute Danemark, voisin de Ludwig, et qu'une telle invention avait du amuser particulièrement). D'une certaine façon, cette remarque était presque flatteuse pour la qualité de ses poissons, bien que Norge le surpasse en ce domaine. D'une certaine façon tout du moins. D'une autre, il y avait un côté presque déprimant à être considéré de la sorte ; il revit tout à coup Tino, debout dans le Grand Hall, une certaine journée durant le XVIIe siècle, son rire à moitié rassuré alors qu'il lui avouait que Berwald lui évoquait un ours. Voilà.

Les ours mangent du poisson toute la journée.

Toute cette réflexion intérieure fut traduite par un haussement de sourcil, un raclement de gorge, puis, d'un air gêné :

"......Nej."

Ressentant soudain une envie renouvelée de café, Berwald s'écarta pour rejoindre la sortie de l'amphithéâtre, se rendant compte, mais un peu tard, qu'il n'avait pas attendu son collègue. Tenant donc la porte jusqu'à ce que l'autre nation le rejoigne, il donnait l'impression, sans le vouloir, d'attendre impatiemment.

Il lista rapidement les choses à faire pour proposer le meilleur fika possible pour contenter Ludwig. Café, noir bien sûr, mais peut-être serait-il plus poli de prévoir également lait et sucre (encore qu'il lui semblait ne jamais avoir vu Ludwig sucrer son café lors de précédentes réunions). Ensuite, bien sûr, pour faire fika, il lui fallait les petites et grosses douceurs : il leur faudrait faire un détour par une boulangerie, à moins que...

Ebba, à quelques mètres, s'approchait avec une boite en carton enrubannée de bleu et de jaune, ses lèvres pleines ouvertes sur un sourire complice. Berwald accepta le présent avec un signe de tête de gratitude, remerciant les dieux de lui avoir donné des concitoyens si attachés à leur nation.

Un échange de regards avec Ludwig sonna le départ ; un escalier, un couloir... il ne leur fallut pas parcourir grande distance pour parvenir au bureau de Berwald. La pièce était meublée sommairement, d'un mobilier fonctionnel mais confortable, incluant deux fauteuils réservés aux invités de passage. Aux murs, trois photos, l'une, représentant une rue de Gamla Stan, où il avait un temps habité ; l'autre, un lac entouré d'une forêt finlandaise, celui-là même où se trouvait le chalet que possédait Tino, proche de la Laponie. Enfin, la troisième, accrochée plus récemment, était petite, mal cadrée, mais adorable : Peter avait tenté de se prendre en photo lui-même, avec Hanatamago.

Les traits du visage de Berwald se détendirent instantanément lorsqu'il passa la porte de la pièce. Il désigna à Ludwig un des fauteuils tandis qu'il s'affairait à lancer la machine à café disposée dans un coin de la pièce, fouillait dans un placard à la recherche d'un plateau, de deux tasses et d'assiettes sur lesquelles disposer brioches à la crème, gâteaux à la cannelle et smörgås au concombre.

Se rappelant sa réflexion initiale, il se tourna vers l'Allemand, disposa le plateau sur la petite table de travail, avant de demander :

"Lait ou sucr'?"

Il convenait de l'excuser pour cette conversation plus que limitée ; d'ordinaire, Tino ou Matthias se chargeaient d'animer le dialogue, tandis que Björn et Emil se contentaient de profiter du répit silencieux qu'offrait l'oasis suédoise.