Le jour où il avait reçu cette lettre d'Antonio lui demandant non sans une supplication lâche et totalement dénuée d'arguments persuasifs, le néerlandais s'était étouffé avec la fumée de sa pipe.

Essuyant une larme qui avait malencontreusement coulé à cause de sa toux subite, il relut une énième fois la missive signée de la main de son conquérant. Il-se-foutait-littéralement-de-lui. Garder le môme en jupons. Et puis quoi encore ? Ce n'était pas marqué « Super Nanny » ou « Pascal le Grand-frère » sur son front. Il n'avait qu'une petite sœur et c'était tout. Qui plus est, le néerlandais, pour bien couronner le tout, n'était pas doué avec les enfants. S'il fallait lui changer sa couche, il se retrouverait en état de panique intense. Ne pas savoir quoi faire avec le talc et autre trucs à mettre sur un bout de cul qui ne sert à rien d'autre qu'à salir des langes blancs, c'était sa hantise. S'il fallait lui changer sa couche à l'autre italien de malheur, il n'était pas vraiment sûr de savoir s'il pouvait mettre le lange propre sur le lange sale ou l'inverse. Pays-Bas était littéralement perdu.

Pourquoi Belgique ne pouvait-elle pas s'occuper de Lovino ? Pourquoi cela tombait-il forcément sur lui. Maarten n'aimait pas l'italien, et il allait trouver le moyen de ne pas l'aimer encore plus (il n'aimait surtout pas la façon dont il parlait et se collait à sa sœur en lui disant « besame » d'un air larmoyant, elle, la prunelle de ses yeux, la mousse dans sa pinte de bière – et du moment que l'espagnol ne se tapait pas la mousse, tout allait bien – c'était sa sœur à lui, non mais). Et il détestait déjà l'espagnol, mais là, il le haïssait encore plus.

Il finit tranquillement sa pipe avant de se lever de son fauteuil et de poser son livre sur la table située juste à côté de lui. Il attrapa un sac dans sa chambre et prit quelques affaires légères (il fait toujours chaud pour lui, en Espagne) qu'il plia et déposa bien rangées. Et une réserve de tabac, tant qu'à faire. Pour l'alcool, il ne pouvait nier qu'il pouvait se contenter de la sangria. Rare de sa part. Et il prit la route, tranquillement. La résistance passive était de ce genre de chose que le néerlandais aimait faire, malgré son caractère de travailleur. L'italien pouvait bien s'occuper de lui tout seul pour quelques jours. Il devait savoir se débrouiller.

Maarten n'arriva que quelques jours après réception de la lettre hispanique. Vu de l'extérieur, la bâtisse semblait en bon état. Tant mieux. Il sonna à la cloche à l'entrée. Silence. Bon, tant pis. Soupirant, il ouvrit la porte et la claqua derrière lui. Là, fut le moment qu'il avait tant redouté. La porte à peine fermée, il ne put que découvrir avec horreur la nature du carnage intérieur que ce sale fripon avait fait (pas que la dégradation matérielle le gène, ce n'était pas ses affaires, mais le désordre, il ne pouvait pas le supporter). Ses yeux écarquillés, ses pupilles rétractées, la bouche ouverte avec la pipe prête à tomber ne pouvait signifier qu'une chose.

L'italien allait morfler.

Il monta directement dans sa chambre, ne pouvant regarder l'après déluge plus longtemps. Celle-ci avait été préservée de toute tempête de crayons, par on ne sait quel miracle. Mais le néerlandais ne s'en plaignait pas. Il posa son baluchon sur son lit et prit une grande inspiration … et expira lentement. Il fallait se calmer. Ne pas encore tuer l'italien, il pouvait encore être puni. Après avoir calmé ses pulsion de rangement et de ménage, il redescendit, scrutant chaque pièce, appelant le doux nom de l'Italie du Sud non sans une certaine impatience. Il ne mit pas longtemps à le trouver. Le savoir en fuite, c'était facile, il était italien après tout. Pays-Bas resta un instant immobile, statique devant la porte du placard dans lequel il était caché. Silencieux une minute ou deux (pour bien le faire flipper sa maman) il attendit. Et sans crier garder il ouvrit la porte avec la délicatesse d'un prussien en tutu.

▬ Ah. Te voilà.

Autant dire tout de suite que Maarten n'allait pas faire dans la dentelle. Lovino maintenant à vue, il l'attrapa par la ceinture de son tablier et le souleva avec nonchalance, ne prêtant que peu d'attention à ce qu'il pouvait bien vociférer. Pas de « bonjour », pas de « as-tu bien manger ce midi », non. Le néerlandais recommençait déjà le boulot de Grand-frère, et le Grand-frère n'était pas content. Du tout. Sourcils froncés, pas vraiment ouvert à la discussion, il transporta l'Italie ainsi jusqu'au salon, la pièce la plus stigmatisée par le coup de pinceau vengeur d'un artiste égoïste et incompris.

▬ Et arrête de geindre enfin …

Le mal de tête commençait déjà à se faire sentir. Et on allait pas inventer l'aspirine avant 1853. Se massant la tempe dans l'espoir que cela passe, il le posa au sol et le poussa d'une main dans le dos vers l'intérieur de la pièce. Le nettoyage était nécessaire. Maintenant. S'il ne le faisait pas, Pays-Bas allait le faire lui-même Et ce n'était pas le but de la punition qu'il essayait de lui inculquer.

▬ Allez, tu seras gentil, nettoie-moi ça.

Sale gosse de mes deux sinon je t'étripe.

Bon, il n'avait que peu d'espoir qu'il lui obéisse au premier coup. Il ne fallait pas trop rêver, Maarten n'avait pas les atouts plantureux et la jupe de Belgique. Tout ce qu'il pouvait prédire c'était un empirement de la situation sans que le néerlandais n'ait le pouvoir de se faire obéir (et envoyer un messager chez Belgique pour lui demander si l'italien connaissait d'autres mots que « connard à crête » allait prendre des jours. Et il avait trop de fierté pour demander de l'aide). Il s'assit dans un fauteuil, pieds sur la table, fourra sa pipe de tabac et l'alluma. Il regarda un instant le gamin, montrant ainsi qu'il n'allait pas démordre et qu'il avait tout intérêt à s'exécuter illico presto.

▬ Active-toi, je te surveille.

Il n'y avait toujours que cet infime espoir ô combien lumineux qu'il s'exécute. Mais ce dont il était certain, c'était que ces semaines de baby-sitting allaient être fatigantes et bourrées de concessions.

Ecouter le florilège d'insultes italiennes ne lui avait décidement pas vraiment manqué. Où était le temps où c'était les femmes qui lui sussurrait des mots suaves et engoleurs qui flattaient son oreille non sans une certaine manipulation et envie de faire passer un quelconque message douceureux ? On était bien loin du compte. Les oreilles néerlandaises n'étaient que quelque peu flattée par cette avalanche de mots d'oiseaux que l'italien pouvait bien lui lancer en râlant et en essayant de se dépétrer de la main puissante qui le soulevait par le noeud du tablier.

Un gros soupir s'échappa de la bouche de Maarten. Même la pipe qui avait le don de le détendre (et nous parlons bien de l'instrument qui sert à fumer et pas d'une quelconque gâterie), ne réussissait pas à faire son effet. L'Italie du Sud était chiant. Et cela ne faisait même pas dix minutes que Pays-Bas était arrivé en Espagne.

Il tira une nouvelle bouffée de sa pipe, regardant d'un air déésintéressé le caprice que Lovino était en train de lui faire.

Italien de mes deux, je vais te le faire bouffer par les fessses ton balais.

Oh, le néerlandais avait pleins d'idées pour le booster à faire son travail, par la force. Mais il ne savait pas en l'occurrence comment réussir à le motiver à nettoyer sinon demander à une bonne de faire un gâteau qu'il ne pourra pas manger car il serait puni.

Le seau tomba sur le sol dans un fracas de fer qui ne fit en aucun cas sourciller Maarten avant que l'Italie ne se décide à faire de la résistance active en s'asseyant par terre.

▬ J'aime pas ta gueule ! Encore moins ton regard de pervers ! Je ne vois pas pourquoi je t'écouterai !

Ses sourcils se froncèrent. Pays-Bas était connu pour la patience dont il faisait preuve son l'oppression ennemie et ce n'était pas un gosse de six ans qui allait faire son chef devant lui. Aussi il se leva d'un air malaimable, près à abattre une fessée si jamais Romano ouvrait à nouveau la bouche (ce qui était totalement l'effet qu'il voulait faire sans pour autant s'exécuter). Et s'accroupit devait lui. Il le sonda un instant avant de lancer, non sans un certain ton autoritaire et menaçant hérité de son passé et qui faisait de lui l'un des fils reconnu de Germania.

Le germanique posa sa main sur le haut du crâne italien qu'il maintenait fortement en place de façon à ce que leurs yeux se recontrent. Autant être clair, net, et précis.

▬ Et moi je hais le caprice qui tu es en train de me faire. Un enfant doit écouter les grandes personnes et obéir. - Si Lovino avait été le fils de Germania, il y aurait bien longtemps qu'il se serait pris une mandale dont il se serait souvenu - Alors tu t'exécutes où je te mets à dormir avec les taureaux dans l'étable.

Il lâcha la tête de l'enfant et ramassa seau et balais qu'il lui rendit. Il soupira. Il n'était pas là depuis longtemps et il arrivait déjà à l'user. Le néerlandais se sentait comme une mémé avec ses petits enfants. Sauf que la mamie sait s'y prendre elle, avec les sales gosses. Et pour rajouter un peu de menace à ses paroles, du moins, il pensait que c'était la bonne solution avec Roma', il ajouta :

▬ Je veux que tout soit rangé et nettoyé avant ce soir, sinon : pas de dessert, pas de tomates et encore moins de pasta ou de pizza, tapas et ce que tu veux. Je te mets au boerenkool et au balkenbrij . Compris ?

Il le lâcha complètement et se releva. Il le jaugea un instant, attendant de voir s'il allait s'exécuter et lui tourna le dos. Se dirigeant vers la fenêtre, il l'ouvrit. Il faisait décidement trop chaud pour lui et un peu d'air frais, s'il y avait du vent, n'était pas de refus.

Spoiler:

Bon sang, où était le bouton « off » sur ce gamin ?

Le néerlandais le fixait avec autant d’intérêt qu’il en avait pour les gosses en général. C’était dire : aucun. Non sérieusement, ça le faisait chier. Garder des gosses passait encore, il pouvait limite les laisser faire mumuse dans la maison pendant qu’il lirait un bouquin. Mais garde CE gosse là … c’était une guerre mondiale. Maarten se savait peu doué avec les enfants et celui était particulièrement un enfant à risque. Il pouvait le castrer pendant son sommeil, l’étrangler, n’importe quoi pour rendre son baby-sitter K.O quand bien même le baby-sitter en question mettait toute la bonne volonté du monde pour se faire obéir.

Ce qui n’était pas très fructueux pour l’instant.

▬ Toi... comment oses-tu ! Me faire un tel chantage... vouloir m'empoisonner avec tes horreurs !

Ce ne sont pas des horreurs d’abord. Humpf. Les horreurs ici, c’étaient les tomates, les pastas, et tous les trucs avec l’huile d’olive bien diététique là. Berk. Mais bon, Maarten ferait avec de toute manière, il n’avait pas choix. Antonio n’avait que ça dans ses placards de toute manière. Le néerlandais soupira, zieutant de toute sa hauteur le petit garçon qui le menaçait maintenant avec son balai, air de dire « Vade retro satanas, crève en Enfer ».

Pays-Bas n’était pas vraiment convaincu par l’air pseudo-effrayant de l’italien et lui pris le manche de l’instrument des mains, tirant dessus pour le lui confisquer. Ce qui n’avait pour autre effet que de soulever l’Italie du Sud en même temps que le balai qu’il secoua pour essayer de le faire tomber sur le sol. S’il pouvait faire mumuse avec lui en piñata et voir ce qui allait en sortir cela aurait été une idée amusante en soi mais l’influence espagnole dans ses idées l’était beaucoup moins.

▬ Dis ce que tu veux à Spanje, je m’en contre fou. Tu auras des pâtes et des tomates, tout ce que tu veux quand tu auras nettoyé ton merdier sinon je te lance par la fenêtre Est-ce que c’est clair ?

Mouais. Même Maarten lui-même n’était pas convaincu par ce qu’il lui disait. C’était bien parti. Il secoua le balai encore une fois, testant la possible bonne pénétration dans l’air du garçon et s’il avait une chance de battre le record de Lancé de Sale Gosse détenu par Germania. Mais cela ne marchait pas vraiment, il aurait fallule tenir par la ceinture, aussi le fit-il. Il reprit Lovino par le nœud du tablier et le balança d’avant en arrière, mimant un lancement prochain en direction de la fenêtre grand ouverte. Puis il reposa l’italien à terre, balai en main qu’il gardait pour l’instant avec lui. Dans sa tête, il était clair que Romano devait nettoyer tout seul pour qu’il comprenne, mais comment convaincre ce sale gosse de faire ce que l’on veut s’il gueule à chaque fois qu’on essaye de marchander. Il soupira à nouveau et lança :

▬ Et si tu fais bien ton travail, t’as l’autorisation d’embrasser Belgique.

ARGH. Cette phrase lui arrachait la gorge. Mais elle était nécessaire. Non décidément, des fois, il ferait mieux de se la fermer. Mais c’était plus fort que lui. Difficile de croire que lui, le grand-frère bienveillant et protecteur à souhait et qui avait collé une ceinture de chasteté à sa sœur, autoriserait ce genre de chose. Violer les douces lèvres rosées de sa petite sœur chérie, c’était comme violer Bruxelles. Voire pire.

▬ Tu pourras même lui toucher les seins si ça te fait plaisir. Allez, maintenant, met-toi au travail (s’il te plait). – Il lui poussota l’arrière-train avec le balai en direction de son bazar. Restait plus qu’à espérer qu’il s’exécute gentiment.