Rome avait brûlé Carthage.
Sadiq avait vidé ses caisses.
Francis avait pris ses maisons, ses terres et les avait offerts à son peuple.
Et voilà que Ludwig les dépouillait de leurs biens.
Tous étaient pareils, façonnés de la même manière, avec le même but en tête. Si ça n’avait pas été l’un, un autre serait venu à sa place. Il ne restait plus qu’à prier pour avoir le plus clément, le moins gourmand. Peut-être qu’Alexander avait toujours tiré la mauvaise carte ? Ou peut-être que c’était là le destin de chaque pays tel que lui. Un pays qui savait de moins en moins se défendre. Que pouvaient faire ces paysans illettrés, ces femmes vieilles à trente ans, ces enfants nés sous le mépris de ces étrangers aussi blonds que le blé dont il nourrissait les Romains, bien des siècles auparavant. Et malgré les deux milles ans qui s’étaient écoulés, rien n’avait changé. Il était toujours le « grenier à blé » d’une Nation.

Pour le peuple, et même pour lui, que ce soit France ou Allemagne, ça n’avait aucune importance. Les deux prenaient les mêmes décisions, utilisant ses denrées pour nourrir leurs propres armées, leur propre peuple pour une guerre qu’ils avaient eux-mêmes commencée. Qu’avait-il à voir dans leurs chamailleries ? Pourquoi devait-il servir de cantine à chaque fois que ces occidentaux décidaient d’agrémenter leur quotidien de batailles, de bombardements, de cris, de larmes, de sang ? Chacun d’eux prenait sans compter, avec une frénésie qui l’écœurait. Ludwig avait juste rapporté quelque chose de nouveau, quelque chose d’horrible que son peuple, né dans la simplicité, ne connaissait que très peu. Le Racisme. Les français l’avaient fait mais même des gamins pouvaient ‘comprendre’ leurs raisons. Ils tenaient l’avenir du pays dans leurs mains, ils pouvaient donc se sentir supérieurs. Et ils étaient différents. Une peau blanche, des yeux et des cheveux clairs, une taille haute et des traits fins. Avec leurs peaux mates, brûlées par le soleil, leurs yeux noirs, leurs chevelures sauvages, comment pouvaient-ils « gagner » ?

La plupart avait même abandonné. Se battre ? A quoi bon ?
Contre Ludwig, il n’y avait pas de tunisiens. Il y avait Alfred, Arthur et ce qui restait de Francis mais jamais Alexander n’avait pris part à leur résistance. Ils se battaient pour leur réserve d’argent et de nourriture et quelque soit le gagnant, sa situation en changerait pas le moins du monde. Son patron avait beau se dire du côté des Alliés, Alexander n’y voyait rien de bon. Le fantôme de Sadiq, le Bey, avait supplié Ludwig de laisser les juifs. C’était suffisant. Maintenant, ils étaient tous au même niveau. Tous des commerçants, des habitants dont les poches, les murs, les armoires, les maisons, les terres, les fermes devaient être vidés jusqu’au dernier. S’il suppliait lui aussi, cesseraient-ils de massacrer son pays ?

Et pourquoi donc s’en prenaient-ils à ses habitants ? Tous savaient parfaitement qu’aucun d’eux ne pouvait se défendre. Si l’on mettait de côté l’aristocratie, et une certaine partie de la bourgeoisie citadine, la majorité des citoyens étaient illettrés, sans aucune autre culture, connaissance ou savoir que ceux qu’ils apprenaient par les générations passées. Avec quoi pouvaient-ils tenir tête à ces étrangers qui pouvaient parler tant de langues, de tant de sujets et qui venaient avec une panoplie de nouveautés étranges et d’habitudes bizarres ? Il n’y avait que les enfants, avec leur innocence blessante et leur naïveté tant de fois bafouée, qui osaient parfois fusiller du regard ces étrangers venus pour plonger leur petite monde dans une noirceur sans fond. Il n’y avait que les enfants pour prononcer les mots que chacun se murmurait intérieurement.

Comme le gamin qui se cachait derrière lui, avoir jeté sa colère par terre, tout en sachant que son père ne serait pas sauvé, et que cette Nation, qui ne lui avait offert aucune pitié, n’aurait eu pour lui qu’une froideur toute occidentale.

- Vous devriez mieux veiller à la bonne tenue de votre peuple, Osmane.

Il s’y attendait et pourtant, ces mots lui brisèrent un peu plus le cœur. Ce n’était pas bien méchant. C’était une réplique tout à fait digne d’une Nation telle que l’Allemagne. S’il était capable de supporter la douleur de ceux qu’il détruisait sur sa propre terre, pourquoi ne pourrait-il pas en faire de même sur un sol nouveau et infiniment inférieur ? Lui plaquer cette remarque à la figure, comme une énième balle, semblait presque naturel. Et ça ne faisait que déchirer encore plus la fierté d’Alexander.

« Cet enfant n’a fait que répondre à vos décisions. En un instant, vous avez brisé les espoirs de toute une famille. Ces mots, bien qu’inadaptés en une telle situation politique, ne sont que l’écho de la tenue de votre peuple… ou devrais-je dire, de votre armée⁽¹⁾. »

Quelle insolence. Une ironie noyée dans un ton simple et niais.
Ca ne l’amusait pas. Cela faisait longtemps qu’il subissait les aléas de la guerre, sans pouvoir y trouver un réel avantage. Dans cent ans, se souviendrait-on de ses batailles qui avaient ravagé ses villes, ses villages, son peuple ? Non. Il ne resterait de grand que le nom de ceux qui avaient profité de lui et de tous ceux qui n’avait jamais eu la force et le pouvoir de se mettre en travers de leur chemin, en leur demandant de leur rendre jusqu’au dernier centime ce qu’ils leur avaient pris, volé. Pourtant, là, nonchalamment planté devant ces yeux d’une froideur qu’il n’avait jamais vue, pas même dans les yeux bleus de Francis, il savait parfaitement ce qu’on lui répondrait. En temps de guerre, tout est permis quand il s’agit de petites nations sans importance. Pourtant… sans toutes ces terres colonisées, ces « grands héros » pourraient-ils continuer à jouer à la guerre ?!
Il en doutait. La preuve était là, dans ces maisons vidées les unes après les autres.

« Vous devriez comprendre. N’avez-vous pas vécu la même chose à la fin de la première guerre mondiale, avec ce traité qui vous plaçait derrière des Nations qui vous ont laissé payer leurs erreurs ? »

Ca sonnait faux, avec sa voix qui osait trembler. Qu’était donc ce sentiment ? De la peur ? De la fatigue ? Les deux en même temps, sans doute. Epuisé par le présent et effrayé par l’avenir. Que pouvait-il faire ?! A quoi serviraient ses mots ?
Quelle différence y’avait-il entre lui et ce gamin qui attendait le bon moment pour fuir dans les bras de son père ?

« Sauf que moi, je ne pourrais jamais venger mon peuple. »

Spoiler:

On a tort de dire que la haine ne s’estompe jamais.
Elle s’écrase toujours sous la fatigue, le temps, les actes et le bon sens. Ce bon sens qui vous dicte certaines décisions bonnes pour certains mais rarement pour vous-même, des décisions qui finissent par étouffer la haine et n’en faire qu’une vieille rancune, rouillée par les années et les siècles. Il savait parfaitement qu’il en serait de même pour cette triste année. Ces longs mois d’agonie passés à regarder sa terre se vider pour un autre camp, d’autres idéaux, d’autres excuses, encore. Sans doute enfouira-t-il sa honte dans les profondeurs du sable saharien, et se contenterait-il d’en rire, un siècle plus tard. On le poussera à se créer de nouveaux masques, de nouvelles couches de sourires mièvres, de nouveaux discours mielleux. Et rien ne changera. Rien ne change. Tout se répétait à l’infini.
Les guerres, le sang, les larmes.
Et les dîners de convenances aussi.

Il y avait pris goût depuis de longs siècles. Ses conquérants avaient toujours été de bons vivants. Aucun d’eux n’échappait à la règle, du vieux Romain jusqu’à Sadiq, l’Ottoman. Même son peuple aimait les festins, comme tout peuple simple et paysan. Les longues nuits noyées dans le thé et le narguilé, les après-midi où l’on se gavait de pain trempé dans l’huile et d’olives… Des plaisirs aussi simplistes que faciles à créer. Il n’y avait pas ces bals arrogants que Francis adulait, ou cette musique vide de vivacité que les européens aimaient écouter. C’était exotique et en les acceptant sur sa terre, il n’avait pas le choix. Même sur son propre bateau, il n’était pas le seul maître à bord. Ou pas du tout. Et même de moins en moins !

Et si sa haine n’avait d’autre avenir que l’étouffement, à cet instant-là, elle brûlait lentement dans sa poitrine, creusant en lui un abyme où il aurait aimé jeter tous ces occidentaux égoïstes, Ludwig en premier. Ou Sadiq. Parce que c’était tout de même grâce à son Bey qu’il avait droit à cette armada de Nations gourmandes ne voyant en lui qu’un pauvre pays qui pouvait remplir un peu leurs caisses. Et il en avait assez. Mais comme le disait si bien le Reich, il n’était bon qu’à parler et à ruminer sa fureur intérieurement pour n’en faire qu’une hypocrisie douçâtre au goût plus sec qu’autre chose.

- Bonne idée que voici, Osmane. Mais pourquoi ne pas mener ce dîner chez vous, en toute intimité ? Nous n’allons pas profiter davantage des largesses de votre peuple.

Les largesses de son peuple… Devait-il se sentir rassuré de savoir que malgré ses airs méprisants et supérieurs, l’Allemand savait lancer des propos on ne peut moins véridiques ? Si l’ironie, ou même le sarcasme, de ses mots n’échappa guère au Tunisien, celui-ci eut du mal à comprendre pourquoi il préférait boire un thé chez lui… Il faut dire qu’entre Tunisiens, entrer chez les autres sans demander la permission, comme si l’on se trouvait chez soi, était chose commune. La preuve, personne ne fermait la porte et d’ailleurs, il était rare que les gens en aient. Les portes ne servaient que dans la capitale et les grandes villes commerciales mais sinon, le seul mur entre la rue et l’intérieur était un rideau fluet que n’importe qui pouvait tirer. Il n’y avait que ces pauvres occidentaux pour craindre la venue d’un voleur ou pour parler… d’intimité. Mot très étrange puisqu’il ne touchait pas la population, habituée à vivre joyeusement. Si la règle d’une bonne entente était le respect des limites, là, il n’y avait pas réellement de limites. *

Cela expliquait peut-être que l’Allemand préférait dîner chez lui. Bien que la différence était minime. Il était peut-être une Nation mais il ne vivait pas dans un palais. Les seuls palais présents étaient soient construits par des français ou des italiens, soient par Sadiq. Et il ne comptait certainement pas y recevoir Ludwig. Ce dernier se contenterait de ses maisons humbles, plongées dans une blancheur parfois cassée par le temps, et des meubles aussi simples que possible. Il n’y avait que l’odeur du bois et de l’encens, et la fraîcheur des murs. Si, pendant quelques secondes, il se sentit un peu plus en sécurité, la remarque nette et blessante qui débuta leur « conversation » brisa ce sentiment aussi facilement que s’il s’agissait d’une assiette en terre cuite.

Et sa réponse, sèche, ne tarda pas à venir.

« Il est tout à fait normal que je ne pense pas à la décoration et à des choses aussi futiles. Depuis la nuit des temps, mon peuple pense plus à commercialiser qu’à créer, et si cette formule vous parait mauvaise, je ne pense pas que vous puissiez vous en plaindre, c’est grâce à elle que vous pouvez payer votre guerre. »

Et il aurait pu continuer longtemps, à sortir son venin épuisé, qui n’aurait pu blesser personne, à part lui-même, en l’enfonçant dans sa propre honte. Mais la porte qui menait à la cuisine s’ouvrit et laissa passer deux jeunes femmes apportant des plats sentant les épices et la verveine. Il ne pouvait pas se venger par les armes, en noyant le visage allemand dans son propre sang et en lui rendant l’humiliation qu’il lui avait offerte et qu’il lui lançait toujours. Il ne pouvait donc que le confronter jour après jour à cette différence qu’il méprisait tant. Et tant pis s’il était incapable d’en voir la beauté.

Les deux jeunes femmes, emmitouflées dans des habits traditionnels qu’elles n’étaient censées mettre que pendant les jours de fête, déposèrent les plats sur la table. Une grande assiette de pâtisseries salées, une autre de pâtisseries sucrées et une troisième d’huile d’olives.* Le pain et les verres de thé vert aux pignons déposés à côté, les demoiselles partirent et Alexander invita l’allemand à manger, d’un geste de la main.

« Au cas où vous ne le sauriez pas, nous mangeons tous dans une même assiette et sans couverts mais si vous préférez qu’elles vous en ramènent, n’hésitez pas à le dire. »

Certes, son ton était assez méchant, comme s’il s’adressait à un enfant capricieux mais la réponse l’inquiétait plus qu’il ne voulait le faire paraître. Si certaines nations ou personnes acceptaient en souriant ses coutumes, d’autres les rejetaient comme si ce n’était qu’une millième preuve de sa barbarie. Et Ludwig faisait sans aucun doute partie de la seconde catégorie.

Remarque:

Spoiler:

Tout comme les soviétiques considéraient les européens de l’ouest comme des monstres étranges, les maghrébins avaient une image peu glorieuse de l’occident. Pour eux, ces statues blondes au langage exécrable ressemblaient à ces petits diablotins envoyés par Satan pour mettre en pièces les fondements de leurs cultures.
...
Vous y avez cru ? Eh bien non, c’est faux.
Si les paysans russes aimaient imaginer des peuples terrifiants, les tunisiens... n’imaginaient rien. Certains voulaient un pays libre, d’autres voulaient une France libre, et le reste avait tout bonnement perdu tout désir utopique ou d’avenir et pensait seulement à sauver leurs économies et leur famille.
Alors oui, Alexander, autant que son peuple, avait assez peu de charisme, de force ou même d'hardeur. Il avalait le mépris allemand et désespérait à ne laisser paraitre aucune blessure, comme un grand héros qui presse son immense main sur sa future cicatrice, présentement en sang, dans l’espoir héroïque de la cacher au monde. Un esprit un peu dérangé aurait pu trouver un lien entre Alexander et Hannibal, seul héros dont pouvait se pavaner la Tunisie. Mais même Hannibal s’était écroulé devant l’ennemi. Et Alexander n’avait plus les latins devant lui mais le gosse du Grand Blond.
Il laissait sa rage dans sa poitrine, sans la faire monter jusqu’à ses lèvres et entendre se déferler des paroles de fureur dans un arabe craché. Dès la première seconde, il se retrouverait face contre terre, contre le sol, la poussière et le sable. Quel pitoyable spectacle ce serait. Même les petites cuisinières, qui ne comprenaient ni l’allemand ni l’arabe littéral, saisiraient la profondeur de l’humiliation qu’il subissait dans cette pièce trop vide, bien différente des palais allemands. Certes, il n’y était jamais allé mais de ses villages de terre et de boue, il imaginait facilement à quoi ressemblait la brillance d’une salle toute en or et en argent, en lustres précieux, en tableaux géants... Non. Il ne fallait pas y penser. Non, non, non. Il était fier de sa culture, de l’honnêteté de son peuple, de la simplicité berbère liée à l’orgueil arabe. Un mariage parfait, exotique, qui le ménerait à la victoire un jour. Un jour. Mais pas celui-ci.

Non, aujourd’hui, il devait se contenter de boire et de manger. Heureusement qu’un tunisien digne de ce nom ne perd jamais l’appétit. Bien au contraire. Plus il se sentait mal, et plus il mangeait. Exactement comme une ménagère occidentale qui, en voyant que son mari ne s’intéresse plus à elle, que ses gosses la bouffent et qu’elle est de plus en plus moche, ira vider les boites de chocolat.
...
Oublions cette comparaison, voulez-vous ?
Le problème, c’est que plus il allait mal, et moins il y avait de choses à manger. Et tout le monde le sait, Alexander n’était pas un de ses gros monarques qui bouffent sur le dos de leurs paysans. Non, il préférait fixer la nourriture et soupirer en pensant que tous ces plats pouvaient nourrir et faire survivre une famille. Comme une vieille dame, oui ! Euh... non ! Il s’empressa de prendre une pâtisserie salée et de l’avaler, presque.

- N’en faites pas trop. Vous allez finir par vous étouffer de rage, et ce serait dramatique pour beaucoup de monde, et une mort peu glorieuse.

Il avait vraiment bien choisi son moment, l’allemand. Le visage du tunisien passa du pâle au très très pâle. Dieu merci, avec son teint bazané, ça ne devait pas se voir. Et de toute manière, son invité était très occupé à noyer son bout de pain dans l’huile. Il avait intêrét à aimer. Cette huile était la fieté de tout paysan tunisien. Ou de tout tunisien tout court.
N’ayant pas envie de s’étouffer pour de bon, Alexander se permit quelques toussotements discrets, avant de boire une gorgée de thé. La peur était une maladie mortelle et une véritable arme destructice. Surtout dans les mains d’un caïd venu d’un bled lointain. Tout de même, les paroles du germanique l’affligeaient. Oui, la roue avait déjà tourné. Mais il n’était pas le premier. Ni le second. Ni le troisième. Par contre, la dernière phrase le fit sourire. Même presque rire. Lui, se lever contre Ludwig ? ... On ne lui avait jamais sorti une énormité pareille. Même Francis n’avait pensé qu’Alexander pourrait un jour le contredire et se montrer en désaccord complet. Fallait-il y voir une once d’estime pour la petite nation qu’il était ? Allons donc, pourquoi pas.

- Et si vous avez quelque chose à dire, plaignez-vous aux véritables coupables

Excellent conseil. Mais qui étaient les véritables coupables ? Carthage, sa mère adorée, aussi magnifique que pouvait l’être un souvenir glorieux et vite enterré sous les cendres mais qui n’avait point su faire de lui un chevalier glorieux, juste un commerçant au sourire omini-présent et au langage mielleux ? Ou Germania, Grand Blond suprême, Gourou de la secte effrayante des barbares occidentaux, qui avait engendré un monstre ? Ha ha ha. Dans les deux cas, c’était impossible. Des siècles s’étaient écoulés depuis sa dernière rencontre avec Germania et il en était quasiment de même avec la Princesse Phénicienne. Les plaintes devaient attendre. Néanmoins, repenser aux deux personnages d’un passé très lointain atténua sa peur. Certes, Ludwig était un de ces chevaliers qui plantaient leur épée dans une poitrine agonisante sans scrupule. Mais Alexander était un commerçant. Et les histoires de cape et d’épée, il s’en foutait. Lui, c’étaient les questions d’argent et de profits qu’il préférait. Et s’attirer les bonnes grâces de l’allemand, jusqu’à ce que les latins le fassent sortir de Tunisie, devait être sa préoccupation première. Il n’avait point le charme exotique qu’aiment décrire les écrivains occidentaux mais il avait plus important à offrir à cet ogre rose. Il fallait laisser un bon souvenir.

Son petit rire arabe de commerçant étonné sonna un peu faux mais il sonna tout de même. Il se retint de faire une tape « amicale » sur l’épaule allemande, trop de familiarités l’aurait juste envoyé sur le tapis. Tapis turque, en plus. Merde. Il ne s’en était pas débarassé ? Manque de temps, sans doute. Bref. Après le rire, l’enchainement à la parole fut rapide.

« Allons, que dites-vous là ? Mon peuple et moi sommes des gens très pacifiques. L’idée même de verser le sang sur notre terre nous est détestable. Nous préférons nous adapter aux façons de faire étrangères, surtout si, dans les années à venir, elles pourraient nous mener vers des intêréts communs, vous ne pensez pas ? » Et tout en sortant ce flot de paroles sucrées, il prit le plat de pâtisseries salées et le tendit à l’Allemand. « Servez-vous voyons, Aïcha – c’est elle qui les a fait – serait fort déçue si vous n’en prenez pas. Les femmes aiment tellement savoir qu’on apprécie ce qu’elles font. Faut dire qu’elles ne sont pas capables de grand chose. C’est de pire en pire. Ces pauvres françaises en robes courtes, fumant et buvant, c’est désolant, vraiment. Bien heureusement, les femmes savent se tenir ici. » Et un rire discret pour clôturer le tout.

Non, non, vous ne rêvez pas. Ce n’est pas une discussion entre arabes ou des plaisanteries entre magrébins !
Pire !
C’est Alexander, avec un allemand, dans une petite pièce.