La Biélorussie.

Le pays le moins indépendant du monde et pour cause. Natalia s’était toute sa vie rattachée à Ivan, cherchant désespérément à le rendre heureux, à faire de lui l’homme le plus puissant du monde. A lui donner tout l’amour qu’elle pouvait avoir, jusqu’à abandonner ses propres convictions. Natalia avait toujours été une poupée vide, sans volonté propre. Elle n’était qu’une machine qui marchait au son de la voix de la grande Russie. Et cette situation avait toujours convenu à la petite criminelle qu’elle était. Il ne lui fallait pas plus d’un regard de son grand-frère pour qu’elle se sente rassurée et qu’elle lui obéisse, comme un chien servile.

Parce que chaque souffle, elle le prenait pour lui.

Jusqu’à ce jour. 1990. La fin de la domination Russe. Il l’avait fixé, froidement, et lui avait qu’il ne voulait plus d’elle. Elle qui pourtant avait résisté à la tentation de l’indépendance. Elle s’était tenue droite et fière – autant que son esprit dépossédé le pouvait – face à la puissante nation, espérant pouvoir l’empêcher de l’abandonner. Mais pourquoi avait-elle fait ça, au juste ?

Était-ce vraiment pour ne pas laisser Ivan seul ?
Ou bien parce qu’elle était consciente que sans Ivan, elle ne serait plus rien sinon une pauvre adolescente en perdition, au bord du gouffre ?

Mais qu’importe ses actes, qu’importe combien elle s’était raccrochée à son écharpe, pleurant en silence, ravalant sa haine et son dépit, la Russie n’avait pas cédé. Il l’avait laissé là, dans la neige et avait tourné les talons, comme si Natalia n’avait jamais été pour lui. Et qu’aurait-elle pu faire, de toute manière ? Elle était juste impuissante. Sans la Russie, sans son grand-frère, elle n’était plus rien. Elle perdait toute volonté. Le petit éclat de vésanie qui animait ses yeux s’était éteint. La jolie blonde s’était retrouvée abandonnée dans les larges plaines enneigées de la Biélorussie, avec l’envie de mourir. Parce que ce cœur, qu’elle avait toujours maltraité, qu’elle avait façonné de manière à ce qu’il n’aime qu’une seule et unique personne, venait de se briser.

Natalia mettait un point d’honneur à rejeter toutes émotions qui n’étaient ni rage, ni haine. Alors, son cœur meurtri dont elle ne prenait que rarement soin, ne s’octroyant jamais le plaisir de suivre ses envies, avait été poussé à bout. En se brisant, il criait son désespoir. Ses limites avaient été atteintes, il ne pouvait plus aimer Ivan. Plus maintenant, malgré tous les efforts de cette sombre jouvencelle. L’éternelle bataille de la raison – qui tentait de se convaincre qu’au fond, Ivan n’avait pas tort et qu’il ne l’abandonnait pas par dégoût – sur le cœur – qui lui savait toutes les malheurs que cet amour débordant mais surtout, au fond, incroyablement hypocrite apportait à Natalia.

Car il était temps de se rendre compte que maintenant, si Natalia avait passé toute sa vie à vouer un culte à Ivan, c’était bien parce qu’elle était incapable de s’aimer elle-même. C’était parce que l’adolescente aux yeux de glace était incapable de s’occuper d’elle-même. Il lui fallait constamment une personne à laquelle se raccrocher, sinon quoi elle sombrait.

Et il n’y avait plus personne pour entretenir cette dépendance affective dont elle souffrait, à présent.
Elle avait fait fuir tous ses alliés.
Elle avait même fait fuir sa famille…

Plus de Katioucha pour la prendre tendrement dans ses bras.
Plus d’Ivan pour la rassurer de son sourire que d’autres auraient trouvé effrayant.
Plus de Toris pour l’aimer envers et contre tout…

Il n’y avait devant elle qu’un pauvre égaré dans les plaines où le soleil ne se montrait jamais, caché derrières les immuables flocons de neige. Un pauvre homme perdu dans les forêts gelées de la Biélorussie. Un autre qui voulait la fuir.

Et Natalia ne pouvait plus supporter tout ça. Elle ne pouvait plus supporter la crainte et le dégoût qu’elle inspirait aux autres. Elle ne pouvait plus supporter la solitude.
Pourquoi les autres nations étaient-elles aussi unies ?

Pourquoi se retrouvait-elle seule ?

« Non… Attendez. »

Ne pas se montrer faible. Ne pas montrer son désarroi. Elle glissa le couteau à sa ceinture et tenta péniblement de faire apparaître sur elle le masque d’une jeune fille ordinaire, saine. Un masque qu’elle n’avait jamais pris la peine de porter, cela dit.
Certes, ce dernier contenait bien des fêlures et laissait entrevoir la folle vestale qu’elle fut, qu’elle était et qu’elle serait toujours… mais… pouvait-elle essayer.

« Il… fait froid… Et… » Natalia n’était pas habituée à être aimable, sa voix était brisée, ses mots hachés. Elle ne savait pas quoi dire. Elle murmurait puis hurlait, sans trouver le timbre juste.
On aurait juste dit une gamine de six ans qui tente de lire un texte, maladroitement.

« Peut-être que… souhaitez… hum... Vous ? Ah ! Vous réchauffer… ? »

Et pour la première fois, la blonde faisait preuve de détresse. Mais à ce moment-là, elle aurait tout donné pour ne pas rester seule.

Et quelle fierté lui restait-il, de toute façon ? Ivan avait tout emporté avec lui.

L’enfant – puisque c’était ce que Natalia était redevenue, une pauvre gamine esseulée – fuyait le regard noble de Roderich, comme si elle craignait un quelconque jugement de la part de la nation Autrichienne. Car lui, après tout, pouvait-il la comprendre ? Pouvait-il réellement savoir ce que cela faisait d’être ainsi dépendant de son frère, de l’être aimé, jusqu’à le perdre par son amour trop puissant ?
Oh, sûrement que oui. Mais qui était Natalia sinon une nation en plein tourment et décadence ? Sa passion furieuse et insane pour le grand Slave l’avait exclue du monde. Tant et si bien qu’elle n’y connaissait rien, aux autres nations à présent. Puisque pendant longtemps, elle s’était contenté du regard et de l’éducation du russe, ne désirant rien savoir de ses voisins. Savait-elle à peine situer France et Angleterre sur une carte.

Deux nations, autres que celles qui avaient vécues de nombreuses années avec elle trouvaient « grâce » à ses yeux glacés. Ludwig et Gilbert. Car ils avaient détruit son territoire. Ils avaient violé son corps et brisé son âme… L’un en détruisant un petit village que son cœur, pourtant gelé, affectionnait tout particulièrement, réduisant à néant le peu de chaleur qui lui restait.
Comment avait-on pu ainsi détruire femmes, enfants… ?
Et Gilbert, qui l’avait écrasée, humiliée aux pieds de son grand frère. Comment pouvait-elle leur pardonner tant d’affront ? Tant de rage, dans cette poupée de porcelaine. Elle se vengerait, s’était-elle jurée.
Ou du moins, elle avait osé compter sur Ivan pour le faire.

Et s’était-il dressé, le fier guerrier slave ? Bien sûr que non. Comme si la misérable qu’elle était méritait un peu de pitié et de compassion. Il n’y avait plus de place dans le cœur du Russe pour aimer la famille. Le froid, la solitude et cette folie meurtrière avait tout pris. Tout dévasté. Au point que, de peur de l’abandon, il les renvoyait de sa maison. Quitte à les battre – voire les abattre – sans pitié.

Et la froide rosière n’avait pas bougé d’un centimètre depuis que son frère l’avait laissé dans la neige, sans mot d’adieu. Sans mot d’amour. Le sang tachant sa robe avait séché et avait même été lavé par la neige, immuable. Ses larmes, incontrôlées, s’étaient taries. Et ses cris de désespoir et de rage avaient finalement eu raison de sa voix anciennement froide et impitoyable.
Cette voix qu’elle essayait vainement de maîtriser, tout comme elle tentait de maîtriser les émotions dévastatrices qui réchauffaient son cœur gelé.

Seul témoin de ce désarroi : Roderich. Sa fierté, sa fierté passée, l’aurait poussée à l’abattre, cette pauvre nation perdue et frigorifiée. Mais sa dignité l’avait quittée. Et aurait-il pu comprendre pourquoi la dame funèbre se trouvait figée, dans les vastes étendues blanches ? Bien sûr que non… De plus, cela servait-il réellement à quelque chose, que de poignarder une patrie en plein cœur, sans ordre direct d’Ivan ?

Ivan, un prénom qui se mourrait sur ses lèvres exsangues, tandis qu’elle écoutait l’Autrichien lui causer. Écouter… C’était un bien un grand mot. Elle n’avait jamais su faire cela par elle-même et seules quelques bribes parvenaient réellement à son cerveau. Mais l’essentiel fut compris, le châtain ne la repoussait pas comme tous les autres.

Serait-ce un faible sourire qui étira ses lèvres pâles et sèches ?

« Je vous… re… merci ? » encore ces hésitations. Était-ce ce côté timide, qui se dévoilait ? Comme une enfant qui bafouillait devant un inconnu. Cette timidité, Natalia ne se la connaissait pas. Elle ne connaissait qu’amour viscéral, violence protectrice et rage dévastatrice… Y’avait-il d’autres choses en son âme qu’elle n’avait pas découverte ?

La Bélarusse tendit doucement sa main gantée de velours noir à Roderich, fébrile. Car qui pouvait trouver son chemin dans ces plaines immaculées, si ce n’est la Biélorussie elle-même ?
Un geste anodin mais pourtant tellement important… Car si l’Autriche saisissait la main tendue, qu’il soit sûr que Natalia s’y raccrochera… comme si sa vie en dépendait.