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Spoiler:

Arthur se tenait derrière son roi, Edmund d'Est-Anglie qui se dressait fièrement parmi ses troupes de soldats. Étrangement, le silence était d'or. On entendait quelquefois, des bruits d'armures ou des chevaux qui hennissaient. C'était la tension d'avant la Bataille... Il était persuadé que l'avenir de sa Nation se jouait aujourd'hui. Les Danois descendaient de York jusqu'ici au Suffolk, mettant à feu et à sang le beau royaume d'East-Anglie. Depuis l'arrivée des vikings, Arthur subissait d'incessantes pressions. Toutes ces villes mises à sac par les païens étaient comme des blessures attribuées à l'Angle. Son seul espoir était Edmund qui résistait et tentait de repousser les étrangers vers la Tamise pour les bouter définitivement du royaume de l'est.

Les souffles des soldats faisaient de petits nuages de vapeur tant le froid était poignant. Malgré cela, aucun homme ne faiblissait, tous regardaient l'horizon en quête d'un quelconque signal qui leur indiquerait l''arrivée des danois. Arthur savait qu'ils étaient tout proche. Tout n'était plus que question de temps. Le cœur de l'Anglais battait à tout rompre. Il devait se battre contre cette oppression danoise. Ils le devaient tous. Au nom du Christ et du Royaume. Ce dernier finirait en ruine si les barbares continuaient de piller et saccager. Mais ils ne se contentaient pas de détruire l'East-Anglie, ces pécheurs demandaient aussi un lourd tribut au Roi. Tout cela devait absolument cesser. Pour la survie du peuple et du Royaume.

Le jeune homme passa une main dans ses cheveux blond et lâcha cette ligne lointaine du regard pour fixer son attention à son Roi dont la mine était sombre. Des petits plis se formaient sur le front du trentenaire. Il était inquiet et songeur. Arthur l'était aussi. Tout comme les soldats, bien rangés qui n'attendaient que l'ordre du souverain pour se lancer au combat. Pas un bruit. Juste le silence matinal. Silence lourd, pesant dans ce paysage brumeux. On attendait un signal, on attendait un changement, on attendait la mort. Et tout cela arriva bien plus vite qu'on ne le pensait. Un cri déchira cette lugubre atmosphère :

« Païens, droit devant ! »

Les soldats parurent se ranimer soudainement. Tous retenaient leur souffle, comme un seul homme. Le silence dominait toujours la scène à cet instant, même si l'assemblée reprenait vie petit à petit. Les cliquetis des armures et des armes se faisait plus distinctement entendre maintenant. Arthur fit un signe de croix presque dans le même temps que son Roi qui serra les rennes de sa monture un peu plus fort, avant de prendre parole d'une voix forte et assurée :

« Pour notre liberté et pour le Christ, combattez jusqu'à la mort ! »

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Tout était finit.

Arthur continuait de se battre auprès d'Edmund et les derniers survivants mais il semblait que tout cela était vain. Les Danois était nettement supérieurs en force et en nombre, les corps des angles s'amassaient aux pieds des derniers combattants. Brandissant son épée et la faisant tournoyer au dessus de sa tête pour tuer tous les païens qui l'approchaient, Arthur se battait loyalement. Exténué, il n'abandonnait pas cette lutte acharnée. Ivar, le chef Danois, ce battait aussi, se rapprochant dangereusement du Roi. Maudits étrangers... Arthur devait aider Edmund. Et vite. De moins en moins de monde était présent sur le front. La plupart des vaillants soldats gisait par terre, mort ou agonisant. Des chevaux écrasaient des cadavres, le sang tâchait leurs robe. Tout n'était que chaos et apocalypse. l'Angle ne sentait même plus ses mains, serrées sur la garde de son épée, tellement il avait froid. Ensanglanté, sale, blessé, la force qui le faisait tenir sur ses jambes provenait presque du miracle tant il paraissait faible.

La bataille n'avait que trop durée et l'Anglais n'en pouvait plus. Seulement, il continuerait de se battre tant que son Roi ne baisserait pas les armes, tant que le blason de l'Est-Anglie flottait encore dans le souffle glacé du vent, tâché du sang de l'ennemi. Soudain, s'arrêta net dans ses mouvements... C'était lui... lui qui enfonçait sa hache dans le crâne des anglais. Lui qui guidait ce peuple barbare vers la voie du péché et de la damnation. Lui qui détruisaitle Royaume des Angles... Lui, la Nation, Danemark. Son visage sale et dur encadré de mèches blondes ne disait rien qui vaille à Arthur qui se hâta de reprendre le combat. Les deux Nations étaient proches l'une de l'autre mais Angleterre devait centrer son attention sur le Roi qui était en mauvaise posture. Un viking l'attaquait sans relâche et Edmund d'Est-Anglie reculait, se protégeant comme il le pouvait. Le vent souffla encore, Arthur faiblissait toujours. Edmund aussi.

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Spoiler:

“Sig farvel til din Konge”

20 Novembre 870

ϯ ϯ

La fine lame de son arme s'abattit avec violence sur le crâne enfoncé d'un soldat ennemi.

Lentement, la nation se redressa. Essoufflé, il porta un regard bleuté sur le carnage que lui et son peuple étaient en train de faire. La bataille était rude, acharnée mais ils tenaient bon, eux, les vikings, les danois. Ils allaient gagner. C'était ce que se disait le Danemark quand il vit une hache trancher un bout d'épaule comme on trancherait un bout de poisson fraichement pêché sur la côte, comme on le faisait au Jylland. Car bien sûr, ni le froid, ni le voyage, ni sa fatigue apparente ne l'empêchait d'admirer non sans une certaine fierté les constituants de son jeune peuple en pleine ébullition. Il baissa les yeux vers la monticule de cadavres d'Angle qui gisait à ses pieds. Son sang de viking bouillait dans ses veines. Il en voulait plus. Encore et encore. La soif de combat du scandinave n'était jamais tarie; tout comme la soif de conquête et de pouvoir d'Ivar n'était jamais satisfaite à son tour.

Le visage rougit par le froid de ce jour du mois de Ýlir*, rougit par le sang qui le tâchait tout entier.

Il avait beau être une jeune nation, même un très jeune pays, il ne prenait pas moins autant plaisir sur les champs de batailles que les hommes de son peuple. Il avait toujours voyagé, Johan avait toujours eu des problèmes. Et du jour où il a commencé à embarquer pour de nouvelles terres, c'était comme si l'envie de pouvoir avait pris possession de son esprit, au point que l'annexion de territoires n'en vienne à la guerre, le pillage, le saccage et le viol. Oh il adore ça à vrai dire. Le blond n'avait pas vraiment de pitié pour la veuve et l'orphelin et l'odeur du sang et la tripaille étaient devenu son plaisir quotidien, après la boisson.

Il leva lentement son regard vers les hommes encore debout. Mais il y en avait un en particulier qui l'intéressait.

Une nation, tout comme lui. Du moins il le ressentait dans sa chair. Ce garçon qui devait avoir à peu près le même âge que lui dégageait quelque chose de différent. Quelque chose qui excitait les cellules de son corps. Enfin il allait pouvoir s'amuser. Pris d'une pulsion, il lâcha le bout de corps inerte qu'il tenait en main et, hache sur l'épaule, respiration accélérée, littéralement excité à l'idée même d'avoir trouvé la nation de cette terre et de lui faire la peau, il se dirigea vers le garçon, se demandant sur le chemin comment il allait bien pouvoir le faire souffrir. Il y avait mille et unes façon d'en faire son affaire et aucune ne convenait aux yeux de Danemark.

Pour lui, la guerre n'était qu'un immonde jeu. Un jeu bien divertissant à vrai dire. Et là, il avait pour projet de mettre à genoux la nation vaincue, qu'il lui lèche ses bottes pleines de boue et qu'il lui serve d'esclave. Car c'était ce qui était prévu pour les Angles. Tout comme les celtes d'Irlande, ils allaient finir en esclavage. Ce n'était pas plus mal après tout, cela apportait de la main d'oeuvre au pays.

Il porta un instant son regard à Ivar. Il se battait apparemment avec le roi anglais. L'homme était tellement faible que même les yeux fermés Johan étaient sûr qu'il serait un jeu d'enfant pour son chef de le terrasser. Puis le jeune garçon se posta devant la « Nouvelle Terre ». Il ne savait pas s'il devait l'appeler « Nation des Angles », « York » ou même « Pourriture je vais t'écraser ta face de blond et t'ouvrir le ventre en te laissant les tripes à l'air et te regarder crever, parce que ça m'amuse ».

Le danois le dévisagea un instant. On voyait qu'il n'avait pas l'habitude des combats et l'état lamentable dans lequel il était ne lui donnait même pas envie de lui donner une pichenette sur le front. Non loin on pouvait entendre Edmund faiblir, et tout près on pouvait voir la nation subir la même chose. Mais Johan ne pouvait s'en empêcher. Il asséna un violent coup de manche dans le torse de la nation, Arthur semble-t-il, il ne savait plus trop en fait. Il fit ceci un bon moment, encore haletant de la bataille qu'il avait mener, sentant le sang qui séchait sur son visage devant le vent et le froid qui lui glaçait les doigts, et attendit qu'il s'écroule pour faire de même avec le pied. Cela l'amusait, une sorte de divertissement de garnement tortionnaire qu'il faisait subir à toute nation qu'il croisait pour bien marquer son hégémonie certaine sur la terre et la population qui la comprenait.

Il s'arrêta. Le pied plein de boue sur la joue de la nation déchue. Et il explosa de rire alors qu'on entendait les vikings hurler à la victoire devant le corps épuisé d'Edmund. Il écrasa un peu plus le visage de son ennemi dans le sol et fixa son chef brandir la hache. Il était évident que la fête serait de mise ce soir. Mais avant toute chose, il fallait que le danois s'occupe personnellement de l'Angle à ses pieds. Il s'accroupit après avoir retiré son pied. Grand sourire aux lèvres, il l’attrapa par les cheveux et lui retira la tête de la terre.

« Tu t'es bien battu, mais c'est moi qui ai gagné. » Comme si tout ceci n'était qu'un vulgaire jeu de course poursuite ou de chat. « Ca t'intéresse de voir ce qu'on va lui faire à ton Roi ? Je suis sûr que tu vas adorer ça. »

Il le tenait toujours par le cuir chevelu. Une poigne de fer dont il s'aida pour soulever le corps de l'Île. Tout ceci n'était qu'un jeu. Et s'amuser avec le mental d'une nation, l'épuiser par tous les moyens étaient une animation à ne pas rater à chaque victoire danoise. Et ce soir ils boiront jusque plus soif en débattant sur le comment ils allaient pouvoir s'amuser à torturer et tuer le nouveau roi déchu de cette terre.

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