Alors que l'ancien carrosse cheminait vers le château de Csejte, elle se sentait terriblement nostalgique, reconnaissant les reliefs malgré les siècles passés, sentant l'âme HONGROISE de la terre et des vieilles pierres à travers l'odeur puissante de l'humus qui montait des bois en cette nuit d'automne. Elle se sentait nostalgique de cette apogée où tout ceci était chez elle, où elle était une des puissances de l'Europe, où de la Slovaquie à l'Adriatique, d'une partie de l'Autriche à l'Ukraine, en passant par les coteaux vinicoles de Transylvanie ici même, tout cela étaient ses terres, sa maison, reconnaissait son autorité. Glorieuses terres hongroises dorénavant appartenant à la Roumanie, ce sous-fifre d'autrefois...


Elle avait accepté de fêter Halloween avec lui, dans ce château, une de ses gloires d'antan où vivait une prestigieuse lignée noble apparentée aux couronnes hongroises et polonaises, la lignée des comtes Báthory. D'eux, on n'a jamais retenu qu'ils étaient montés sur les trônes d'Europe centrale, comme Etienne 1er de Pologne, non... On se se souvient plutôt de la nièce de celui-ci, qui a inscrit le nom de la famille dans l'histoire en lettres de sang. Oh, Ladomér avait pu récupérer ce morceau de terre après la première guerre mondiale mais le Roumain ne pouvait pas s'approprier l'Histoire de ses anciens propriétaires... Et son Erzsi à elle, resterait Hongroise, même si son château était en Roumanie. De quoi rendre vert de jalousie son acolyte roumain qui vénérait les vampires, n'est-ce pas ? Et tout ce qui énervait le Roumain lui plaisait.


D'ailleurs elle arrivait dans ce vieux château, abandonné depuis deux siècles mais où on pouvait encore sentir l'esprit de feue la Comtesse Sanglante dans les lézardes des murs. Elle et lui avait convenu d'être en habits d'époque, comme « au bon vieux temps » même si à l'époque, ils n'étaient guère que des préados et que la Hongroise arborait plus des tenues masculines que le genre de tenue qu'elle portait à l'instant, ce genre de robe au décolleté en carré découvrant la gorge à un niveau où la frontière entre le décent et l’obscène était si floue, et où la peau laiteuse qui était exposée était mise en valeur par de lourds colliers en or et pierreries, et une haute collerette de dentelles à l'arrière, à la mode d'antan...


Elle frappa à la porte, il lui ouvrit souriant de ses canines pointues comme celles d'un loup. Même s'il s'effaça pour laisser la jeune femme entrer, il ne le fit pas sans un de ses habituels sarcasmes à son encontre.

- Beau temps, n'est-ce pas ? Tu sens le chien mouillé. Venue sans ton chevalier servant ? Enfin servant devrais-je dire, miss Erzébet.


- Tu as le nez trop près de la bouche, Ladomér. Tiens !


Dit-elle en balançant la lourde cape qui la protégeait de l'intempérie automnale et qui masquait sa coiffure relévée sur l'avant et retenue par un filet de perles, sur le Roumain qui refermait la lourde porte en bois, comme s'il n'était qu'un vulgaire laquais... Comme jadis, quoi.


- Et non, je n'en ai même pas parlé à Roderich. Je pensais que cela serait mieux s'il n'y avait que nous deux...


Elle eut un petit sourire. Elle aimait laisser les hommes dans ambiguïté, leur faire croire qu'ils ne pouvaient ne serait-ce que s'imaginer des choses et leurs briser leurs illusions. Surtout Roumanie, Prusse et Slovaquie. Comme s'ils pouvaient espérer la moindre faveur de sa part. Tss..
Les yeux de la Hongroise s'habituèrent rapidement à la lueur des chandeliers et esquissa un sourire à la vue de ce château autrefois si familier. Les pierres semblaient si paisibles, comme si jamais la plus prolifique des tueuses en séries n'avait officié ici, comme si le sol n'avait jamais bu le sang d'innombrables innocentes, comme si la Comtesse Vampire n'était qu'une légende...


- Il ne manque qu'un bon vin rouge comme le sang pour savourer cette ambiance et... se rappeler de toutes les histoires qui se sont passées entre ces murs. Mais ne me dis pas que tu as rasé mes vieilles vignes transylvaniennes, là, je t'émascule et je recouvre avec ton sang les murs de la chambre mortuaire de Dame Erzsebét.

Ha, il aimait la faire mousser, la taquiner, l'ennuyer de la même façon qu'on agite une brindille agaçante sous le nez d'un chat, espérant qu'il sorte ses griffes... Eh bien certes, s'il la cherchait, il la trouverait. Et Elizaveta sauta sur l'occasion pour tenter en un grondement de lacérer de ses ongles la gorge découverte de son homologue Roumain. Manqué de peu, l'homme à la couleur de cheveux pas trop définie -oscillant entre un jaune pisse et un châtain crasseux en passant par tout un tas de variations queue de vache-, avait amélioré son esquive d'un joli pas de côté. Intéressant. Après tout, à vaincre sans péril, on triomphe sans gloire...


- Mets-toi à l'humour, ma grande ! Le second degré tu connais ? Ah non désolé, par degré tu dois entendre que celui de l'alcool.


- Tu me dis de me mettre à l'humour mais tu ne supportes pas toi-même la moindre taquinerie tactile... Sors le balai que tu as dans le cul, mon petit !


Si on devait prendre à la lettre l'adage « qui aime bien, châtie bien », tout observateur extérieur pourrait croire que ces deux-là s'aimaient passionnément... Mais tout le monde sait que ces vieux proverbes ne sont que des ramassis de sornettes, rien de plus et rien d'autre n'animait Elizaveta que la haine et le dégoût envers son « collègue » de l'Est. Non mais, imaginer des trucs avec cette chose immonde ? D'ailleurs, alors qu'il la menait dans la grande salle, jouant le guide inutile car ce château était à la base SA propriété, il crut bon de rappeler ce genre d'horreurs alors qu'elle savourait un bon cru HONGROIS qu'elle crut recracher à la gueule du Roumain. Mais un bon vin pareil, ça ne se gâchait pas, ce serait pécher.


- Donc nous sommes voués à passer la nuit seuls. En toute intimité. Dans un ancien château, la nuit d'Halloween. Sur le papier ça sonnerait comme le prélude à de la bit-lit pornographique. Dans le réel ce sera tout autre. Je penche plus pour l'ascendant horror show.


Ayant une petite quinte de toux pour faire passer l'alcool qui avait suinté dans sa trachée, les yeux humides de larmes à cause de ça, si ce n'était pas de dégoût après les éventualités déclamées par l'autre idiot -et encore, elle restait polie-, elle ne put quand même s'empêcher de sourire à ses propos.


- Tu m'étonnes, avec ta gueule, on verse tout de suite dans l'horreur. Tu fais honte à cette noble demeure. Quoique. Dans le folklore, on met toujours des serviteurs difformes. Il va sans dire, mon cher « ami », que ce rôle te sied à merveille.


Et pour ponctuer sa phrase, Elizaveta esquissa même une petite révérence moqueuse, comme lorsque l'on s'incline devant la figure grotesque et bouffonne d'un Roi Carnaval. Sauf qu'on brûlait le roi après... Mais l'idée était à creuser, il y avait du potentiel. Même si, puisqu'on était dans le château de la très célèbre Erzsebét, on pouvait le tuer en répandant son sang le plus possible, le laissant longuement agoniser dans un liquide aussi carmin que ses yeux. Mais, Elizaveta restait quand même sceptique, même si Roumanie était certainement puceau, ce n'était pas là une victime à contenter l'esprit de la Comtesse. Il était trop grossier, son sang souillerait même les lieux, là où la noble et sadique dame avait usé de divers traitement sur des jeunes filles et femmes, pour assouvir des pulsions contre-nature... Et plus elle reportait son regard sur Vlad, plus Elizaveta trouvait qu'il faisait complètement tache dans le décor de pierre brute et de brocards tendus. Certes, elle pouvait lui accorder une certaine érudition dans ce qui concernait les vampires et autres mythes étranges. Mais c'était plus fort qu'elle, sa haine et sa répulsion lui faisait occulter toute qualité éventuellement, on ne sait jamais peut-être existent-elles, tapie dans la nation slave. Elle ne voyait devant elle, alors qu'elle se resservait en vin, qu'une sorte de pantin informe qui se prenait pour une nation alors qu'il aurait dû rester son sous-fifre. Comme Slovaquie, d'ailleurs. Foutu traité, Francis le paiera.


- Et donc, Ladomér, vu que tu veux jouer au grand maître de cérémonie et que nous sommes seuls, tu prévois quoi, en « horror show » ? Même si c'est très horrifique, je ne participe à aucune lecture de ton bouquin de chevet, la saga des vampires disco-boule à facette quand il fait soleil. J'avoue que ça ferait très horreur mais de très mauvais goût. M'enfin, venant de toi...


Elle ? Provoquer ? Nooooooon, qu'allez-vous imaginer, là ? C'était juste une taquinerie on ne peut plus sympathique et innocente, voyons. Quoique, cet espèce d'impie était bien capable de faire ça. Mais la Hongroise doutait que la réelle habitante du lieu laisserait passer un tel affront en ses terres.

Sur les murs, les ombres projetées par les chandeliers esquissaient des formes tordues. L'une d'elles ressemblait vaguement à une silhouette de femme, profil fugace qui disparut suite aux mouvements d'une flamme. Vladimir venait de moucher la flamme d'une bougie entre ses doigts. La petite douleur de la brûlure chatouilla la pulpe de ses doigts malgré le gant - maigre douleur qui eut du mal à calmer l'envie d'étrangler l'hongroise qui se rengorgeait sur sa chaise. Elle avait toute l'allure d'un gros chat se lissant les moustaches après avoir croqué un oiseau.


- Il vous faut le dire combien de fois ? Twilight n'est pas roumain. C'est américain de A à Z. Y a que les américains pour décliner tout et n'importe quoi en version school. Et sans aucun talent.

Ah non mais ça devenait lassant et proprement insupportable cette histoire ! Puis les créatures de Twilight n'avaient de vampires que le nom (et on passera l'éponge sur les loups-garous, qui ne valaient guère mieux). Le coup des vampires "végétariens" parce qu'ils boivent du sang animal, herm. On appelle ça être carnivore Madame Meyer, vos vampires seraient végétariens s'ils buvaient du jus de tomate. Demandez à Anne Rice, elle saura vous donner des cours sur le sujet.

Derrière Vladimir, les ombres continuaient leur danse. Un souffle léger fusa, suintant des pierres, fit vaciller quelques flammes. La température de la pièce devenait glaciale, les regards farouches.

- De toute façon Mademoiselle Erzébet se pense meilleure, hein ? Tu serais même capable de dire que le premier vampire était hongrois et que c'était ta chère comtesse.

Et le pire c'est qu'elle pourrait avoir raison. Dans ses ébauches pour Dracula, Stoker avait décrit une femme-vampire. Et niveau historique, on ne pouvait songer qu'à la Comtesse Sanglante et à ses fameux bains qui n'étaient sûrement pas constitués de jus de tomate, eux. Et avant Stoker, il y avait eu une autre femme-vampire...

- Je te verrais bien en Carmilla. Enfin, même si là tu es un peu trop vieille - d'ailleurs tu as des rides si on regarde bien. Séductrice et cachant des désirs tournés vers les femmes pour compenser le fait de ne pas avoir un corps d'homme.

Il souriait comme un idiot en disant ça, menton posé dans sa main, coude planté sur la table. Vladimir demeurait debout, prêt à réagir devant les réactions de son invitée. Ne jamais s'asseoir à la même table que la Hongrie, sauf si on avait un solide couteau glissé dans sa botte.

Citation :

Carmilla est le personnage du roman du même nom de le Fanu. Âgée physiquement de 19 ans, elle ne s'attaque qu'aux jeunes femmes. D'ailleurs elle séduit si bien l'héroïne que cette dernière pense qu'elle est un jeune homme travesti.

A chaque fois. A chaque fois qu'elle le titillait sur cette saga soi-disant littéraire, un bien grand mot pour une merde pareille, il réagissait au quart de tour. Elizaveta pensa qu'elle devrait envoyer un petit peu de mort-au-rats avec un bouquet de fleurs pour remercier l'auteur américaine qui part son « talent », lui donnait bien des occasion de faire mousser son grand ami aux canines trop pointures pour être des vraies.


Ah ce qu'il partait vite quand on lui parlait de vampires... C'était si prévisible mais en même temps, si bon de le voir limite sauter automatiquement sur ses pieds, s'agiter, invectiver, gigoter des bras et maudire toute personne faisant la moindre erreur sur ce domaine. On coupe le son et on le regarde bouger tout seul dans le vide et l'on obtient le premier prix à Vidéo Gag dans la catégorie « je suis ridicule et je m'assume pas ».


Derrière le... blond ? Roux ? Châtain ? Type à la capillarité indéfinissable, les flammes du foyer dansaient gaiement, les ombres projetées de ce dernier et d'elle-même aussi semblaient danser sur les pierres luisantes du mur avec une volonté propre, comme si leurs ombres étaient autres que celles qu'elles prétendaient être. Elizaveta contempla son ombre un instant comme si cette silhouette qui oscillait sur le mur était celle d'une autre femme...


- De toute façon Mademoiselle Erzébet se pense meilleure, hein ? Tu serais même capable de dire que le premier vampire était hongrois et que c'était ta chère comtesse.


Même s'il avait parlé et que c'était fort impoli de ne pas regarder son interlocuteur, la Hongroise ne détourna pas son regard du mur où les ombres menaient un bal imaginaire. Elle se contenta de sourire : évidemment que Dame Erzsi était la première des vampires ! Tout vampire était un psychopathe après tout et l'illustre comtesse n'en était qu'une parmi d'autres, pouvait-il lui rétorquer. Mais l'habitante du lieu traversa les âges par l'effroi qu'elle suscita par ses méthodes cruelles pour vider de jeunes vierges de leur sang, afin de le boire, de s'y baigner et d'en faire tout un tas de produits de beauté. Qui oserait prétendre le contraire à la vue de cette dame cinquantenaire, après cinq maternités, qui semblait à peine dépasser la fraîcheur d'une dame de moitié son âge ?
Mais sans doute, était-ce seulement une question de rhétorique, il savait au fond de lui que la Hongrie eut engendré le premier vampire célèbre, digne de ce nom.


- Je te verrais bien en Carmilla. Enfin, même si là tu es un peu trop vieille - d'ailleurs tu as des rides si on regarde bien. Séductrice et cachant des désirs tournés vers les femmes pour compenser le fait de ne pas avoir un corps d'homme.


Cette réplique soudaine du Roumain n'eut d'autre effet que de faire éclater de rire la Hongroise qui lui servait d'invitée. Elizaveta reprit un peu de ce vin rouge, âcre et épais pour calmer le gloussement nerveux qui lui parcourait le corps.


- Eh bien, si tu penses que je suis une Carmilla, tu perds toutes tes chances avec moi, mon cher ami, vu que toi, tu es un être au combien mâle et viril ! J'imagine que cette phrase illustrait ton dépit...

Elle le taquinait, encore et toujours. Cela faisait des siècles que c'était ainsi, après tout. Leurs joutes verbales finissaient souvent -toujours ?- en joutes brutales, où les corps à corps sanglants semblaient être des ballets visant à honorer Mars plutôt que Venus.


Le fait que le Roumain l'imaginait en cette héroïne saphique était-il révélateur du chagrin et de l'irritation qu'il avait à ne pas réussir à la séduire ? Serait-il un second Gilbert ? Cela pouvait se révéler amusant de briser une fois encore tous les espoirs de cette homme tellement honni. Juste le charmer pour le prendre à ses filets puis le réduire à néant. Comme un vampire qui vide sa proie de son sang.

Si ce qu'elle pouvait dire le faisait rire, que dire de ses paroles à lui ? Elles étaient tout bonnement hilarantes. Lui ? Empaler du Turc ? Laisse-ça aux grandes personnes, gamin. Quand tu étais mômes, c'était tes chefs qui bouffaient de l'Ottoman au petit déj', mais pas toi, rapidement tu fus un de ses captifs aussi. Mais si le Roumain faisait allusion à un autre type d'empalement que l'esprit pervers de la Hongroise n'avait aucune peine à imaginer, cela la faisait encore plus pouffer de rire : ce minable là avait-il déjà une une relation autre qu'avec une chauve-souris ou un cadavre ? L'imaginer dominer le Turc laissa ses lèvres échapper un rire clair et cristallin, menaçant sa coupe de vin de se déverser dans son ample corsage. Et comme s'il avait pu deviner la trajectoire de la coupe ciselée en argent, le Roumain le lui la prit... Et la lui but, ce salaud.


Avant d'insinuer que c'était elle qui serait attirée par lui. Comment !? Avait-il mangé un clown avant de venir pour dire de telles inepties ou bien le vin lui montait-il bien trop vite à la tête ? Trop « choquée » pour répliquer quoi que ce soit, elle le laissa s'approcher. Qu'il était grand comparé à elle... Les corps se frôlèrent un instant, et entre eux deux on pouvait sentir une sorte de tension électrique, un mélange de haine et de répugnance mais aussi une sorte d'envie de prendre possession de l'autre et de s'en faire le maître... Il lui prit le menton dans ses doigts, la force à le regarder dans les yeux -c'est fou, il a les mêmes yeux que l'autre crétin de Prussien, la débilité doit être contenu dans le gène des yeux rouges-, avant de lui tapoter la joue avec une déplaisante remarque, bien avilissante.


Un éclair passa dans les yeux verts de la Hongroise et un uppercut ne tarda pas à refermer la bouche du Roumain, le réduisant à un silence relatif, si on omettait le gémissement plaintif qu'il avait poussé. En jupon ou en pantalon, l'âme belliqueuse de la Hongroise restait toujours et ce n'était pas un corset lacé qui allait brider ses abords batailleurs, loin de là !


En deux pas gracieux, les pans de sa robe volant gaiement sur le sol en pierres nobles, elle s'éloigna de son vis à vis, tournant autour de la longue table à la recherche d'un éventuel mets capable de contenter ses papilles. Elle ne voulait pas des petits toasts que Vlad avait touché dernièrement, comme s'il s'agissait d'un pestiféré. Chacun agissait de son côté comme une vipère, distillant son venin par petites touches, par de petits actes empoisonnés... Et en attendant une morsure de l'autre, une attaque qui déclencherait des hostilités franches.


Avisant de fines lamelles de viande crue, elle se décida à en goûter une, laissant les tissus fibreux fondre dans sa bouche en un mélange de sang et d'eau, une saveur âcre adoucie par une pointe de sel... Délicieux. C'était si animal, le fait de déguster cette viande saignante encore. D'ailleurs Elizaveta se demandait comme ça si la Comtesse aimait aussi sa viande bleue ou si simplement, elle appréciait de se baigner et de boire le sang des demoiselles.


- C'est dommage que la Dame n'appréciait pas le sang des puceaux, je t'aurais bien saigné rien que pour honorer son souvenir...


Ah. Elle avait pensé tout haut. Tant pis pour lui, après tout. Même si elle se voyait bien en train d'égorger son homologue, le sang formant une flaque sur les dalles de pierres, souillant sa robe, maculant ses bras... Sans doute Erzsebét avait-elle été dans ce genre de situation.

Elle piochait dans les amuse-gueules disposés dans des grands plats scintillants sous la lumière des chandeliers. Elle ne prêtait pas attention à ce que pouvait bien dire cet imbécile de Roumain, bien qu'elle se doutait que cela soit une énième diffamation sur sa petite personne, mais que pouvait-on attendre d'autre d'un tel spécimen? Je vous le demande ! Autant se concentrer sur la dégustation de ces ailerons de poulet frits et recouverts de paprika, au moins cela c'est user de sa salive pour une raison valable.


Toute à l'appréciation de ce mets typiquement hongrois que le Roumain avait eu la délicatesse -ou le réflexe de survie- de faire servir, elle ne pris pas garde à ses arrières et n'entendit pas son voisin s'approcher à pas feutrés. Elle ne put s'empêcher de sursauter quand ses mains glacées se posèrent sur sa nuque découverte par sa coiffure relevée. Sans doute n'avait-il pas apprécié, ce petit susceptible, qu'elle ne l'ait absolument pas écouté dans son pitoyable monologue ? Ou laissait-il cours à ses instincts et ses fantasmes fétichistes de vampire sur le cou et la nuque des dames ? Sa grande main maigre faisait courir ses doigts osseux comme une araignée géante sur sa peau pâle, jouant avec les reliefs de la zone, les courbes des muscles, les petits monts de la trachée et des cervicales.


- Et vois-tu, nuire à l'existence d'autrui demande beaucoup d'énergie. Or si je suis anémié, je risque d'avoir quelques difficultés à aller au bout de mes projets. Ce qui serait très chagrinant.


Elizaveta ne put s'empêcher d'éclater de rire. Alors donc c'était bien plus grave que ce qu'elle pensait, il était réellement atteint ? Pauvre Ladomér, se prendre pour une espèce de grosse chauve-souris suceuse de sang... Ne tiendrait-il pas l'alcool, cette pauvre petite chose -qui en passant faisait bien dix centimètres de plus qu'elle au moins, certes- ? Son rire faisait résonner sa trachée, où les doigts squelettiques de Vladimir avaient trouvé refuge, les faisant vibrer sur sa peau.


- Et, mon cher Ladomér, je suppose que ton anémie justifierait éventuellement que mon âme charitable te tende le cou que tu puisses y planter tes crocs?


Détachant patiemment un par un les doigts qui s'étaient posés sur elle, la Hongroise se retourna et fit face à son homologue Roumain, s'approchant dangereusement en souriant. Elle releva légèrement ses jupes, comme pour une révérence mais elle n'était pas là pour s'incliner devant lui mais le forcer à s'incliner et le mettre à sa hauteur d'un bon coup de pied dans le tibia bien traître et avec le plus doux des sourire, comme toute dame bien élevée qui se respectait.


- Eh bien tu sais quoi... ? Même pas en rêve.


Elle avait murmuré cette phrase au creux de son oreille pendant qu'il se massait par réflexe la partie douloureuse et ne vit pas venir les intentions hongroises : elle mordit franchement à pleines dents. Après tout, Elizaveta aussi était une nation de vampires et cela faisait trop longtemps qu'il la cherchait...

Il avait beau se débattre et s'agripper comme il pouvait à sa chevelure, Elizaveta tenait bon, sa mâchoire fortement ancrée dans l'épais cou roumain. Ses dents formaient une sorte d'étau tranchant sur la peau pâle de son homologue. Certes, cela n'avait rien de la morsure vampirique telle qu'elle était décrite traditionnellement, ces deux points rouges qui ressemblaient plus à une morsure de vipère qu'autre chose. Non, elle n'avait pas des canines pointues comme Ladomér, à croire qu'il se les limait exprès pour entretenir le folklore qui faisait tant recette chez lui. Il devrait remercier Irlande et lui baiser les pieds pour avoir chez lui un auteur ayant redonné quelques lettres de noblesse à de vieux châteaux et mythes roumains...


Mais elle avait réussi à percer la peau et elle sentait quelque chose d'humide couler le long de ses commissures qui n'était certainement pas de la salive. Du sang. Ah ainsi le pseudo-vampire connaîtrait aussi le plaisir de se faire bouffer. Il devrait au minimum la remercier pour cette expérience. Au moins. Mais non, ce singe hurleur n'eut que la pauvre idée de se jeter au sol, l'emportant dans sa chute. Par ce mouvement, cet idiot risquait carrément de se faire arracher un bon bout de chair ! Mais la Hongroise n'en avait cure, c'était SON problème.


Enfin, cela devint son problème quand ce gros sac Roumain qui pesait sur elle entreprit de cogner sa tête contre les dalles de pierres de la grande salle afin qu'elle lâche. La politesse, il ne connaissait pas ? Quoique, la violence était un langage qu'elle comprenait aussi et quand son arcade sourcilière fut explosée contre le sol, elle consentit enfin à desserrer son étreinte. Avant de recracher -avec une élégance proportionnelle à la délicatesse hongroise- tout le sang qui avait pu couler dans sa bouche dans cette petite joute.


Ah, elle devait être chouette, échevelée, le visage baigné du sang qui coulait de son arcade et du coin de ses lèvres, toujours allongée au sol, une jambe pâle pointant hors de sa robe sombre, reprenant son souffle comme un animal en pleine traque, passant lentement sa langue sur ses dents et lèvres craimoisies, espérant illusoirement soulager sa mâchoire douloureuse. Ses yeux verts fusillaient du regard le Roumain affolé qui désinfectait comme il pouvait sa plaie avant de saisir un samovar et de se servir un thé à la senteur prononcée.


- Tu nettoieras. J'aime pas avoir des fluides corporels qui salissent la demeure.



Elizaveta cracha à nouveau sur le sol, mais en direction de la chaise roumaine pour marquer son mépris. Certes, quelques gouttes épaisses de sang avaient maculé le sol de pierre polie lors de leur empoignade, et si elle se penchait, sa plaie à l'arcade pourrait perler et former de nouvelles petite tâches carmines. Mais qu'est-ce que ça pouvait bien lui faire, hein ?


- Va te faire foutre. Ce château ne t'appartient nullement. C'est pas un pitoyable traité signé chez Francis il y a moins d'un siècle qui va décider ce qui est terre hongroise ou pas.


Elizaveta se releva et prit une chaise délibérément à côté de son homologue de l'Est. Jouant du bout de ses doigts pâles avec une coupe vraisemblablement faire d'argent ciselée pour occuper ses mains et s'empêcher d'étrangler Vladimir, elle reprit la parole.


- Tu n'arriveras jamais à faire du château et de l'âme de sa propriétaire des choses roumaines. Et ne t'avises pas de jouer ta femme de ménage comme tu le faisais chez Ivan. Ce sang sera un tribut pour la Comtesse. Ca, au moins, ta petite caboche peut le comprendre, je suppose.


Des gouttes de sang tombèrent dans son corsage, maculant la peau blanche de sa poitrine. Comme si de rien était, Elizaveta sortit un petit mouchoir de sa manche afin de compresser la plaie et, de l'autre main, recommença à piquer des amuses-gueule dans le grand plat devant eux. Ce petit exercice lui avait ouvert l'appétit.

Non. Même CELA, son pauvre crâne de piaf ne pouvait le comprendre. Déjà, sur ces phrases il superposait ses propres fantasmes apparemment. Une attitude digne de Gilbert, presque. Complètement irrécupérable.
Inspirer et expirer calmement pour ne pas répandre sur la pierre le contenu de son crâne afin qu'il reprenne quelque peu ses esprits. Elizaveta était prête à s'époumoner sur le Roumain, lui vociférer ses quatre vérités comme quoi il n'y avait aucun besoin pour lui de vocaliser ses fantasmes de pauvre puceau qui rêve que le monde soit comme lui pour se sentir moins seul et aussi de lui balancer quelque ustensile à la figure.


Mais elle n'en n'eut point le temps.


A peine eut-elle ouvert la bouche dans l'intention de débiter un flot de mots verts à l'intention de son hôte, que les frêles flammes des bougies se mirent à vaciller telles de feuilles soumises au vent d'automne. Avant de s'éteindre en une légère volute de fumée. Les chandeliers au plafonds semblaient se balancer où était-ce une illusion ? Cela eut pour simple effet de couper net la donzelle dans son élan. Et de faire rire aux éclats sa cible. Un courant d'air frais parcourut la grande salle, comme si la porte d'entrée avait laissé pénétrer la tempête d'octobre qui faisait rage dehors, comme si le vent avait percé les tentures dressées contre les antiques fenêtres pour les calfeutrer...


Une silhouette se détacha de la pénombre et s'éleva sur le mur adjacent aux deux nations qui ne pouvaient faire autre chose que de contempler cette ombre dont ils savaient pertinemment qu'elle n'appartenait à aucun d'entre eux. Elizaveta saisit soudainement et porta la main à sa bouche pour faire taire le petit bruit de surprise qui menaçait de s'échapper de ses lèvres. Le sang d'un vierge avait été versé sur le sol, ce qui avait réveillé la dame de ces lieux, endormie depuis tant de siècles. Et si la Comtesse avait été réveillée par le sang du roumain répandu sur le sol, c'est que ce cher Ladomér avait beau fanfaronner, on avait une preuve de sa virginité !


La Hongroise ne put réprimer un sourire empli de triomphe qui étira ses lèvres teintes de rouges. Jamais il ne pourrait cacher cela, et elle y veillerait personnellement maintenant que cela avait été prouvée SCIENTIFIQUEMENT. Même si ce n'était pas tellement le mot, au vu de la présence occulte de l'ombre qui devenait de plus en plus définie sur le mur, comme celle d'une femme aux amples jupes, sa taille fine soulignant ses courbes.


Elizaveta se retourna vivement, espérant voir la plus prestigieuses des personnes dont elle a été la nation, les yeux brillants à la fois de joie et de fierté. En vain. Cette ombre semblait ne venir de nulle part. La brune scruta avec insistance la pièce du sol au plafond dans l'espoir de LA voir. Mais la dame demeurait discrète. Peut-être devait-elle lui offrir plus de sang de vierge afin qu'elle daigne lui apparaître ? C'était sans doute cela. Et la simple pensée de saigner le Roumain pour une bonne cause la réjouissait immensément. Déjà, imaginer faire du mal à Vladimir la mettait de bonne humeur, ce qui était une cause suffisamment valable pour mettre ses idées en pratique, mais là, avec la bénédiction de la Comtesse, cela rendait les choses tellement meilleures... !


Elle saisit un couteau parmi les couverts disséminés sur la table et s'approcha de son hôte, les yeux brillants comme si elle était folle ou possédée. Peut-être avait-elle seulement trop abusé de ce délicieux vin rouge qui pousse sur les coteaux de Transylvanie ? Vlad l'avait-elle trop frappé contre les dalles de pierre ? Peu importait maintenant. Seule comptait pour l'instant dans l'esprit de la Hongroise de contenter le Comtesse. Et donc de verser à nouveau le sang Roumain.

Spoiler: