Quelque part dans Venise, on riait au son des musiques italiennes, au son d’une valse, d’une danse d’un carnaval vieux de plusieurs siècles. Une flagrance de parfum, un arrière-goût iodé, la mer et le soleil qui brillait. Les parures multicolores, les sourire qui n’en étaient pas, cachés sous les masques d’ivoire, les couches de maquillage. Venise avait tout d’un petit théâtre. Et lui, il se faufilait parmi la foule, masque d’or au milieu d’une rivière d’inconnu, avançant lentement, scrutant chaque visage, espérant y déceler un sourire plus familier que les autres, l’éclat d’un regard brun joyeux, plus vieux encore que la ville elle-même.

Il y avait de l’impatience mal contenue dans ce pantin grandeur nature, comme secoué par l’agitation frénétique, la joie ambiante. Ou était-ce d’autres images qui le secouaient ainsi, l’invitant à une douce nostalgie ? Celle qui faisait moins mal que les autres, qui ne comportait pas de regret. Autrefois, un enfant courait dans Venise, se perdant dans les rues, se terrant du mieux qu’il pût, s’abritant de la pluie. Jusqu’à ce que son frère le trouve, tendant la main en souriant, malgré que l’enfant fût loin du ghetto. Et le petit qui lentement, très lentement levait la main. Lentement. Comme si la peur se battait encore avec la confiance. Pourtant, il voyait toujours son vis-à-vis lui tendre la main alors que d’autres ne le faisaient pas, ne le faisait plus, comme ce protecteur des plaines, cet enfant blond aux yeux verts qui lui manquait à l’époque, qui lui manquait toujours aujourd’hui.

Netsah chassa ce souvenir (ce visage trop souriant, ces yeux trop verts, le soleil brillant de la plaine où mangeaient les poneys, les pans d’une robe…) et continua de marcher, les sens en alerte, que se soit pour trouver la Nation qu’il cherchait ou pour repérer les éventuels ennemis, ceux qui lui voulaient du mal. Personne n’était jamais assez prudent, c’était ce qu’il avait retenu de l’Histoire, de ces nuits trop longues à revoir les souvenirs qu’il fallait mieux laisser de côté. Surtout un jour de fête. Celle qu’il attendait depuis des mois, peaufinant son masque, son costume, imaginant son frère au milieu des autres fêtards, suppliant ceux qui s’occupaient de lui de le laisser s’en aller. Car on ne voulait pas le laisser partir, certains par inquiétude pour lui, d’autres par crainte de se faire de nouveau attaquer par les autres, ces voisins qui agaçaient Netsah (la moindre des politesses lorsqu’on attaquait quelqu’un était de ne pas le faire pendant une de ses fêtes, non mais !)

Pourtant, il avait réussi à y aller, à retourner à Venise, cette cité qui vous captive et vous rendait captif. Beau jeu de mot lorsqu’il se rappelait le lieu du premier ghetto, mais cela, ce genre de souvenir et les autres, n’avait aucune place maintenant. Pas de haine en ce jour, pas de colère, pas de regret, il se l’était promis, se l’était juré.

Ce n’était pas Israël qui se cachait derrière un masque jaune, derrière des grelots rouges et or, qui venait vêtu de noir, portant bandeau rouge au front et sourire impatient au visage. Ce n’était pas Israël à Venise, mais Netsah, l’ancien Italik, celui qui venait d’Italie, le Bené Roma, l’enfant de Rome. Celui-là même qu’il allait retrouver Feliciano.

Le garçon qui dansait, trottinait au lieu de marcher, adressant des compliments aux filles vêtues comme des princesses d’un temps qu’elles n’avaient pas connus, taquinant les autres, ceux qui lui adressaient des regards étonnés, d’autres outrés de se faire pousser par une espèce de pauvre diable en rouge noir et or aux boucles étincelantes au soleil.


Et de ce spectacle, de cette comédie masquée où tous étaient égaux sans vouloir jamais dominer, il en riait, cette jeune Nation dans un corps d’adolescent. Il en riait si bien qu’il ne s’aperçut pas que ses pas prenaient les devants, qu’en marchant en arrière, sous les rires bienveillant des uns, moqueurs des autres, il ne pouvait pas voir ce que lui réservait la suite. Ce fut ainsi qu’il trébucha, se cognant l’épaule contre celle d’un étranger habillé de plumes, d’orange et de jaune. Celui-ci (ou celle-ci, après tout, qui était qui dans ce théâtre à ciel ouvert rempli d’anonyme ?) se retourna, le fixant avec curiosité. L’inconnu aux deux visages, deux masques, l’un couvrant la moitié de son visage, l’autre aussi blanc que du marbre.

« Je suis désolé, je suis désolé. » S’excusa-il dans un anglais maîtrisé, avant de faire de même en italien, on ne savait jamais. Son italien était plus naturel, plus familier, presque enfantin. Il recula mais l’inconnu le fixait toujours.

« Je ne voulais pas, c’est un acci… »

Cette sensation… ce pincement dans la nuque… le sentiment de déjà-vu…

« Serait-ce possible que vous soyez … »

Il vit les yeux bruns, le sourire et alors, Netsah sourie avant de se réfugier dans les bras de son frère, l’enserrant de toutes ses forces, les plumes lui caressant le nez, le masque, son sourire que son frère ne pouvait voir. S’apercevant de son impolitesse, Netsah se détacha de lui, gêné. Il n’était pas dans les habitudes de faire ça pourtant, pas aussi vite. Quoique… peut-être que petit gamin, il avait dû… non, il l’avait fait. Cependant, il n’était plus petit depuis des années. Alors, pourquoi ?

« Hem.., bonjour, pardon grand-fr… Feliciano, je suis content de te voir, tellement que je n’ai pas pu me retenir de… » Essaya d’expliquer l’israélien tout en bégayant, se félicitant de ne pas avoir choisi de demi-masque, ceux qui auraient offert ses joues rougies à son aîné. En vain, il tâchait de dissimuler son embarras dans des paroles censées être moins familières, plus courantes. Voilà pourquoi, il n’avait pas appelé Feliciano « frère », ce mot qu’il aimait pourtant associer à Feliciano (ainsi qu’à un autre, mais il ne voulait pas s’en souvenir, pas aujourd’hui, pas maintenant. Pas avant que Netsah puisse le voir en sachant qu’il n’aura pas de larme à retenir).

Netsah se demanda s’il n’aurait pas mieux fait de l’appeler Italie du Nord, mais il savait qu’il n’en aurait pas capable. Car pour lui, Feliciano était avant tout Feliciano. Ce vénitien si peureux, si adorable, si gentil, si énervant parfois (surtout lorsqu’il prenait exemple sur des individus peu recommandables). Oui, ainsi était (et resterait qui savait ?) Feliciano pour lui.

« … Ton carnaval est magnifique, comme toujours. »

Des mots un peu désuets, presque risibles. Netsah se morigéna d’avoir prononcé ces mots si vides que l’italien avait certainement entendu des millions, voire des milliards de fois. N’avait-il pour conversation qu’un registre d’insultes, d’ironie acide à verser aux autres ? Ne pouvait-il pas se conduire comme un jeune frère allant s’amuser à un spectacle grandeur nature avec son frère ? Il se souvenait des mots d’amitié fraternelle, ceux qu’il disait lorsque sous ses yeux, son frère finissait de peintre, lorsqu’il préparait des pâtes ou racontait les histoires que lui avait transmis l’Empire Romain et parfois aussi, son tuteur, cet aristocrate autrichien strict qui avait de si grandes connaissances. Alors, pourquoi ces mots ne venaient-ils pas maintenant Pourquoi cette peur d’être maladroit devant son frère ? Cette sensation désagréable d’avoir le trac, de ne pas savoir quoi dire ?

Réprimant ses pensées négatives, Netsah enlevant précautionneusement son masque, révélant son sourire, ses grands yeux bleus qui mangeaient un visage rougie par la chaleur, la sueur, la timidité, la gêne.

« Pardon de ne pas t’avoir prévenu, je voulais te faire une surprise… »

Et partir si jamais tu étais accompagné, si lui aussi venait, mais cela, je ne dois pas le dire.

Le cacher, comme il cachait le fait d’avoir frappé l’autre blond ce jour-là, d’avoir arrêté de déverser sa haine à l’instant où il se souvenait du sourire de son frère. Le dissimuler sous un masque d’intense satisfaction à l’idée d’avoir réussi sa mission, enduire sa honte sous le manteau de l’ironie, du vacarme, du sarcasme. Honte de quoi d’ailleurs ? D’avoir arrêté de se venger pour un frère qui parfois s’était fait parjure ? Ou d’avoir frappé la personne à laquelle le frère en question tenait le plus ? Il ne le savait pas, ne voulait pas le savoir.

Car maintenant, à cet instant, seuls le rire et la joie devaient compter. La mélancolie, le regret, la colère et la haine contre une Nation de l’est, un peuple de chez lui, les explosions et les cris, eux, devaient faire comme les cauchemars. Attendre la fin de la fête, la fin du jour et le silence. Netsah en avait décidé ainsi et il ferait tout pour que cela se passe comme il le souhaitait.

Jamais plus il ne voulait revoir Feliciano triste, assis en train de pleurer. Jamais.

« J’ai des cadeaux pour toi, mais cela peut attendre… »

Oh, ce n’était presque rien, des choses faites mains. Les présents d’un enfant offre, ne se souciant pas de leurs éventuelles laideurs, de leurs imperfections. En disant cela, Netsah se sentait comme l’enfant qui offre des fleurs fanées à sa mère en pensant avoir réussi le plus merveilleux des bouquets. Il déglutit sous l’effet du stress, peu certain d’apprécier l’image. Espérant que l’italien aimerait ce qu’il allait lui offrir.

« J’espère que je ne te dérange pas au moins ? Tout se passe bien ? Fabrizio ne te cause pas de soucis, Romano non plus ? »

Ce n’était pas par méchanceté qu’il disait cela, mais pour se tenir informé. Ces temps-ci, il avait tendance à recevoir moins de nouvelle d’Italie, se concentrant davantage sur les liens qu’il pouvait resserrer auprès d’un Alfred qu’il considérait comme une sorte de modèle exubérant et chaleureux (égocentrique et bizarre sur les bords, mais cela était à taire bien entendu), sans compter les tensions auprès des autres, les guerres qui s’en suivaient. Et la dernière en date, celle qu’il a failli perdre, la guerre du Kippour comme il l’appelait déjà.

Comme il avait perdu des gens, Feliks et comme, autrefois, il avait cru perdre Feliciano.

« Est-ce que cela ne te dérange que… je sois là ? »

Il se souvenait de l’entre-deux guerres, lorsque Feliciano habillé de rouge se préparait pour un voyage, pour aller chercher du travail dans un pays que quelques années après, Netsah apprendrait à haïr. D’abord, il avait posé cette question, puis, peu après, une autre, celle qu’il voulait poser entant que frère : « tu feras attention, promis hein ? »

L’italien lui avait d’abord jeté un œil interrogateur, avant de le lui promettre, avant de faire une promesse à un autre. Alors, Netsah s’était avancé, prenant son frère dans les bras. Pour mieux lui dire au revoir ou le retenir ? Il ne s’en rappelait plus.

‘Tu me jures que tu fuiras si un danger arrive, même si quelqu’un t’ordonne le contraire ? Même si t’adores cette personne plus de tout, fuis et fais attention à toi. ‘

Jamais sa voix n’avait parut aussi incertaine, aussi inquiète.

Son frère si naïf, son frère si faible, encore affaibli par la « victoire volée » comme certains l’appelaient. Affaibli par la Der des Ders. Ce frère qu’il ne voudra jamais oublier ni renier. Jamais. Bien entendu, il fuira si la peur le prend, mais Netsah voulait être sûr et certain que son frère ne prendrait aucun risque inutile.

‘Tu nous enverras des lettres, n’est-ce pas ? Sinon, je viens et je te tire par les oreilles !’

Une menace d’enfant, une parade pour cacher la crainte. Et Feliciano qui vint vers lui et Netsah qui le prit, l’enserrant de ses bras encore un peu maigres. Non, aucune larme n’avait coulée, jamais de larmes devant quiconque. Et aucune raison de pleurer, pour l’instant du moins.

‘Tu me manqueras… tu as intérêt à vite revenir, hein Feliciano… vite revenir…’

« Tu m’as manqué, beaucoup manqué… »

Des mots sincères, se noyant dans le bruit environnant, dans l’ambiance festive. Pourtant, jamais il n’avait eu autant envie que quelqu’un entende ce style de paroles de sa bouche, paroles qu’il considérait comme risqués maintenant. Qui savait quand l’ami retirerait son masque pour devenir ennemi ? Lorsqu’il se fondrait dans le noir pour mieux vous abattre, tirant un couteau vers la gorge que vous lui avez offerte en ouvrant votre cœur, en prononçant ce genre d’ineptie.

Pourtant, il ne regrettait pas ces mots. Parce que c’était à Feliciano qu’ils étaient offerts, présentés sobrement comme le sourire sur le visage de leur propriétaire. Parce que Netsah lui faisait confiance. Toujours.

Et c’est en souriant, qu’il remit le masque d’or en place.

Quelques mots, quelques phrases, des gestes qui pourraient être familiers, presque banals entre frère, la voix de Feliciano, sa main sur sa tête, son épaule. L’ambiance festive, le bruit de la mer couvert par les rires, les musiques, les danses. Et ce quelque chose de presque nostalgique qui amenait d’autres sourires, d’autres chants d’un temps lointain, ou presque. Là où enfant, il courait dans Venise, ne faisant attention ni aux remontrances des uns, ni aux conseils des autres. Non, il n’y avait que ce costume, ce grand-frère qui l’intéressait, qu’il suivait plus ou moins discrètement. Lorsqu’il n’essayait pas de faire des blagues aux autres en général et à une personne en particulier. Jeux d’enfants, jeux de vilains. Ennuis, tempête de rage, de colère, remontrances sévère. Et l’envie, celle de recommencer, celle de dire qu’il existait. D’aller chercher son frère, même s’il avait construit ce quartier qui le protégeait et le rendait captif. Même si parfois, il ne recevait aucun sourire. Parfois. Cette envie qui ne voulait pas partir, lui collant la peau comme l’odeur salée l’air de Venise Stoppant le flux d’image, il leva les yeux, bougeant un peu son corps d’adolescent (car l’enfance était finie pour lui, ne restait que les souvenirs), au fil des danses, de la musique, des paroles de Feliciano.

"Me déranger ? En voilà une idée ! Tu es mon invité et par conséquent, tu es le bienvenue ici. Bienvenue à Venise la tolérante !"

L’envie, l’envie de sourire, de s’amuser, de se rappeler les bons souvenirs, de rire doucement, de serrer Feliciano, fort, très fort. Comme lorsqu’il était petit, avant, qu’il le suivait et qu’il se jetait ensuite sur lui, mettaient sa tête trop lourde d’images et de bruits contre le corps de l’italien, ne lâchant pas la prise qu’il avait sur son frère, profitant de la chaleur, de l’affection qu’il pouvait avoir. Oui, tout n’avait jamais été rose en Italie, oui, parfois, il avait lu de la peur et des idées noires dans les grands yeux bruns assombris. Pourtant, pourtant, Feliciano était son frère, l’Italie, une sorte de refuge, lorsque tout allait bien là-bas. Et cette ville Venise qu’était-elle ? Venise la captivante qui l’avait maintenu captif ? Venise qui emprisonne, Venise qui protège. Cité magnifique aux airs de riche princesse ensorceleuse et mystérieuse, lieu de prestige, lieu d’intrigue. Venise aux quais, aux dogues, aux saveurs de mer, relents d’aventure et de voyage, lieu-prison, lieu-maison. Partie de son histoire, de ses blessures, de ses espoirs (les portes du ghetto qui brûlaient… Feliciano et Francis près de lui… plus proches que jamais), porteuse de rêve et de théâtre. De masque et de mensonge aussi, mais cela, ce n’était pas si important (ou Netsah faisait comme si).

Lentement, il se baissa, ramassant quelques plumes d’un orange jaunis, comme celles d’un oiseau rare, évitant de se faire marcher dessus par les pieds des passants, de paraitre se désintéresser de son frère alors que ce n’était pas le cas. Non, il aimait juste jouer, jouer un peu. Faire tournoyer la plume dans la main alors que les autres retombaient en une petite voltige courte et discrète. Le contact était doux, léger et Netsah appréciait la couleur chaude des plumes, du costume de Feliciano, loin de la teinte bleuté de l’uniforme du jeune italien.

Pousser par un maladroit, l’enfant se rapprocha brusquement de Feliciano, évitant pour autant de se raccrocher à lui. Pudeur, timidité ou politesse ? Il ne savait pas, ne s’en souciant guère. Il n’y avait que la fête, que les battements de joie de son cœur, que les paroles et les gestes de son frère qui comptaient véritablement.

"Je ne le mérite pas... Pas plus que ton pardon

Les yeux bleus sous le masque d’or s’agrandirent, la bouche format des mots qui moururent avant de naitre, faible esquisse d’une parole disparue. Il recula, choisit de s’avancer, avant de stagner, petite marionnette, pauvre diable qui ne savait pas quoi faire, quoi dire. C’était quoi d’ailleurs, ce pincement au cœur ? Une pointe d’amertume, quelques images du passé, l’odeur d’une cachette, les jours de gris dans un monde de palette plus ou moins sombres, perles de joie à saisir et à ne pas lâcher. Et ces deux sentiments qui le tiraillaient, ces deux sentiments, deux envies… celle de faire confiance à un frère et l’autre qui avait à la lèvre le mot traitre, les mauvais souvenirs dans ses paroles. Comme si… comme s’il n’y avait que cela entre lui et les autres. Ce n’était pas vrai, cela ne pouvait pas être vrai. L’enfant inspira, expira, sa main serrant la plume orangée. Juste assez pour ne pas l’abimer, juste assez pour pouvoir se tenir à quelque chose, aussi petit soit-il.

« Je suis… désolé de toujours rappeler de mauvais souvenirs. »

Il avait parfois cette impression, horrible et oppressante, que le regard de certains le ramenait inévitablement à ceux-ci à un moment, ou à un autre. Comme si sa seule présence suffisait à remettre en mémoire la douleur, la crainte, l’espoir de lendemain meilleur. Et si ce n’était pas le passé, c’était le présent. Le présent où il combattait, où il était accusé de semer le trouble, la guerre, de faire du mal, beaucoup de mal sur un peuple qui ne lui avait rien fait (il rétorquait les bombes, les assassinats, ses joueurs lors des jeux olympiques de 1972 et tant d’autre chose. Avec toujours un regard fuyant, comme gêné, comme honteux, pris dans un engrenage de souvenirs pénibles).

Netsah n’aimait pas cette situation, il ne l’aimait. Surtout lorsque sa route croisait celle d’un certain germanique aux yeux bleus, yeux qui devenaient soudainement plus vides, ou plus troubles, gênés par les souvenirs, engoncés qu’ils étaient par le silence parfois pesant, par ces mots qui encore aujourd’hui n’osaient pas sortir. Enfin, c’était le cas de Netsah, l’autre, l’adolescent avait depuis longtemps renoncé à lire en lui depuis que… enfin, depuis que… que le monstre dans son esprit n’avait plus son visage, depuis que ses cris ne lui faisaient plus aussi peur qu’autrefois, depuis qu’un jour, il s’était agenouillé. Signe d’humilité, signe de honte, signe de repentance. Et Netsah qui n’avait pas su les mots. Y en avaient-ils seulement d’ailleurs ? Peut être pas. En fait si, mais ils étaient durs, presque imprononçable, longs, si longs qu’ils devenaient phrase, qu’ils devenaient discours, babillage. Et puis silence, car le malaise le gagnait avant qu’il puisse achever sa pensée.

Je te pardonne. Je t’ai déjà pardonné. Faisons comme avant que cela arrive, profitons des moments ensemble. Je veux passer de bons moments avec toi. Je veux… je veux savoir pourquoi tu as fait ça, mais en même temps, je n’ai pas envie de savoir, de comprendre, de savoir comment justifier ce que tu as fait. Je veux qu’on ne soit pas… destiné à être lié par une dette aussi lourde à un pays. Je veux… je veux…qu’on soit lié…mais d’une… autre façon. Dis, tu comprends, hein, tu comprends ? Je veux qu’on soit comme… pas des alliés, enfin pas seulement, mais aussi… mais aussi des am…is…

L’israélien ne savait pas si ces mots étaient vraiment sincères ou non, s’ils étaient tout à fait dans l’air du temps, dans le changement des relations ou si la plaie était encore trop vivace, trop vive, s’il ne risquait pas de choquer en présentant cela ainsi, s’il ne risquait pas de manquer de respect aux disparus. Netsah n’en savait rien. Tandis que ses idées s’enchaînaient les unes aux autres, il baissa la tête, ses yeux bleus teintés de tristesse, d’envie d’oubli, de se laisser aller et de serrer son frère dans les bras. Pour mieux se perdre dans un moment d’affection, pour mieux se retrouver ensuite, du moins, il l’espérait.

Toutefois, il y avait encore des gens pour dire que rien ne s’effacera, des relents de haine partout ailleurs. Et parfois même dans son propre cœur. Cœur qui battait à la chamade, cœur qui se rouvrait trop facilement parfois. Cœur qui voulait de l’affection, mais se battait contre lui-même pour permettre à certaines personnes de tuer en toute impunité des femmes et des enfants dans le pays de son propriétaire. Dans le pays de Netsah, dans le pays de Filastīn (l’adolescent, le rival, la victime l’ennemi de Netsah appelait ainsi sa terre. Netsah l’appelait dans sa propre langue : Palestina ) . Dans cette terre qui ne connaitrait peut-être jamais la paix.

Feliciano lui demandait son pardon. Lui aussi devait-il demander le pardon aux autres ? Pour ce qu’il avait commis, pour ce qu’il va commettre ? Pour ne pas prendre au sérieux ce qu’un jour Ludwig lui avait dit, au détour d’un couloir, après une réunion mondiale : « Ne faîtes pas la même erreur que moi. ».

Devait-il demander pardon ?

Oui, mais pas tout de suite. Pas tout de suite. Pensait Netsah, l’ancien enfant qui courait dans Venise, faisait des blagues aux autres, poussait pour rire son frère dans l’eau avant de s’enfuir en riant devant un Fabrizio fulminant de rage.

Jamais songeait Israël. Jamais.

Et Feliciano… ?

« Je… »

Il baissa la tête, la relava, regardant la ville, les costumes colorés (si loin de ses idées noires), son frère et sans doute aussi un coin de ciel bleu au hasard, avant de regarder de nouveau le jeune italien. Il se souvenait des portes du ghetto en flammes, flammes rouges et jaunes, comme le signe qu’il devait autrefois porter. Jaune comme l’étoile qu’il porterait, après sa libération, après un instant où il était toléré, où il pouvait faire ce que bon lui semblait. Où il était semblable aux autres. Et les lois contre lui à la demande de l’autre, le germanique, le sentiment de trahison amer après les années passées ensemble. Et la cachette, les cachettes et le besoin de cesser de parler le temps d’une marche, le temps d’une attende. Celle de la fin d’une marche, du départ de l’un pour que l’autre revienne le voir, revienne lui sourire. Nuance bleutée dans un univers devenu, à ses yeux du moins, gris. Petite lumière brillante, brillante. Avant la chute, avant l’autre trahison. Avant la république socialiste italienne.

Et les années d’après, à essayer de savoir s’il fallait faire comme avant, ne pas essayer de comprendre, pardonner, pardonner encore et encore. Pour ne pas être seul, illusion consolatrice de l’enfant qui se sentait orphelin depuis le début, depuis d’un jour, sa mère l’avait déposé devant la porte de Rome, illusion de celui qui se sentait parfois seul. Fallait-il pardonner, faire comme avant… ou le contraire, nourrir de la rancœur, de la…

« Je… ne te hais pas Feliciano, il faut que tu le saches. C’est vrai que parfois… les mauvais moments ont été là. Mais… j’essaie de ne pas y penser. Euh… pas pour oublier, hein, juste pas y penser. Parce que, j’ai d’autres souvenirs que ceux-là bon sang ! »

Un accent de colère, un accent de peine. L’amertume, l’envie. Quelques souffles tout bas, le temps d’un silence qui n’existait pas. Comment le silence pouvait exister lorsqu’autour d’eux tout n’était que bruit et lumière ?

Et pourtant, il existait, ce silence qu’il fallait remplir, pour combler le vide laissé par le trac, la timidité, ce fossé qui semblait le séparer de son frère. Ce fossé-là, ce mur, il ne voulait pas simplement le franchir pour après venir s’y retrancher. Il voulait… non, il fallait qu’il le détruise. Une bonne fois pour toute.

« A chaque fois, ils me parlent de ça, ils pensent à ça à chaque fois qu’ils me voient. Et si ce n’est pas ça, c’est autre chose, d’autres massacres, d’autres souffrances et même… mes problèmes, mes trucs… ce que mes patrons veulent laisser faire. Ils… les autres, ils ne me parlent que de souffrance, alors que bon sang, mon peuple ne se résume pas à ça ! Notre histoire ne se résume pas à ça, je ne me résume pas à ça. Je me souviens avoir été heureux, je me souviens avoir ris, m’être gavé de sucreries et de pâtes peu après la réunification jusqu’à en tomber malade. J’entends encore Romano grogner derrière la porte tandis que tu m’amènes de la soupe absolument infecte ! D’avoir fait des blagues sans arrêt, surtout lorsque Fabrizio daignait sortir de son ermitage pour aller ici. Et… lorsque nous nous sommes vus à la coupe du monde, même si j’ai totalement foiré mon jeu, j’était vraiment content de pouvoir jouer contre toi. Cela a été un bon moment, vraiment. »

Il se calma, son souffle reprenant une certaine régularité. Autour d’eux, les gens lui jetaient quelques regards étonnés qu’il ignora complètement. Ses grands yeux bleus toujours sur Feliciano. Il était content, une fois encore, que Feliciano ne voit pas ses joues complètement rouges. D’ordinaire, Netsah ne se comportait pas ainsi. Certes, il était affectueux et parfois un poil trop démonstratif (la faute à Francis, supposait-il), cependant de là à montrer ses pensées, exhiber son affection, dévoiler ses souvenirs en public. Non. Non. Et non. Et cela n’avait rien à voir avec une petite pointe de timidité qui le traversait de temps à autre. Non, non et non.

« Hem… désolé de m’être emporté, euh… je … »

Il se souvient de la plume. S’avançant vers l’italien, l’adolescent prit appui sur son bras et après s’être hissé sur la pointe des pieds, il remit en place le bout d’orange tant bien que mal. Plus par amusement et manque d’idée que par nécessité absolue, Netsah ne savait même plus où était la plume et si elle ne s’était pas envolée. Profitant de son rapprochement physique avec son aîné, il lui prit la manche de son costume, l’amenant vers des lieux un peu moins peuplés (non, mais être regardé par certains comme un malade, jour de fête ou pas, cela allait un moment, juste un moment)

« Là on va pouvoir être tranquille, enfin, je crois. »

La rue était un peu moins peuplée, moins large. Les bruits de la foule se faisaient moins forts et s’il y avait certaines personnes, certains masques, mais au moins Netsah était sûr de ne pas être pris pour un malade s’il en venait à parler d’un passé révolu depuis des siècles avec autant de… disons, vigueur ?

Un enfant jaloux et timide qui voulait hurler au monde qu’il aimait son frère, mais n’osant au fond pas vraiment le dire parce qu’il ne savait trop comment faire. Un enfant qui ne savait pas comment gérer certaines choses, certains sentiments et qui avait besoin d’intimité pour pouvoir dire ce qu’il avait sur le cœur. Parfois, Netsah se demandait s’il n’était pas un peu pitoyable par moment.

« Ce que j’essaie de dire, c’est que, si on doit se rappeler aujourd’hui des souvenirs, autant que cela soit les bons. Tu sais, ceux où on n’essaie pas de me tuer, où on ne m’enferme pas comme un animal dans un zoo, ou alors ceux où on ne me hurle pas « c’est ta faute, c’est ta faute » et où j’ai envie de répondre « mais qu’est-ce que j’ai fait encore ? » »

La dernière phrase était une boutade, quelque chose que faisait souvent Netsah, un moyen pour lui d’évacuer par l’humour ce qui aurait pu s’évacuer par des moyens autrement plus… disons, énergiques (pour plus d’information, demandez Ludwig, Bonn et dîtes-lui les mots « réparations allemandes, 10 septembre 1952 ». Il vous expliquera. Ou pas.). Cependant, Feliciano ne ria pas et Netsah s’en voulu. Il cherchait ses mots et n’arrivait qu’à blesser (vexer ?) Feliciano.

« Heu… pardon, je dis n’importe quoi. Je ne voulais pas te blesser, si jamais c’est le cas. Juste pour dire que pour moi, tu resteras avant tout un ah'e, un frère quoi. Peut importe le passé, tes alliances, les miennes et les autres. Et si je ne pardonne pas à un frère, ce qu’il a commis, à qui donc pourrais-je pardonner ? »

Il revoie Feliciano sourire. Sourire à tous, aux amis comme aux ennemis. Tendant la main à tout le monde dans l’espoir d’avoir de l’affection et une protection en retour. Conscient d’être faible, il faisait en sorte d’aider les autres, ses proches autrement. Détestant la violence, il préférait se faire dominer, se laisser faire plutôt que de faire mal à autrui. Pourtant, il ne cessait jamais de rire, de voir le bon côté des choses alors que Netsah n’avait pas cet état d’esprit. Ou tout du moins, pas complètement, pas avec n’importe pas, ni n’importe quand. Il était plus timide, moins démonstratif, parfois plus amer et sérieux et lorsqu’il faisait des blagues, il y avait toujours un ou deux sous-entendus, une ou deux remarques pas si innocentes que ça. Non, Netsah n’était pas aussi gentil et optimiste que Feliciano, ni aussi bien disposé à l’égard des autres. Ces qualités-là… il les enviait parfois à l’italien, celui que tous trouvaient exaspérant, certes, mais attachant au fond. Alors que l’israélien… bah, disons que certaines personnes n’étaient pas très bien disposés à son égard et ne parlons pas du passé. Quoique…

« Tu souries quoiqu’on te fasse, tu trouves toujours matière à prendre la vie du bon côté, sans jamais détester personne. Tu veux devenir ami avec tout le monde alors que certains t’ont fait du mal dans le passé, t’ont dominé alors que tu n’avais rien fait de mal. Pourtant, tu ne hais personne, ne te met jamais en colère. Toi… tu ne frapperais pas quelqu’un alors qu’il se laisse faire, alors qu’il a été manipulé par un fou et séparé de son frère, alors que tu veux lui demander de l’argent. Toi… tout le monde te trouve adorable, lourd, idiot et naïf, mais plein de bonne volonté, plein de joie. Moi, bah… comme dirais Feliks, « c’est totalement différent, mais genre trop quoi. ». Je… t’admire pour ça, voilà. C’est comme ce festival »

Regard qui engloba les environs, la rue, la ville. Le monde, il pouvait s’en aller avec ses guerres à répétitions, ses insultes, ses conflits.

« Il est beau, tout le monde s’amuse, on parcourt le monde pour le voir. Et même lorsqu’on ne le voit pas, on en parle avec beaucoup de bien, les étoiles dans les yeux. On a envie de le voir, on a envie de l’aimer. C’est vrai que le carnaval a ses défauts : il coûte cher, il fait trop chaud et tout bien de truc de ce genre… mais au fond, on y tient. »

L’israélien marqua une pause, abaissa sa tête, ses yeux, son visage rougis par ses révélations, son impudeur. Autrefois, on l’aurait grondé pour cela, pour confier tant de choses à quelqu’un qui n’était pas de son peuple. Oh, certes, tous n’auraient pas eu cette attitude, mais il serait toujours resté quelqu’un pour le rabrouer de se rapprocher d’un goy, un de ceux qui les massacraient, les persécutaient. Ou de ceux qui ordonnaient les massacres. Mais Netsah n’aurait pas écouté, n’aurait pas réagi. Même si la gêne était (toujours ?) là. Comme un serpent venimeux.

« Dis, tu te souviens des moments passés ensemble ? Lorsque j’étais petit, lorsque je voulais toujours te voir ? Lorsque je poussais Fabrizio dans les eaux de Venise pour me venger et rigolant de ce qu’il me faisait subir ? Lorsqu’à la réunification, j’ai été tellement intenable et insupportable que Romano a râlé une heure entière ? »

Il sourit à la mention de ses souvenirs. Surtout celui d’un Fabrizio trempé, grelottant de froid et fulminant de rage, lui courant après en l’insultant en latin (il était dommage que l’appareil photo n’ait pas été inventé à cette époque, cela en fallait le coup d’œil). Heureusement, il avait pu se cacher et n’avait eu droit qu’à des sermons (et quelques paires de claques) pour avoir commis un tel acte (en raison de son « jeune » âge, il n’avait pas été jugé utile d’aller plus loin. D’ailleurs, l’enfant n’avait jamais refait la blague : Fabrizio s’enfuyant (pendant un temps) à chaque fois qu’il l’apercevait en devait être la raison, probablement). Après, leurs rapports s’étaient bonifiés, permettant ainsi à Fabrizio de ne pas avoir de remords à l’aider pendant que Ludwig jouait les envahisseurs et les… bref, Fabrizio l’avait aidé, l’avait protégé, lui et une partie de son peuple. Sans parler de son peuple qui avait aidé le sien (bien que certains avaient… non, ne pas y penser)

« Mais je dois t’ennuyer en te parlant de ça. Non ? Si oui, euh… on peut parler qu’autre chose ou bien…Tiens, pourquoi ne pas en profiter pour aller te donner tes cadeaux ? »

Comment changer de sujet façon Netsah Blumenfeld, ou alors, mille et une façon de passer du coq à l’âne sans faire exprès. Volume deux. Avec dédicace et photographie en couleurs pour les quatre premiers acheteurs. Et une réduction de trente pour cent pour les deux premiers.

« Tu viens avec moi ? »

Une main tendue, des souvenirs qui repassent encore, Netsah qui les bloqua sans remords. Fini le passé, fini l’enfance, maintenant, maintenant… il y avait le présent. Et c’était de lui qu’il devait profiter en ce jour et de rien d’autre. Il attendait que l’italien lui rendît son geste.

Un sourire aux lèvres, caché derrière son masque.

Il n’arrêtait pas de serrer la main de l’italien, sentant sa chaleur, faisant attention à ne pas perdre le contact, ne pas perdre son chemin. Il s’était éloigné de son hôtel, il s’en rendait compte que maintenant. Trop prompt à chercher Feliciano parmi les danseurs, la musique, la fête, il en avait oublié son chemin, ses repères. Heureusement qu’il avait un certain sens de l’orientation, contrairement à certaines nations (aucun autrichien ou américaine n’est visé, non, aucunement). Pendant qu’il recherchait son chemin, son frère semblait lui parler… ou réfléchir à poix haute, il ne savait pas trop.

"Veeee... Son poids en pâtes ? Non, ça ne ferait pas grand-chose...

Réfléchir à voix haute, donc. Tiens… il ne cherchait pas quelque chose pour quelqu’un ? Quelqu’un de maigre apparemment… soudainement, la main libre de Netsah passa sur rapidement sur son ventre. Certes, il n’était pas gros, mais il n’était pas si maigre que cela, non ? Son poids en pâte… c’était vrai que cela ne ferait pas beaucoup, même s’il aimait de temps à autre grignoter de bonnes pâtisseries, de bons gâteaux, surtout en lisant un bon livre (comment ça, il ne faisait que ça justement ? Oh, que non, il faisait aussi… plein de choses… diverses et variées, voilà)

Et je ne pense pas qu'une jolie fille de chez moi soit un cadeau idéal pour lui..."

A ces mots, l’israélien rougit, rougit jusqu’à la racine des cheveux. Tout d’abord, son frère réfléchissait bel et bien à un cadeau pour lui, ensuite, s’il était relativement à l’aise avec les gens en général, exception faite de quelqu’un, il était évident que s’il devait sortir avec une fille, l’inviter à dîner, l’embrasser…

Il risquerait de mourir de honte, de bafouiller plus qu’autre chose et de finalement, ne pas cesser de rougir d’une timide trop grande. Heureusement, son frère semblait du même avis. Sinon, l’adolescent n’aurais pas su quoi faire. Cependant, au son de sa voix, Feliciano semblait bien embêter de ne pas savoir quel cadeau choisir. Pourtant, son cadeau, cela fait des siècles qu’il le lui avait donné, des années qu’il le donnait encore. L’affection, la sécurité, un havre de paix, de tolérance, un endroit où aller lorsque rien n’allait plus, une sorte de maison aux faux airs de prison. L’italien savait il que lui et sa ville représentaient tout cela pour Netsah, qu’il était l’une des personnes les plus gentilles que l’adolescent connaissait ? Certainement pas, voilà pourquoi il semblait tant troublé.

Et Netsah qui ne savait exactement comment dire ce qu’il ressentait pour son frère. Netsah qui soupira, qui se lassa de sa propre hésitation, de son propre malaise. Ce fut pourquoi il se retourna, s’arrêtant brusquement de marcher, enlevant son masque, révélant sa face encore rougie, comme trop chauffée au soleil. Il sourit, l’air de dire « tu vas voir ce que tu vas voir », avant de se jeter dans les bras de son frère.

« Je t’adore, tu es adorable »

Dit-il simplement pour expliquer son geste. Comme un enfant, comme un frère. Dénué de passé lourd, de rancœur, d’hésitation, de haine. Il convia son masque à Feliciano, courant le long des rues, soudainement réceptif au chemin, au plan que le temps avait gravé dans sa tête, dans son cœur. Il demeurait un enfant de Venise au fond de lui. Enfant volé, enfant adopté certes. Prisonnier parfois, mais enfant de la Sérénissime malgré tout. L’italien avait raison, bien que le temps ait passé, il restait le même.

L’enfant qui riait, l’enfant qui pleurait. Celui qui pendant des mois avait travaillé pour se payer un voyage à Venise, refusant d’emprunter de l’argent, refusant l’aide et les dons. Il était même allé en France, le temps d’une semaine, travaillant du mieux qu’il le pouvait à aider un Francis un brin moqueur à son égard. Francis était parfois taquin, c’était là l’un de ses moindres défauts (si on le comparait à d’autres défauts, celui-ci n’était rien de plus qu’un banal trait de caractère de grand-frère un poil trop lourd). Finalement, il n’avait pu se payer d’une chambre de bas prix en comparaison à d’autre, mais cela lui allait très bien ainsi. Après tout, il n’avait pas trop d’affaire et ne comptait pas rester très longtemps ici, à quoi bon se payer une luxueuse chambre pour quelques misérables petits jours ?

Il rentra rapidement dans la chambre, essayant de ne pas prendre garde aux affaires encore posées sur son lit, ramassant prestement les quelques livres trainant sur le sol, histoire de ne pas paraitre comme l’enfant trop indiscipliné et brouillant d’autrefois. Celui qui en une nuit à sorti presque tout les livres de la bibliothèque des Vargas, qui pouvait passer l’après-midi à lire alors que ses grands-frères pratiquaient la siesta. Une fois, il s’était blotti contre Feliciano encore endormi, sa tête contre son torse, faisant attention à ne pas réveiller le jeune garçon rêvant sans doute de pasta et autres gnocchis. Finalement, avec l’air ambiant, calme et doux, la lecture qui le détendait peu à peu, la chaleur contre lui… il s’endormit, son livre encore dans les mains. A son réveil, le livre était posé sur la table, Feliciano partie. Et une couverture le couvrait, rendant son sommeil plus doux.

Une fois son bref « ménage » fait, il invita son frère à entrer d’un signe de la main, impatient et inquiet à la fois. Partant de nouveau, il déballa l’un de ses sacs, deux cadeaux pour un seul frère. L’un était un masque complet, blanc comme les plumes des colombes, le drapeau de Feliciano, la couleur commune aux drapeaux italien et israélien. Masque blanc agrémentés de dessins, vagues bleutés, signe de mer, signe de liberté. Il lui en avait fallu des jours, des mois pour parfaire son maigre présent, le rendre agréable à l’œil, lisse au toucher.

« J’espère que le masque te plait, je… je l’ai fait moi-même. Peut-être est ce pour cela… qu’il n’est pas vraiment réussi. Mais j’espère vraiment qu’il te plaît. Ne serais ce d’un peu. »

Petit enfant timide, petit enfant rougissant.

Baissant la tête, hésitant à donner l’autre cadeau, celui qui l’avait donné du fil à retordre. Ou à coudre, reliant les plis arrachés, les coupures faites, les zones abimées, froissées par un maniement quotidien de lancer de fléchette. Petit monticule, petite poupée de rien, qui représentait jadis un ennemi, jadis un bourreau. Petite chose à l’abandon auquel Netsah avait redonné vie, redonné utilité. Et pourtant, l’adolescent hésitait. Et si Feliciano le prenait mal ? Et si l’objet n’avait pas l’effet escompté, que faire alors ?

Foncer, donner. S’excuser s’il décevait. Tout, plutôt que de rester planté là alors que Feliciano regardait tranquillement son nouveau masque.

« Attends, j’ai une autre chose à te donner … » Se jeta à l’eau le jeune israélien, encore rouge, les mains tremblotantes. D’un geste, il sortit la petite marionnette, autrefois cible favorite des fléchettes israéliennes. Celle qu’il prenait lorsqu’il s’éveillait encore des cauchemars d’un autre temps, d’une autre époque, fruit d’un enfantillage que certains avaient trouvés étrange, voire inquiétant, malsain. Poupée de chiffon devenant de plus en plus réaliste avec le temps, gardant pourtant les proportions d’une petite peluche d’enfant. Comme si Netsah voulait rapetisser avant de détruire l’objet de ses peurs. Il lui avait même donné, en secret, un nom : Goludonosor ou Germabylone. Il s’en servait lorsque, lassé de « simplement » le tuer, il l’écrasait sous sa botte, le présentant dans son esprit comme un monstre définitivement vaincu par les forces du Bien (autrement dit, lui). Bien évidemment, avec le temps, les choses changeant, il délaissa peu à peu la peluche au profit d’autres activités lorsqu’il s’échappait d’un mauvais rêve (et ce n’était pas à cause d’un éventuel coup du sort qui lui aurait, comme par hasard, fait monter Ludwig dans son estime et plus encore dans son affection et sa confiance. Absolument pas, non, non et non.)

Le reste était entièrement de la faute de Francis, absolument mes amis. Car lorsque Francis accueillait avec gaieté les célébrations franco-allemandes, qui n’avait pas son germanique préféré à ses côtés ? La petite Italie, exactement. Et Netsah avait beau cherché, nulle trace de fête italiano-allemande. ‘Pour célébrer quoi ?’ avait demandé d’un air extrêmement surpris l’un des principaux concernés, celui qu’hier encore, Netsah haïssait de toute son âme.

‘Votre amitié ?’ Avait répondu d’un air incertain l’enfant.

‘Feliciano la fête toutes les fois où il me saute dessus. Autrement dit, tout le temps.’

‘Vous n’avez pas peur de lui manquer ?’

Pas de réponse, discussion interrompue par des joues rougies, par un « Louis » strident que suivie un « Ich bin Ludwig, Franz ! » une nouvelle fois hurlé. Et l’idée de là, vague idée brouillonne jetée sur le papier. Recycler l’ancien symbole de la terreur et de la peur et un autre, symbole de pardon, symbole d’amitié. La poupée fut sortie de la poussière de l’oubli, recousue de fil en aiguille, raccommodée peu à peu, jour après jour. Il chercha d’autres matières, d’autres tissus pour faire les vêtements lorsque des bouts étaient trop usés, trop longtemps laissés abimés. Et en guise d’yeux, deux billes d’un éclat bleu, comme l’ancien uniforme de Feliciano, comme l’océan.

Il lui en avait fallu du temps et de la patience pour faire ces deux cadeaux, pour masquer les faiblesses de l’un, les anciennes cicatrices et inscriptions de l’autre (Feliciano ne savait pas lire hébreu, mais il était hors de question de laisser une trace de son ancienne haine vis-à-vis de Ludwig). Tout comme il lui en avait fallu du temps, avant de revenir visiter Venise, avant de retourner vers ses frères avec ses sourires d’autrefois, sa confiance renouvelée, son amour intact. Et l’impossibilité de pouvoir l’exprimer dans son entièreté, sa profondeur.

« Voici le second cadeau… eh, c’est censé représenter Monsieur Ludwig… »

Fit-il en tendant l’ancien Germabylone, la tête maintenant plus volumineuse, les « cheveux » en poil de chameau peints en jaune et tirés en arrière, les vêtements en tissu clairs, imitant le vêtement militaire gris-clair de la République Fédérale Allemande (le béret rouge ayant été impossible à faire, il l’avait oublié. Sciemment. Hors de question de s’en procurer en France d’ailleurs. Cela aurait fait rire Francis qui l’aurait traité de légume, de chou. Qui se serait certainement amusé de son rougissement, de son entrain à faire plaisir à Feliciano. Comme l’enfant cueillant des fleurs pour sa mère). Il n’avait pas non plus oublié les gants noirs et la petite saucisse brune à la main gauche de la peluche (à moins que ce fût une pomme de terre ?). Et encore moins les petites marques rouges sur les joues de l’allemand de son, celles qui marquaient le rougissement inattendu d’un germanique moins dur que l’on le croit.

« J’espère qu’il lui ressemble au moins un peu. »

Mince murmure dans la chambre, suivis d’explication.

« En fait, avant, je m’en servais pour… me défouler sur Monsieur Ludwig après avoir fait des cauchemars de… ce qu’il a fait à mon peuple, on va dire. J’en faisais … beaucoup. Puis, je… après l’avoir rencontré avec l’accord sur les réparations allemandes, mon patron a voulu que je… fasse de plus en plus d’accord avec lui et ce malgré mon avis sur la question. Plus le temps passait, plus je me rendais compte… qu’il était moins pire que ce que j’avais cru. Ce qui ne m’empêcha pas de rêver de lui en train de… me tuer. Il en a fallu du temps, avant que finalement il quitte cette image d’ancien bourreau. Encore aujourd’hui, cela me fait… bizarre lorsqu’on se voit. Pas qu’il est désagréable, mais… parfois j’ai du mal à me dire que le gars avec qui je parle de livres a le même visage que celui qui hantait autrefois mes cauchemars. Et pourtant, je… ne le déteste pas, voila. »

Par timidité, l’enfant avait pris un visage boudeur, presque semblable à celui qu’abordé d’ordinaire le plus vieux des frères Vargas.

« Faut dire, à une époque, l’était pas vraiment sympa avec moi. Bon, cela a changé, maintenant, nous sommes alliés depuis 1965, malgré le fait qu’il mange toujours autant de porcs et boive toujours autant de bière. D’ailleurs, peut-être devrais-tu le surveiller. Cela n’en a pas l’air, mais ces bêtes-là, c’est comme les grands chiens, cela peut tomber malade, c’est au maitre de le soigner ensuite et c’est très énervant. Et puis, d’ailleurs, tu ne devrais pas te laisser marcher sur les pieds par Francis. Tu veux voir Monsieur Ludwig pendant les commémorations franco-allemandes ou alors, les semaines franco-allemandes, vas-y ! Et si Francis dit quelque chose, je viens et je lui explique ma façon de penser ! »

Une pause, un silence et ensuite, un rire. Feliciano riait joyeusement. Tandis que Netsah n’en finissait pas de sourire. Et d’abaisser sa tête, ses yeux bleus rivés sur le sol.

« Pardon, je dois encore une fois me mêler de ce qu’il ne me regarde pas. Je voudrais juste t’aider… juste que tu sois heureux, c’est tout. Rien que cela, ce serait génial pour moi, en fait. »

Parole sincère d’un enfant un peu perdu, désireux d’aider, mais ne sachant comment faire exactement, ni comment faire plaisir, faire sourire.

« Je veux juste que tu sois heureux, que tu sois toujours heureux, c’est tout. »

Plus jamais Feliciano en larme, plus jamais Feliciano triste ou soucieux, jamais.

« Parce que tu es le grand-frère le plus génial que je connaisse, voilà pourquoi ! »

S’exclama en souriant l’enfant, les yeux bleus grands ouverts, brillants, sans fard, sans masque, sans reflets noirs dans les prunelles bleutés.

« Alors, si je peux faire quelque chose pour toi, dis le moi et je le ferais ! Ou alors, je ferais le maximum possible ! Promis juré !

Puis, voix timide pour finir, éclat d’innocente inquiétude dans la voix, reflet d’une pensée vive et alerte, soucieuse de bien faire.

« Est-ce que, au moins, mes cadeaux te plaisent ? »

Spoiler:

« Bien sûr que tu es plus sympa qu’Ivan, tout le monde l’est d’ailleurs. Cela ne m’empêche pas de penser que tu es formidable, parfaitement ! »

Il était des tons qu’on n’osait pas contredire tant l’interlocuteur avait mis de fougue et d’énergie. Les paroles que Netsah avait prononcé en faisaient parties, comme si à force de le répéter, personne n’oserait dire le contraire sur son grand-frère, ce qui était bien évidemment faux. Lâche, excité, trouillard, faible, idiot… tant de mots que le jeune adolescent avait entendu de la bouche de ceux qui ne supportaient pas son frère ou même ceux qui l’aimaient tout en étant agacés par son comportement. D’ailleurs, il ne comprenait pas, ne comprendrait jamais pourquoi on se plaignait si souvent de son frère alors que des personnes plus désagréables et insupportables déambulaient dans les rues sans craindre la critique. Au moins, Feliciano n’était ni pervers, ni dominateur, dogmatique, fourbe, sadique, sombre ou d’autres qualificatifs de cette sorte.

Tout à ses réflexions, il remarqua à peine la main de Feliciano qui s’avança, prenant doucement son poignet, laissant sa main s’ouvrir pour y déposer deux brins d’or et d’orange. Maintenant, les deux plumes orange et jaune reposaient sur sa paume. Netsah les touchait de sa main libre, tout en regardant son frère parlait encore, lui promettant des livres, des mots à lire et à relire sans fin. Il l’observa bouger, le plumes tombaient une à une comme les feuilles à l’automne. Voulait donc se transformer en arbre perdant ses feuilles pour couvrir le parquet en bois ce frère ? Ou comme Icare voulait-il défier les dieux et la gravité, s’envolait dans les airs… pour mieux retomber, se briser les ailes, partir de nouveau en le laissant seul.

De sa main libre, il s’accrocha solidement à son frère. Geste de l’enfant heureux, de l’enfant peureux. Celui qui sommeillait encore dans le cœur de l’Israël dont on disait et dirait encore tant de mal. Celui qui préférait la compagnie d’un protecteur lointain à la plupart de ses voisins, à la plupart des pays de cette Europe qui avait voulu plus d’une fois le tuer. Qui avait failli réussir il y a très longtemps. Cet enfant qui pensait avoir perdu ses frères alors qu’il en restait toujours, dont un italien qui le regardait maintenant droit dans les yeux tandis que Netsah esquissait un sourire.

« Tu n’as pas à t’excuser, rien que le fait d’être ici avec toi me rends très heureux. Surtout que… j’ai cru un moment que tu ne tenais plus vraiment à moi, alors rien que le fait de te voir, enfin voilà… »

Netsah Blumenfeld ou comment, une fois de plus, tenter en vain d’exprimer toute son affection tout en rougissant de nouveau. Il n’y arriverait sans doute pas, tant pis. Cela n’empêchait pas Feliciano de sourire alors c’était bon, pas la peine d’en rajouter. A bien y réfléchir, il préférait de loin se souvenir des paroles que Feliciano avait prononcé à son égard, lorsqu’il lui avait tendu les cadeaux ou des gestes d’affections que d’avoir ou pas dit des choses qui tombaient sous le sens.

« Je trouve qu’avoir un frère, c’est génial. Surtout lorsqu’on peut rire avec lui. »

Lorsqu’on n’est pas séparé de lui par un mur et un géant de Sibérie au cœur de glace.

Il déglutit, resserrant sa prise sur Feliciano sans même s’en rendre compte. Nul besoin de murmurer son nom, nul besoin de réfléchir lorsque déjà l’image d’un Feliks emmené par la Russie s’imposait à lui. Feliks, les yeux verts éteints, incapable de parler, éteint, ployant sous le poids d’une dictature qu’il n’avait jamais désiré. Pologne, le frère qui lui manquait tant, celui qu’il ne reverrait certainement jamais à moins qu’Alfred finisse enfin cette guerre qui ne disait pas son nom. Et même si le mur de fer tombe, si le bloc de l’est s’effrite, peut-être que rien ne sera comme avant, peut-être.

Lorsqu’on n’est pas séparé de lui pendant des années et des années.

Son regard erra du visage de Feliciano à ses vêtements, à la peluche que tenait encore l’italien. Il esquissa des mots du bout des lèvres, mais ils disparurent dans sa gorge, laissant ses lèvres effectuer des mouvements sans son, tandis que des ombres s’installaient dans ses yeux clairs. Il repensait à Pologne, à Russie, à l’Allemagne, Feliciano mais aussi… l’autre frère emporté par le russe, le démon albinos aux yeux rouge que Netsah n’avait jamais aimé, à peine admiré puisqu’il pouvait être considéré à raison comme le rival de l’autrichien. Le frère qu’avait perdu Ludwig et qui manquait à ce dernier.

On a préféré que ce soit mon frère qui paye ma faute.*

Depuis ce jour, il devait se sentir bien seul. Est-ce qu’il regardait de temps à autre vers l’est dans l’espoir de voir s’effondrer le mur ou préférait-il se noyer dans les bons souvenirs, dans l’image vieillie d’un regard rouge et d’un sourire franc ? Lisait-il des livres concernant la Prusse, geste pour ne pas oublier, pour se rappeler chaque partie d’un frère disparu ?

Pendant que l’israélien y pensait, jamais il n’avait essayé de consoler Ludwig, pas depuis le jour il avait déclaré qu’ils reverraient leurs frères respectifs. Bien entendu, il était aimable avec lui, il pouvait même se montrer affectueux pour prouver qu’il lui avait pardonné (comprenez : lui sauter dessus lorsque les mots ne venaient pas et qu’il voulait le réconforter), qu’ils pouvaient maintenant se considérer comme… quelque chose d’autre que de simples connaissances, peut-être même des amis.

Pourtant, cela ne suffisait pas, non, cela ne suffisait pas…

Sinon, pourquoi certains l’accusaient d’utiliser la culpabilité allemande pour arriver à ses fins ? Pourquoi certains doutaient-ils de son affection pour Ludwig (clairement non voulue à la base, qu’il avait appris à accepter avant de montrer) de sa sincérité alors que les israéliens étaient connus pour leur sincérité presque trop brusque, dénuée de notion de tact, parfois aussi de politesse.

Même son frère ne semblait pas croire qu’il pouvait avoir tourné la page au point d’apprécier la présence de Ludwig. Certes, il restait des moments parfois où un malaise se crée ou une petite tension naissait, moment de silence inopportun. Cependant, ces moments étaient courts à défaut d’être rare et Netsah devait parfois se rappeler que Ludwig était l’Allemagne pour expliquer les regards que ses patrons s’échangeaient entre eux lorsqu’il parlait familièrement de l’allemand (sans même l’insulter une seule fois).

Pourquoi était-il si dur pour les autres de le croire pour quelque chose d’aussi simple que ça ?

Pour lui, le Reich avait été le bourreau, le Reich était mort et Ludwig vivant. Même un enfant saurait déduire que si Ludwig avait représenté le Reich, il ne l’était plus, qu’il était l’une des parties d’une Allemagne coupée en deux mais pas seulement… Netsah le savaient maintenant, même si comme dans certains pays, comme parmi les autres, quelques grappes pourries de haines subsistaient encore. Il lui avait fallu treize ans pour s’en rendre compte, pour l’accepter et le montrer. Etait-ce pour cela que personne ne le croyait ?
Je vais leur prouver, je vais leur prouver… un jour…

… Pourquoi ne pas commencer aujourd’hui, avec ce frère qui cherchait tant à lui faire plaisir ?

« Je… tu sais… »

A la fin de la guerre, je m’étais sentis seul parce que je croyais que tu m’avais abandonné, que les autres ne voulaient plus de moi et que Feliks n’était plus là.

Non, ce n’était pas des choses à dire. La guerre était loin, plus qu’ici d’ailleurs. Jamais elle ne devait être mentionné devant Feliciano et encore moins pour lui rappeler qu’il s’était senti trahi par son frère. Encore moins pour enfoncer un couteau dans une plaie qui n’avait pas l’air d’être complètement cicatrisée ou pour faire comme s’il préférait la compagnie de Feliks à Feliciano. Ce qui était loin d’être le cas : il aimait pareillement les deux Nations, les considérants comme des proches très précieux.

« … Ludwig et moi avons perdu un frère après la guerre. Encore, moi, cela va, j’ai des frères, comme toi par exemple. Pas que cela remplace Feliks, que j’aime autant que toi, je te rassure, mais je… être avec toi, cela me permet de me dire que je ne suis pas tout seul, que j’ai un endroit où aller lorsque tout va mal. Etre avec toi, cela me fait vraiment du bien grand-frère… »

Il braqua ses yeux bleus sur ceux couleur ambre de Feliciano, un sourire un peu timide sur le visage, sa main relâchant sa prise. Il s’excusa s’il avait fait mal à l’italien avant de reprendre, l’air un peu plus assuré. Comme si l’idée qu’il ne pouvait plus faire machine arrière lui donnait la force de continuer, encore et toujours.

« Je suis beaucoup attaché à toi. Je n’ai pas envie que tu sois seul et encore moins malheureux. Je me suis aussi attaché à Ludwig, même si je ne sais pas si c’est réciproque… » (Pause, hésitation. Etait-ce une lueur de surprise dans les yeux bruns ou un effet de la lumière qui voulait ça ?) « … c’est vrai, je te jure que c’est vrai, je m’y suis attaché. Même s’il est chiant, même s’il râle, si on ne sait jamais ce qu’il pense vraiment, s’il ne sait pas communiquer, qu’il est pessimiste, un peu trop militaire, qu’il mange trop de saucisse et de bière ou alors qu’il faut le forcer un peu pour ne pas avoir un mur en face de soi lorsqu’on parle… il est gentil, adorable parfois. D’une certaine manière, il est courageux, plus que n’importe qui. Il ne m’a pas une seule fois insulté ou frapper et on parle de livres. On parle beaucoup de livres et même si certaine fois, on ne parle plus pendant un moment, eh ben c’est court, ce n’est pas pesant. Il m’a fait des pâtisseries quelquefois, c’était super bon ! En plus, il a un chiot, Aster, il est… bah, il est mignon quoi… »

Les mots coulaient plus naturellement qu’il ne l’aurais cru, rendus plus vivants par des gestes de mains que petit, l’ancien Italik avait copié sur son frère sans s’en rendre vraiment compte, symbole gestuel d’une vie passée sous l’égide italienne. Symbole d’amour aussi, parce que lorsqu’il s’acharne à vouloir copié geste, tic et autre caractéristique personnelle d’une Nation, ce n’était pour lui qu’une façon comme une autre de lui démontrer son attachement (d’où sa manie de revêtir des robes lorsqu’il le pouvait et de collectionner des figurines d’équidés de toutes les couleurs possibles et inimaginables, mais c’était une autre histoire…).

« … J’aimerais beaucoup qu’on soit réunis tous les trois : toi, monsieur Ludwig, moi. J-je comprends ce qui te pousse à avoir peur de le revoir, même si je n’y adhère pas du tout, mais j’aimerais vraiment qu’on fasse quelque chose tous ensemble, comme ça… Monsieur Ludwig verrait qu’il n’est pas seul, ce qu’il doit ressentir parfois avec la perte de son frère, parce que lui, il n’a pas grand-chose comparé à moi j’ai l’impression… parfois. J’adorerais ça. Alors, qu’est-ce que tu en penses, tu crois que c’est possible ? Tu crois qu’il voudra ? Et toi, est-ce que tu le veux ? Tu sais, je ne lui ai jamais dit que tu étais mon frère, donc tu n’auras pas à supporter son côté drama qu… je veux dire, le fait que parfois il exagère dans l’auto flagellation. Pas de malaise de ce côté-là. Et je promets d’être sage et de ne pas faire de bêtise. Alors, tu veux bien, dis ? »

Dit l’enfant de divorcés tout en regardant sa « mère italienne » avec un regard larmoyant, que certains affublerons à un certain chat dans un dessin animé contant les déboires d’un ogre vert. Netsah savait parfaitement qu’il ne devait pas se mêler des affaires des autres et encore moins de celles des goyim (certains chez lui n’auraient pas vu ça d’un bon œil), mais il ne pouvait pas s’en empêcher. Comme quoi, l’influence d’Alfred n’avait pas que des bons côtés. Comment ça, elle n’en avait aucun ? Mais, c’était complètement faux, il y avait plein d’avantages comme par exemple la protection, des armes, de l’argent, une amitié solide…
Euh…
…le coca-cola ?

Spoiler:

D’une certaine façon, il était content que Feliciano se soit montré réservé à propos de sa demande et ce pour une chose très simple à comprendre : il voulait rester avec lui, sans le partager avec un grand nombre de personne. Fabrizio et Romano, c’était presque trop pour lui, même s’il les aimait beaucoup plus qu’il ne le montrait. Non, non, Feliciano était son frère à lui pour un moment, pour quelques heures, il n’était pas à partager.

C’était là son côté enfant qui ressortait d’un coup, brusquement, comme un coup de feu d’artifice, une explosion d’étincelle. Il aurait voulu s’approcher un peu plus de Feliciano, lui dire que cela n’était pas grave, qu’il était même (un peu) content de sa réponse, mais déjà en bas, on les appelait, pas pour un devoir, mais pour une fête, un carnaval. Même si Netsah n’aurait pas parlé un mot d’italien, il aurait compris les mots (cela faisait combien de temps qu’ils étaient de cette pièce au fait ?), la situation, pourquoi soudainement Feliciano lui pris par la main, l’emmenant dehors. Sa voix qui ressemblait à une chanson, encore un appel. Avait-il une fois hurlé, dit des choses tranchantes ou amères ce frère ? Parfois, Netsah se le demandait, supposant que oui, mais sans s’en rendre compte. Après tout, il était parfois si maladroit (sans aller jusqu’à dire qu’il était idiot). Comme lui, comme lui…

« Le carnaval nous tend les bras, ne le faisons pas attendre ! »

Quelque chose retentit, autour d’eux, en lui. Une sensation de jamais vu, l’odeur de la mer, les parfums, les danses, la musique, les gens. Les gens qui les pressaient de venir, leur collant aux basques avec des masques que n’auraient pas reniés des dramaturges grecs, des costumes brodés d’or et de noir. Finalement, le rire retenti, vidant sa poitrine de ce trop plein, de ce sentiment qui prenait de la place, de plus en plus de place.

Pourtant, il se sentait bien, comme il ne s’était jamais autant sentit bien depuis des années et des années. Tout aussi soudainement de son rire, ses jambes tremblèrent un peu avant de se mettre à courir, ne semblant pas se soucier des gens devant lui qui marchaient, les contournant avec une certaine souplesse, presque facilité. Il se tourna vers Feliciano, l’air d’un diablotin peigné sur son visage encore masqué.

« Je vais arriver avant toi, fratello »

Taquina amicalement et gaminement l’adolescent, faisant des gestes de la main pour son frère, l’invitant à le rejoindre, à courir à ses côtés. A jouer ensemble comme lorsqu’ils n’étaient encore que des enfants.

« Le dernier qui arrive fait des pasta à l’autre, d’accord ? »

Ne lui laissant pas le temps de répondre, il reprit sa course, riant aux éclats, petits bouts de bonheur, course maitrisée (il jetait des coups d’œil derrière pour que son frère puisse le suivre, pour qu’il en le perde pas de vue, regardant aussi devant pour ne blesser ou percuter personne, non personne).

Les grelots volaient sur sa tête, petites étincelles vives contrastant avec son bandeau rouge, son masque fixe, son tenu noir qui semblait flotter maintenant qu’il se faufilait rapidement entre les différentes personnes, le long des rues de Venise. Sa Venise qui ne lui appartenait pas, ne lui appartiendrait jamais, mais qu’il sentait pourtant sienne tout comme il revendiquait Feliciano comme étant son frère. Cela dépassait raison et logique, cela dépassait les rêves. C’était juste le présent, c’était juste la fête.

Le carnaval de Venise.

Très vite, il arriva près des canaux de Venise, apercevant les pirogues sur l’eau, les gens qui faisaient des signes de la main, d’éventails, riant, chantant. Et cette musique permanente qui s’alliaient avec les couleurs claires vives et sombres, pleines de vie et de chaleurs pour lui faire tourner la tête, sans lui faire perdre l’esprit, sans le rendre triste, amer ou nostalgique.

Feliciano le rattrapa facilement. Comment cela aurait pu en être autrement, n’était-il pas réputé pour courir vite à cause de la peur ou de sa passion pour les belles femmes ? On ne disait pas les italiens coureurs de jupons pour rien, à peine une femme rencontré, quitté, ils en avaient déjà trouvé une autre, encore une et ainsi de suite. Pour dire que Netsah n’avait aucune chance de gagner, aucune. Cela ne lui importait pas, ne l’importait jamais. Il avait juste entendu le rire de Feliciano résonnant en même temps que le sien, deux rires qui s’entrechoquaient comme des battements de main, des battements d’ailes.

« J’ai… pas gagné alors… »

Remarqua faussement boudeur l’adolescent, croisant les bras devant son frère encore souriant, quelques touches de maquillage ayant disparu de son visage pour venir se perdre dans les plumes orangées et ocres.

Voilà un bel et drôle oiseau mesdames et messieurs, de ceux qui ne se trouvent que rarement. Soyez donc honoré de le voir et ne pensez même pas à lui vouloir du mal. Le volatile sans aile est vraiment apprécié de ses frères. Le toucher serait pour eux pioche du sacrilège, de l’offense ultime qui déclencherait sans nul doute un conflit mondial sans précédant. Pour l’heure, la catastrophe était loin d’être arrivée et le volatile perdait des plumes, ici et là, tandis que la tenue de Netsah lui tenait (certes) chaud, mais ne se perdait pas en route. Saisissant une plume emportée par le vent, il riait encore, des mèches brunes s’échappant de sa capuche noire, se mêlant au jeune des grelots, se détachant du rouge du bandeau.

« Tu devrais coller tes plumes, sinon tu vas les perdre avant de t’envoler. Ce serait dommage, il fait si beau aujourd’hui, le ciel est si bleu. »

C’était une blague entre eux, depuis que l’enfant avait demandé une fois si un jour, ils pourront voler dans les airs. Feliciano, dans un moment de rêverie un peu en décalage lui avait dit que grâce à Roderich, il avait volé une fois. Depuis, la blague traversait les siècles, sans avoir de connotation négative ou blessante, juste une plaisanterie d’enfant.

« Je suis heureux que tu aies gagné, après tout, même si tu m’as appris à les faire, c’est toi qui fais les meilleurs pâtes. »

Peut-être était-ce la faute de l’ambiance, Feliciano, les mots autour d’eux, ceux dont il comprenait le sens pour avoir grandi avec eux, mais l’adolescent parlait naturellement et sans s’en rendre compte en italien. Cela lui arrivait parfois, de s’acclimater tellement bien à son interlocuteur au point de parler sa langue sans vraiment le vouloir, réminiscence d’un temps où pour survivre dans un pays, il devait perdre et obtenir plusieurs choses, renier une partie de sa personnalité pour mieux en construire une autre, oublier peu à peu une langue pour mieux apprendre une autre. Cela avait commencé dès l’apprentissage du latin, chose dont il se souvenait avec la pointe de soulagement des anciens élèves qui s’apercevaient que oui, ils n’auraient plus à apprendre la matière qui les avait tant fait souffrir. Le latin, il n’aimait pas ça, parce que c’était dur, c’était froid, il n’arrivait pas très bien à le prononcer, tout le contraire de l’italien qui était chantant, beau. Il n’avait pas eu trop de mal à apprendre l’italien, mais de là à remercier le latin pour ça, mieux valait ne pas y penser.

Indécis, il hésita sur la marche à suivre, avant de prendre la main de Feliciano, laissant la plume s’envoler. Puis, il entraîna son frère, commençant à danser à ses côtés, ne menant pas la danse, se laissant emporter par le tourbillon de couleurs, flagrance de parfum, de joie. Feliciano dans son costume semblait être à la fois le plus heureux et le plus brillant d’entre tous, l’oiseau de paradis gouvernants les autres volatiles. De tous, Netsah n’avait guère la malice fourbe et la noirceur d’un petit corbeau, mais on pouvait voir dans ses gestes l’imitation du petit frère qui voulait tant ressembler au grand. Quelques mots arrachés au silence qui n’existait pas, quelques mots que peut-être Feliciano n’entendit pas. Que même Netsah n’entendit pas, trop souriant pour cela.

« Ton festival… si beau… je suis vraiment heureux d’être ici, avec toi… »

Et le reste ne fut pas silence, le reste ne fut pas souvenir et déprime, réflexion ou attende.

Il s’appelait danse et couleur, vie, tout simplement.

Qu’est-ce qu’on est bête, se disait-il parfois aujourd’hui, se disait-il souvent autrefois.

Il y a les gens qui se plaignent du temps, d’autres qui le supplient de s’arrêter. Il y a ceux qui regardent toujours en arrière, d’autre à l’horizon sans jamais un regard sur les côtés. Il y a ceux qui marchent vite, trop vite pour souffler, d’autres encore qui marchent à reculons, la peur dans chacun de leurs gestes, le désespoir dans leurs yeux, comme si tout n’était que ténèbres.

Qu’est-ce qu’on est bête, qu’est-ce qu’on est con, se disait le petit garçon, la tête penchée pour mieux regarder les gondoles, le petit corps épousant les formes un peu rondes d’un pont sans doute ancien, un pont gris-blanc comme il l’imaginait dans la presque chanson, dans le poème, un pont où coule la Seine, le pont des amoureux désunis, le pont où vient la nuit, où sonne l’heure.

Les jours s’en vont, je demeure…

Il y a des poèmes comme des chansons, des paroles comme des gestes. On supplie, on s’égare, on court, on se presse. Vite, vite, disent les amants, vite, vite, disent les frères, profitons-en, profitons-en avant que la nuit ne vienne, que le temps coule trop brusquement et finalement coupe un lien que l’on croyait éternel.

Qu’est-ce qu’on est bête, qu’est-ce qu’on est con, lorsqu’on est un homme, lorsqu’on est une Nation. Le temps n’a pas de règles, juste des promesses qui ne tiendront pas, juste des mots qui se brisent, mais aussi, mais surtout, ce que tous oublie, dans son empressement ou sa marche à reculons. Il y a des temps avec des sourires, des pleurs. Toi, tu le savais hein, petit garçon ? Tu le savais et tu essayais de mettre cela à profit, de profiter du temps, de le supporter lorsque la marche devenait lourde, lorsque sous tes pieds la terre était sèche ou pleine de gravats, épées maculées de sang et tournées vers toi. Cela servait lors des périodes sombres, lorsque sourire n’allait plus. Courage, courage te disais- tu. Il y a un temps pour les pleurs, mais il y aura toujours un temps pour les rires.

Un temps pour les ennemis, un temps pour les frères. Pourquoi ralentir ou accélérer le temps lorsqu’au final, tout venait et revenait finalement ?

Comme l’eau sous le pont, comme l’eau sous la gondole. Celle-là, Netsah la regarda, la trouvant belle, les lumières vives et chaudes se reflétant dans l’eau sombre, comme des couleurs fauves s’entremêlant avec l’encre précieuse d’un asiatique. Venise la Sérénissime, on la disait belle de jour, elle était sublime la nuit, joyaux d’Italie sans être songe d’une nuit d’été, d’ailleurs, l’été n’était pas encore là, donc, inutile de le nommer. Netsah n’y pensait même pas, préférant observer les gens restant encore dehors, ceux partant, acteurs et actrices quittant la scène publique pour mieux jouer dans une scène privée, là où jamais la fête ne finirait.

C’était le temps de la fête, le temps des masques, mensonges trompeurs et souriants, mais sans danger, ni piège. Une blague, une farce et un théâtre, pas de conspiration, pas de massacre ni d’outrage. Juste le temps de la joie et des sourires, celui qui plisse les lèvres, qui amène l’étincelle dans les yeux clairs.

« Grand-frère, je t’aime. »

Grand-frère, c’était le nom, c’était lui, l’homme-Nation, l’homme-enfant qui conduisait la barque, aussi doucement qu’il s’était incliné, qu’il avait enjoint Netsah à le suivre. Pas de violence aujourd’hui, pas d’insulte. C’était reposant, doux, quelque chose de meilleur qu’un rêve car les rêves, on peut toujours chercher la chaleur, elle n’y est pas, on peut toujours rire, danser et sourire, on est seul. Aussi seul que dans les pires souvenirs qu’on puisse avoir. Les rêves, un rien pouvait les briser, petites bulles illusoires et fragiles. Netsah lui, touchait, palpait et souriait. Il sentait le bois l’air iodé et les coups dans l’eau. Pas de place pour les songes, juste assez pour quelques paroles, sans heurt comme les mouvements de Feliciano.

« J’ai aussi aimé cette journée, comme je pense que j’aimerais l’autre que je passerais avec toi, si tu me le permets. »

Un coup et encore un autre. Des masques sont-ils déjà tombés là-bas, dévoilant les visages et les yeux fatigués ? Peut-être que oui, peut-être que non. Comment le savoir, il faisait si noir, comment le savoir, il y avait encore des lumières, encore sans doute des danses ? Autrefois, on faisait la fête en prévision du carême, pour passer de l’un à l’autre, pour mieux supporter ou prévenir, Netsah ne l’avait jamais vraiment comprit. Ce n’était pas sa religion, pas son Dieu, il essayait de s’adapter, évitant de regarder Feliciano entrant dans une église (même si au fond, il était jaloux, petit enfant ne supportant pas qu’on l’ignore au profit d’un frère autrefois presque détesté). Maintenant, plus vraiment ça, plus vraiment de religion, de Dieu, juste des masques, la fiction avant de revenir à la réalité. Pourtant, rien ne serait plus mensonger que de dire que tout n’était que mensonge pendant le carnaval de Venise. Les sentiments sous les masques, les sourires sous le maquillage n’étaient pas des leurres et Netsah était bien placé pour le savoir.

Qu’est-ce qu’on est bête, qu’est-ce qu’on est bête disait le petit garçon du pont, chantant presque dans sa tête, qu’est-ce qu’on est bête quand on aime, à avoir peur du temps qui est perdu, du temps qui vient et qui passe. Qu’est-ce qu’on est bête quand on aime, de ne pas souvent le montrer, de ne pas souvent en profiter.

Pourtant, dire et faire ce n’était pas plus compliqué que d’enlever un masque pour sourire, si ?

« Il y a des choses qui changent, d’autres qui ne changent pas. Je suis heureux que ton carnaval et ton sourire soient toujours là, toujours pareils. »

Un regard que l’on jette aux autres gondoles, un autre aux couleurs, à la lumière restante, vivant avec le noir, comme on s’accoutume des deux dans la vie : les moments où l’on rit, les moments où l’on pleure, les moments où l’on crie, les moments où on sourit. Un cercle infini de sentiments, parfois simples, parfois complexes. Et jusqu’au dernier souffle, cette envie de vivre, du moins pour lui. L’enfant qui avait foulé le sol de Venise, l’ancien paria, celui qui avait parcouru bien des terres sans qu’aucune ne lui appartienne. Celui qui essayait de survivre, alors qu’un autre soi tentait de prendre sa place, puant la haine et la vengeance. Mais cela, c’était la réalité, ce qui l’attendait une fois le rideau tombé.

« Sinon, que fais-je faire maintenant ? Vais-je rentrer à l’hôtel ou… »

Simple parole dans la nuit, simple proposition. Feliciano pouvait toujours refuser, Feliciano pouvait toujours acquiescer, rien ne changerait, rien ne bougerait. Netsah avait toujours beau partir le plus loin ou le plus près possible, il avait beau s’éloigner ou se rapprocher, il y avait en lui des sentiments qui restaient à peu près les mêmes, malgré les trahisons, les coups, les combats. C’était ainsi, il fallait faire avec, taire au besoin cette drôle de faiblesse. Feliciano ne faisait bien entendu pas exception à la règle.

« Accepterais-tu de me supporter encore un peu ? »

Fais attention à toi, fais attention à toi. Les paroles étaient là, prononcées d’un ton que Netsah jugea plus inquiet que moralisateur. Fais attention à toi et à ce que tu pourrais provoquer. Des paroles de pays, des paroles de frère adoptif. Ce n’était pas exactement ce qu’il fallait pour réchauffer l’ambiance. Netsah nota la recommandation, même s’il savait que c’était difficile ou c’était lui qui rendait les choses compliquées pour se justifier. Ce n’était pas vraiment clair. Ce qui était normal, il faisait si sombre aujourd’hui.

Il y a des siècles de cela, il aurait été renvoyé dans sa chambre, sa prison, son ghetto. Mais là, non. A la place, il pouvait encore voir les lumières. A son frère, il ne pouvait pas promettre. Parce qu’il était Nation et non homme. Une Nation ne peut tenir les promesses qu’elle veut. Non, au peuple de décider, aux dirigeants. Sa volonté n’avait pas de place, pas de force. Netsah ne voulait pas être un menteur, donc, il répondit un faible : « J’essayerai. »

Pas de oui, pas de non, désolé. Je sais ce que tu veux dire, mais je n’ai pas le choix et je ne l’ai jamais eu. Pardonne-moi.

Ses paroles étaient bien amères, il s’en rendait compte, mais l’évocation ne l’était-elle pas aussi ? Tous savaient maintenant, tous en parlaient et lui aussi, pour mieux se justifier. Pour prétendre avoir raison et ne pas être un monstre.

Il se cala un peu plus contre le bois de la gondole, ne se lassant pas de voir les reflets dans l’eau, les lumières. Miroir, miroir, mon beau miroir dis-moi que je n’ai pas tort, que j’ai raison, que mon peuple mérite d’avoir une terre et que ceux qui lui refusent cela sont mauvais. Que défendre mon peuple à n’importe quel prix peut tout justifier.

Et pas de réponse, ni de Dieu, ni des étoiles ou de l'eau noire. Juste les vestiges d’un ancien ghetto, les souvenirs d’une ancienne vie, lointaine, très lointaine.

Il avait le chic pour revenir dans ses prisons et ses mauvais souvenirs, c’était le cas de le dire, quand ce n’était pas quelque chose de vingt ans, c’était d’une autre époque.

« Laisse, tu n’y es pour rien. »

Il disait ça pour Feliciano, mais cela aurait pu aussi être pour lui-même.

"Hela... Bien sûr que tu peux rester ! On continuera à faire la fête ! On mangera ensemble, on jouera ensemble, on dormira ensemble..."

C’était fou comme certaines phrases changeaient votre humeur, chassaient certaines idées. Comme ça. D’un coup. Mais c’était toujours les mêmes choses au final, toujours les mêmes promesses, le même ordre. Reste. Tu peux rester. Reste. Je veux bien de toi.

L’italien souriait, l’italien pleurait et Netsah ne comprenaient pas, comme d’habitude. Pourquoi pleurait-il ? Pas de réponse, ni de l’un, ni de l’autre. Netsah n’osait rien dire, seulement un regard perplexe (et un peu ému) restait fixé sur Feliciano.

Il ne comprenait toujours pas.

"Partons d'ici tu veux bien ? Ve ? On va rentrer chez moi et on va faire des pastas!"

A la gondole de prendre un autre chemin, de s’acheminer vers la lumière, à Netsah de ne pas toujours très bien comprendre.

« Pourquoi pleures-tu ? »

La main touchant le tissu du costume, la voix interrogeant encore dans la nuit :

‘Pourquoi pleures-tu ?’

Pourquoi surtout posais-tu cette question, idiot ? Tu le savais, le sentait. Le sourire, les pleurs, les souvenirs, les rêves, les cauchemars, les masques et la vérité, les lumières et le noir. Le Ghetto. Certains souvenirs ne devaient pas être oubliés, ce n'était pas pour autant qu’on voulait s’en souvenir, loin de là.

Il avala sa salive et parla.

« Rien ne sert de ressasser ce genre de souvenir, grand-frère. Tu as fait beaucoup de mal, mais s’il faut que tu culpabilises pour des actes, ne choisis pas ceux datant d’un autre siècle. Nous sommes des Nations, pêcher et faire mal est une partie de notre nature, puisque ce sont les hommes qui nous font agir chaque jour. C’est notre faute, mais pas vraiment, pas totalement. Ce que nous devons faire, c’est ce qui nous semble juste. »

Y compris lutter contre un peuple pour une terre.

Car son peuple devait être protégé et avoir sa terre, il en était persuadé. Même si au fond de lui, quelques fois monsieur Doute venait lui rendre visite. Mais là, c’était Feliciano qui avait fait la leçon, Feliciano qui pleurait. Netsah n’osait même pas penser à se justifier ou l’insulter. S’ils ne risquaient pas de finir dans l’eau, le garçon l’aurait bien serré dans les bras, en fait.

« Après tout, ce ne sont pas les Nations qui fabriquent les monstres, mais les Hommes… Nous devons leur obéir. Alors, se créer des souvenirs, des joies, des peines, des rêves, c’est sans doute notre seule liberté. Nous devons en profiter, quant que nous existons encore… enfin, c’est ce que j’ai pensé après. Après quoi ? Je sais plus. Une de mes guerres, une de mes catastrophes, un de mes exils ou cauchemars. Je n’en sais foutrement rien. Ce que je sais, par contre, c’est que je ne vais pas laisser mes bourreaux pourrir ma vie, jusqu’à en oublier comment aimer et sourire. »

Et dans un autre souffle.

« Oh, sinon, je meurs d’envie de manger des tagliatelles au saumon. Et tu ne m’avais pas parlé d’une voisine aussi… jolie que mademoiselle Ukraine ? »

Il rougit en prononçant les derniers mots. Les siècles avaient passé, mais il restait toujours aussi timide sur ce genre de sujet. Même pas sa faute, d’abord.

Comme ce qu’il avait dit à Feliciano ne cessait de le tourmenter, une petite pique allait et venait dans sa tête. Un écho, une parole, un appel.

"Justement, ce n’était pas juste."

Il se souvenait des regards qui se baissaient, des insultes jamais dites, toujours pensées. Parce qu’on ne provoquait pas davantage les bourreaux qui posaient seulement leurs pieds sur vos têtes, au risque d’avoir encore plus mal. Il pensa à ses gens, à ceux des autres, à différentes époques. A sa mère et à celui qui ne sera jamais un frère, même si peu de personne lui ressemblait autant que lui. L’ancienne Israël, l’actuelle Palestine, la Diaspora et cette phrase qui courrait le long de sa vie, époque après époque.

Ce n’était pas juste.

Ce n’est pas juste.

Il toussa, chassant ses pensées.

Il savait, oui, il savait au fond qu’il faisait des choses injustes, nécessaires, mais terribles. Cependant, toujours une phrase l’empêchait de réfléchir, de repousser chemin, de tout simplement se haïr lui-même.

Je dois protéger les miens.

Cela n’empêchait pas de douter, seulement de ne pas vraiment hésiter. Parfois.

Netsah enleva son masque. La nuit était là, il n’en avait plus besoin. Venise la Masquée laissait maintenant place à jumelle, Venise la Nocturne. Nul besoin de mentir, de se cacher cette nuit. L’ombre est une bonne protectrice, Netsah le savait que trop bien.

Mettant un pied à terre, il suivit Feliciano jusqu’à chez lui, sentant sa main sur son épaule. Le contact lui faisait du bien. Cependant, les paroles de l’italien eurent un tout autre effet. Il parla de corps de femme, de ses yeux si beaux, des lèvres rouges, d’une peau douce et d’une voix d’ange, ainsi d’un autre détail qui captiva l’attention de l’adolescent.

Etait-il anatomiquement possible qu’une humaine dispose des mêmes formes d’Ukraine ?

« Son père doit être sur le qui-vif en permanence ! » commenta en premier lieu le jeune garçon.

Chez lui en tout cas, un père devrait agir ainsi, protégeant sa fille des garçons qui la convoiteraient pour de mauvaises raisons. Surtout dans un pays comme l’Italie où les séducteurs naissent par milliers.

« Hum, cela veux dire qu’on ne sera pas les seuls à la regarder par la fenêtre, pas vrai ? »

Oui, il n’était plus si innocent depuis longtemps et poser ce genre de question lui venait plus ou moins naturellement, même si la gêne et joues rouges étaient toujours là.

« Au fait, on pourra la rencontrer ? Je veux dire demain. J’aimerais bien l’inviter à danser… »

Quelque chose gronda dans la nuit. Il porta sa main à son ventre, se disant qu’avant de satisfaire ses yeux, son estomac passerait en premier.

++

D’une manière générale, il aimait bien manger chez les autres Pays, surtout ceux ayant compris ce qu’il pouvait manger ou pas. Embarrassé son hôte pour une simple question de nourriture ne lui était aucunement agréable. Heureusement, ce n’était pas le cas du jeune italien qui était justement en train de cuisiner, tandis que lui mettait la table. Une odeur chaude s’échappait de la cuisine. Netsah y pénétra sans hésitation :

« Tu en es où ? Je peux t’aider ? »

Je n’ai pas de problème avec les autres, ce sont les autres qui ont un problème avec moi. Tous les autres.

Affirmation tranchante qu’il se répétait siècle après siècle, venant rejoindre la pensée de Feliciano sur lui. Netsah non plus n’aura jamais totalement foi à ses paroles, pas les siennes, celles des autres. Il pardonnait, évidement, comment pourrait-il vivre sinon, plein de rancœur pour autrui, incapable de se mêler aux autres ? Autant prendre une fusée et aller s’expédier sur mars ou l’astéroïde M pendant qu’il y était, au moins, comme ça, il ne verrait plus la majorité de ses anciens et nouveaux « ennemis » qui, s’ils n’étaient pas le monde entier, en constituaient une très bonne part.

Certes, il restait toujours un brin d’amertume avec certains pays, de mots et des actes qu’il revoyait encore, des actions qu’il faisait en conséquence. Il n’avait jamais pensé en ces terme, mais l’analyse de Feliciano pouvait sembler fine quelque part, certaines douleurs n’étaient pas pleinement parties, comme des membres fantômes dont on sent parfois la trace. Cela n’empêchait pas Netsah de faire des efforts, parfois, d’essayer de sourire à ceux qui l’insultaient (en les traitant ensuite d’idiots derrière leur dos, évidement).

Loin de penser à sa propre psychanalyse, Netsah en était plutôt à siffloter un air en attendant que le repas arrive, quelques traces de yiddish pour un air hébraïque. Lorsque son « frère » lui parla, il réagit qu’au bout de quelques secondes :

"Helahela… Et bien tu peux mettre les couverts, c’est prêt. Après, on pourra voir si la jolie demoiselle est présente, ve."

« Les couverts sont déjà mis, Feliciano. » remarqua Netsah sans aucune taquinerie, ni lassitude. Pendant qu’il terminait la prière des débuts du repas, le plat arriva, fumant et délicieux, mélangeant le jaune des pâtes et le rose du saumon. Un futur régal, Netsah n’avait aucun doute là-dessus, rien que la vue et l’odeur lui mettaient l’eau à la bouche.

Près d’eux, la fenêtre et un objet qui permettait de regarder autant les étoiles que les courbes d’une innocente. Intérêt purement scientifique dirait Netsah, après tout, il fallait bien qu’il perce le mystère des formes semblable à celles d’Ukraine, du moins, qu’il voit si l’information donnée était vraie ou pas. Du reste, il pourrait toujours s’arrêter si le jeu virait trop au malsain.

Cependant, l’heure n’était pas encore à l’observation de jeune femme sous les yeux courroucés des étoiles, mais au repas. L’odeur de pâtes et de saumon taquinant ses narines, Netsah regardait Feliciano servir le plat, avant d’enrouler une bonne poignée de pâtes sur sa fourchette et de rapidement l’avaler. C’était chaud, bon. Cela faisait combien de temps qu’il n’avait pas mangé chez son frère d’ailleurs ? Longtemps, à n’en pas douter.

« C’est excellent, merci beaucoup Feliciano. »

Plus de festival, plus de masque pour le moment, à part dans quelques recoins de lui-même. Il existait toujours des choses qu’on gardera secrètement, car les révéler serait tendre un sabre pour se faire trancher la gorge. Même à un frère bien aimé. Surtout à un frère qui avait blessé. Ça n’avait jamais empêché Netsah de sourire encore et encore, de rire en laissant à part les idées noires. Là, il voulait seulement parler un peu, écouter des blagues, les faire. Des commérages sur les étrangers, ceux qu’on n’aimait pas vraiment et qu’il fallait faire sembler d’aimer ou de respecter. Il racontait le petit chaperon rouge qui avait laissé de côté son panier, préférant se repaitre du repas fait par l’italien du Nord.

Dans sa ligne de mire, il y avait certains pays du Moyen-Orient, Arabie Saoudite et son opulence arrogante, Iran qui le regardait maintenant d’un air mauvais, quelques élans de sympathies pour quelques pays, des éclats de rire entendus chez Palestine qu’il n’avait pas voulu déranger à ce moment-là, pour mieux revenir le lendemain. Mais sans vraiment de violence. C’était un ordre, il n’avait pas le choix. Il parla du muet Egypte et de la beauté du Liban, des révoltes et des rages, des espoirs profondément enracinés et éphémères. Comme ça, sans faire exprès. Bien entendu, il y avait aussi ceux qu’il aimait, les américains, quelques européens, la belle Taiwan, les histoires que les uns et les autres avaient rapportés, ce qu’il avait entendu dire, les danses d’Inde, les parfums et musiques d’autres pays, tout cela se mêlait et lui-même aurait dû mal à s’y retrouver s’il prenait garde à ses paroles.

Au bout d’un moment, Netsah s’épuisa un peu, repensa à l’enfance qui n’a jamais vraiment eu lieu, trouble millénaire à voguer entre le croissant et la croix, entre la liberté aride, la solitude austère et le confort précaire d’une vie dure. Même si cela l’avait enfermé dans des réactions brusques et un peu violentes, il reparlait avec plaisir de ses voyages, de comment il avait berné des ennemis, déjoués des pièges pour mieux jouer quelques notes auprès des tsiganes. Il jouait encore, évidement, la musique faisait partie de lui, comme les disputes, la technologie, les prières, sa religion, l’espoir, le cynisme ou l’air blasé qu’il aborde parfois.

Et Feliciano, est-ce qu’il chantait encore ? Ou est-ce Romano, il ne s’en souvenait plus. Il n’avait pas une guitare par hasard ? Il n’y aurait pas son vieil violon qui trainerait dans les parages, ainsi, ils pourraient chanter et jouer des airs charmeurs à la belle demoiselle. Il disait ça en rigolant l’idiot, évidement. Quoique, cela ne lui déplairait pas d’essayer, seulement pour savoir ce que ça faisait. Que la jeune fille lui oppose un refus ou autre ne le dérangerait pas plus que ça, en fait. Après tout, l’essentiel était toujours d’essayer, non ?

Si Netsah avait pu lire les pensées de l’italien, il aurait eu le choix entre deux réactions : laisser couler tout en levant les yeux au ciel d’un air las (attitude réservée aux cas les plus bêtes ou bouchés, voire pire) ou répliquer joyeusement avec une ironie qui n’appartenait qu’à lui. Après tout, son humour était connu pour être un brin auto-dépréciateur. Une forme de protection, diraient certains.

Netsah leur répondrait aussitôt que ce n’était pas pour rien qu’il avait bien aimé Freud, outre le fait que cela lui permettait de faire des blagues bien salaces sur les pays, les canons et leurs complexes.

Pour en revenir aux pensées de Feliciano, il aurait sans doute répondu que c’était sans doute pour cette raison-là qu’ils avaient été tous mis au coin dans des ghettos, après tout, à force de voir des Juifs pendant des siècles, les siens auraient dû en avoir plus qu’assez.
De toute façon, tout le monde savait que parmi les Juifs, il y avait des individus fort déplaisants, chez les israéliens encore plus. Sans parler des Juifs israéliens !

Non, Netsah n’avait jamais eu l’impression d’être renfermer sur lui-même, pas quand il n’avait pas le choix, pas quand on ne l’obligeait pas à s’entourer de tour et de mur pour avoir ne serait-ce que quelques années de paix et de répits et même là encore, le pire pouvait arriver. Il arrivait toujours, tôt ou tard, alors, quitte à choisir, il fallait fuir, car sans armes, on ne valait pas mieux que des insectes.

Son pire cauchemar restera toujours les cosaques, ces guerriers à cheval d’Europe de l’est.
Il entendait encore leurs cris de fureur, sentait la douleur, un massacre en 1905 dont il ne parlait plus parce qu’il savait pertinemment qu’on le regarderait avec de grands yeux s’il s’avisait d’en parler. Ce n’était pas le seul.

Autant rire, cela irait mieux après.

Ainsi va le monde.

Ce soir-là, Netsah mangea avec plaisir, peut-être un peu trop rapidement. Il avait l’habitude de manger vite et beaucoup, une question d’habitude, peut-être. Le repas fini, il suivi son frère, s’installa près de la montre pour pouvoir jouer son rôle d’apprenti voyeur.
Si les remords devaient apparaitre, ce serait sans doute un peu plus tard, tout occupé qu’il était à essayer de ne pas rire à l’expression sérieuse de Feliciano, lequel semblait jouer au scientifique.

Le dit scientifique lui fit un signe de la main et l’adolescent s’approcha de quelques pas, un peu lentement. Il prit la lunette dans les mains, rendues un peu tremblantes par des sentiments de curiosité, sans doute d’appréhension. Il vit d’abord une masse de cheveux noirs, comme les siens, contrastant avec la pâleur d’un t-shirt. Elle était bronzée la jeune femme, pas comme les nobles d’autrefois, à la pâleur de perle. Son haut enlevé, il vit des formes rondes, parfaitement rondes, maintenues par un soutien-gorge rouge comme les joues de Netsah. Ce fut lorsqu’elle commença à enlever le jean que l’adolescent pria pour qu’elle ne regarde pas par la fenêtre. Le spectacle était fascinant, certes, gênant aussi.

Il savait qu’étant d’être prétendument civil, il aurait dû s’écarter de cette image, autant par pudeur que par politesse.

Il ne voulait pas qu’elle arrête.

Ce fut précisément à ce moment-là qu’une voix lui chuchota à l’oreille, tentatrice comme le serpent qui, jadis, dit à Eve que la pomme en haut de l’arbre ne demandait qu’à être dévoré.

"Alors ? Ça te plairais de lui chanter la sérénade ?"

Sa gorge était sèche, serrée.
Cela ne l’empêcha pas d’essayer de répondre, d’abord par des mots incohérents, puis, après un moment de silence, sur un ton bas de comploteur.

« Allons, grand-frère, nous savons bien qui de nous deux chante comme un ange. Je pourrais bien jouer quelques morceaux, si tu as un instrument ici. Cependant, mieux faudrait attendre qu’elle s’habille. A sa place, je n’aimerais pas l’idée d’avoir été vu nue, qu’on me chante mes louanges, sans doute, mais vêtue ! »

On notera que les joues étaient toujours aussi rouges, voire plus.

« A moins qu’elle soit habituée à tes tentatives de séduction en tenue d’Eve ? Sinon, tu penses qu’elle voudra bien nous accompagner demain ? Cela me plairait de danser avec elle ! Ou alors, de jouer un morceau tandis que vous danserez ensemble ! Je me suis amélioré au violon, tu sais. »

Puis, il se rappela encore une fois du visage entre-aperçu dans la lumière jaune d’une chambre, aux formes rondes et fermes, il imagina une robe aussi rouge que le soutien-gorge, le son des cordes et le crissement des accords.
Sans effort, il imagina deux yeux noirs et doux, loin des yeux durs d’un pays lointain, une voix douce comme le miel, des mots jamais durs, jamais haineux.

« À propos quel est son nom ? »

Je crois que je suis amoureux…

Spoiler:

Certaines Nations avaient comme don de le faire tourner en bourrique ou de déclencher diverses réactions de sa part et pas des plus agréables. L’idée qu’il puisse trop se dénigrer, de manière intentionnelle ou non parce que le nombre de personne à aimer les vantards devait être relativement faible, mine de rien, bref, l’auto dénigrement, il n’avait pas attendu une discussion fort intéressante avec Freud pour le savoir. Cependant, qu’on le lui dise était une autre paire de manche et il y avait une autre raison à son rougissement persistant, comme quoi, il suffisait de peu pour être heureux ou satisfait ou ému, bref, bien.

Mis à part qu’il avait accepté de jouer les voyeurs, mais comme on le disait « tu le penses, donc, tu l’as déjà fait », autant aller jusqu’au bout. Quitte à s’excuser platement et verser des sommes honorables pour que ça ne s’ébruite pas, ensuite.

Et même sans penser aux côtés négatives et autres « si ça se terminait mal ? », il songea que ça pourrait aussi bien tourner, ainsi, il aurait une jeune personne avec qui danser et des choses à raconter à ses (rares) amis Nations. Il s’imagina un instant danser ainsi avec une parfaite inconnue. Avec son masque, son costume et la peau hâlée de la jeune fille, il s’imagina comme un jeune prince avec sa fiancée, comme dans certains contes.

N’importe quoi, certes, on était loin des pensées sur Roméo et Juliette de Feliciano. Du reste, à propos de Venise, Netsah penserait à une tout autre pièce, très éloignée de l’histoire d’amour tragique des deux amants maudits et très ambiguë, pour laquelle il ne saurait dire exactement ses sentiments. Puis, des autres, il préférait presque, à la limite, les histoires qui finissaient bien. Quant aux similitudes avec la scène du balcon, les effets étaient amoindrie sur le fait qu’il soit lui aussi en hauteur, d’ailleurs, son but n’était pas de se cacher dans l’ombre ou derrière une fenêtre maintenant.

Cassant ses pensées, il tendit l’oreille pour écouter son frère adoptif.

"Helahela… Je sais qu’elle te plait, je ne vais pas la draguer à ta place, veveve. J’ai encore le violon que m’a offert Roderich du temps où il voulait m’apprendre à en jouer lorsque j’étais encore à son service."

« Merci de ta considération. » dit-il d’un air un peu perplexe. C’était donc ainsi avec les séducteurs ? Toutes les femmes sont des cibles, sauf celles réservées ? Cela semblait correct. Puis, quelque chose lui fit tiquer.

« Je penserais que Roderich t’aurait plutôt appris le piano ou le chant. Quoiqu’il aurait valu qu’il arrête de jouer. Mais d’un autre côté, l’instrument peut bien venir de toi en premier et que tu sois trop petit pour en jouer…» songea il.

Aimant la musique, certains instruments étaient reliés à certaines Nations, le plus évident était bien entendu l’autrichien et son piano. Feliciano, Netsah le lierait plus au chant, sa voix était magnifique. Le violon, c’était lui, enfin en partie. C’était l’instrument du voyage, celui qu’il jouait quand il était triste, joyeux, voulait se détendre, rêver, penser un moment ou simplement s’ennuyer. L’instrument d’une enfance, d’une errance, celui qui ne le quittait jamais autrefois, qu’il conservait chez lui avec soin, qu’il sortait parfois, pour s’amuser, consoler, lâcher un peu de pression, simplement faire quelque chose qu’il aimer et qui ne causer de tort à personne.

Puis, Feliciano lança une boite à sa grande surprise, marquée par des yeux ronds. Par réflexe, il la rattrapa. Au bout de quelques siècles, on apprenait certains trucs, comme ne rien laisser d’important tomber, ou presque.

« Felicano ! J’ai failli la faire tomber, tu aurais pu me prévenir. » se plaignit-il un peu. Il serait presque tenter de dire que ça doute de l’argent, mais bon, dans son manuel ‘je veux pas me faire détester puisque je ne le suis déjà’ il y a un gros titre ‘ne pas se faire passer pour l’avare cupide de service en dix secondes’. « C’est un instrument plein de souvenirs pour toi, non ? Et connaissant Roderich, il doit être magnifique. »

Et oui, c’était ça de fréquenter un amoureux de la musique, des instruments à cordes, spécialisé violon. Cependant, son ton était le plus calme et le plus doux possible. Il n’avait pas l’intention d’être moralisateur, seulement, ce genre de chose était presque sacrée à ses yeux. Il n’était pas loin d’être un peu choqué, en fait.

Effectivement, en l’ouvrant, il su qu’il avait raison, le violon était encore plus beau que son contenant, déjà bien ouvragé. Il le sortit délicatement de la boite, qu’il posa sur la table. Il détailla l’instrument sur toutes ses coutures. Il était en très bon état malgré son âge, Netsah frôla les cordes des doigts, essaya de jouer quelques notes avec le archet. C’était bon, les notes sonnaient justes. L’instrument n’était pas sale, pas un gramme de poussière, tout était prêt.

"Joues, demandes lui son nom et proposes lui de t’accompagner demain, ve ! Il est temps pour toi de te comporter en homme face à une femme."

Ne pas mentionner à Feliciano que chez lui, l’âge d’homme est fixé à treize, donc que cela fait une pair de siècle qu’il était un homme. L’italien serait capable de surenchérir sur le nombre de demoiselles (ou pire damoiseaux) embrassées, séduites, adorées. Le nombre n’était pas nul, mais pas très élevé non plus.

(Eh ! Essayez de séduire quelqu’un avec son histoire, son caractère et sa timidité. Non, n’essayez pas, ce serait un désastre.)

Il avala difficilement sa salive, un peu plus stressé qu’auparavant. Séduire, il l’avait essayé, jamais devant un de ses frères. C’était le moment où jamais.

« Bien, mais alors recule s’il te plait. Qu’elle ne croit pas à une blague stupide ou qu’elle ne se rend pas compte qu’elle est le centre de certaines attentions. »

Feliciano continuait de sourire, on aurait dit tout à coup une mère oiseau en train d’attendre patiemment que son fils daigne comprendre que oui, c’était le jour du grand envol, qu’il ne risquait rien, qu’il avait des ailes et ce n’était pas pour rien. Ça ne lui arrivait plus si souvent, mais encore une fois, Netsah se demanda ce qu’aurait pensé sa mère de telles actions, de ce qu’il avait fait, accompli. Pas grand-chose de bien, sans doute. Il n’était pas bien grand, n’avait pas une très bonne réputation et… oh, il avait pas mal d’argent, mais c’était facile avec certains alliés de poids d’en trouver. Mouais, autant ne pas penser à ça, surtout si c’était pour avoir un certain regard mélancolique.

Pourvu que Feliciano ne le voie pas ou qu’il le mette sur le compte d’autres choses.

Il se mit près de la fenêtre, sans savoir pourquoi, il jeta un œil tout en bas, puis se dit qu’une chute serait malvenue pour une première rencontre. Repensant à la comparaison entre un oiseau et Feliciano, il voulu faire un trait d’esprit, bien à sa manière.

« Hum, si l’histoire comporte une mauvaise chute en guise de fin, est-ce que je peux compter sur toi pour tout rattraper, enfin me rattraper en l’occurrence ? »

Le temps de formuler cette phrase et t’entendre la réponse fut mis à contribution pour savoir ce qu’il allait jouer, violoniste solitaire dans le silence de Venise. Pour un peu, ce serait presque romantique ou poétique cette affaire. Tout ça pour les beaux yeux d’une fille. Et il n’avait même pas l’intention d’aller trop loin avec elle (enfin, si elle insistait, il ne dirait pas non…). Ironie dans une ville avec un passé comme celui de Venise. Bah, on pouvait être curieux sans être (trop) pervers.

Il inspira, expira. Fini de diverger.

D’abord, ce fut des accords vifs et aigues, une petite tarentelle (« hé, oh regarde mo, je suis là, j’existe. »), un peu de Vivaldi, une pause, une musique douce, le début d’une chanson d’amour, il regarda du coin de l’œil, semblant plonger dans ses pensées alors qu’en fait, il n’en était rien), il l’a vit regarder par la fenêtre, yeux se levant vers lui. Il devait être joli à jouer les troubadours de minuit ainsi, mais elle était à moitié nue, ceci compensait cela.

Accords dans le noir, à la fenêtre, adossé, il respirait, pensait, jouant les accords sans vraiment y réfléchir, c’était quelque chose qu’il savait et aimait faire, un peu comme marcher ou respirer. En plus agréable, en plus appréciable. Et il y avait deux personnes qui le regardaient, un frère qu’il connaissait depuis des siècles au sens propre du terme, deux immortels avec leurs propres problèmes, rêves, chansons dans la tête. Puis, une fille qu’il ne connaissait ni d’Adam, ni d’Eve, deux inconnus complètement différents.

Encore un coup d’œil et il s’aperçu qu’elle s’était rhabillée pour mieux s’approcher, c’était le moment d’arrêter et de feindre. Léger sursaut, l’instrument qui s’abaisse.

« Hey. »

Coupure en pleine élan, il sentit une sensation de vertige. La voix n’était pas laide, c’était encore pire.

« Ah, bonsoir… j’espère ne pas avoir dérangé»

Fabuleux Christian de mes deux, tu attends peut-être que le Cyrano plus âgé prenne la relève ? Mais non, ta Roxanne vaut mieux que ça, mieux qu’un mensonge de plus.

« Non. C’était beau. Mais moins fort, des gens dorment ici. »

« Je n’ai pas pu m’en empêcher, dès que je heureux j’ai envie de jouer. Surtout quand je vois une belle fille. »

Elle avait les yeux noirs, brillants, autant que son haut était bien, autant que les yeux que Netsah étaient bleus. Les sourcils se foncent un instant, les belles lèvres forment un sourire.

« Tu dois avoir toujours envie de jouer ici alors. »

Le tutoiement interpella un instant Netsah, puis, il se dit que ce n’était pas grave. Chez lui aussi, on avait l’habitude d’être très direct, assez familier aussi, sans vraiment de tact ou de délicatesse. Sauf que là, il était chez un frère qu’il devait impressionner, avec une fille à charmer et, on pouvait le dire, il avait reçu des cours de politesse il y a des siècles que personne ne pouvait lui faire oublier.

« Jusqu’à ce que je vous vois, ce n’était que des petites mélodies sans importance. » répondit Netsah avec un grand sourire.

« Tu dis ça à toutes les filles, beau parleur ? »

« J’avoue, non. »

« Et le violon ? »

« La musique adoucit les mœurs, dit-on ? »

« Si tu veux aller dans les proverbes, le silence est d’or. »

« Donc, vous n’aimez pas la musique ? » demanda Netsah d’un air faussement déçu.

« Si. Surtout quand on joue bien. J’aimerai être aussi douée que toi pour mon instrument. »

« Qu’est-ce vous faites ? »

« La flûte. »

Et cela continua, une petite discussion dans le noir, les paroles allaient et venaient, Netsah n’en était pas à chanter le Cantique des Cantiques, mais l’air était là, plein de « que tu es belle, mon amie, tu me ravis le cœur. ». Et qu’ils fassent connaissance, les airs qu’ils aiment, une petite performance de Netsah, les yeux noirs de Django pour une Rosa bien belle. Si on devait faire le lien avec la pièce de Shakespeare, on citerait bel et bien cette fichue et magnifique scène du balcon. Qu’est-ce qu’un nom, en effet ?

Pour les Nations, c’était une part de leur identité, de leur histoire, de ce qu’ils sont, mais peut-être était ce différent pour les humains, peut-être qu’ils étaient plus capables de se détacher, Netsah ne sait pas. Il ne lui était jamais venu à l’esprit de changer son nom, de ne plus s’appeler Blumenfled, même après la rupture avec la figure qui lui avait donné ce nom. Pourtant, dans certains endroits, c’était possible. De même, jamais il ne lui viendra à l’esprit de se convertir. Il aurait pu le faire, il y a de ça très longtemps, mais dans ce cas, qu’est-ce qu’il aurait été ? Rien.

On pouvait retirer une Rose d’un champ, le mettre dans un pot ou quoique ce soit d’autre, on se souviendra de son parfum, de sa couleur, ça restera une fleur magnifique.
Un champ de fleur qui décide de renoncer aux roses, que ce soit pour la liberté ou autre n’est plus rien.

Quelque part, Netsah était peut-être amoureux de cette forme de liberté-là, mais aussi de la fille, sans aucun doute. Parce qu’il faisait l’idiot à un moment donné, grimpant sur le bord de la fenêtre en faisant de grands gestes, attention à ne pas tomber, c’était un peu facile quand on aimait grimper et marcher sur le haut des murs, comme pour narguer certaines personnes (ou regarder un instant le ciel en se prenant pour un oiseau capable de se tirer à toute volée, sans y laisser de plume). Il allait peut-être aller plus haut, toujours plus haut, jusqu’au toit, comme dans la pièce, un violoniste sur le toit racontant une belle histoire d’amour.

Cependant, la fille avait raison, il était tard et demain était un autre jour. Romeo et Juliette, ils n’étaient point, ne voulaient pas l’être, pas de soirée à deux dans un lit, mais pas de tragédie, chaque bon moment à un prix.
Et demain était un autre jour de carnaval, ils se donnèrent rendez-vous à la place, ils danseraient, certainement, pour l’heure, il faudrait mieux que le rideau tombe.

Et la fenêtre fut tirée. Comme s’il revenait d’une bataille périlleuse, Netsah souffla, le cœur battant un peu à la chamade. Un moment, il avait cru que tout tournerait mal et c’était fini. Il avait gagné, plus ou moins.

Les joues un peu rouges, il releva la tête vers Feliciano, les pieds bien sur le sol stable de la maison.

« Elle s’appelle Rosa, je lui ai donné rendez vous à un endroit de la place Saint Marc et bon sang, j’y crois pas, elle a dit oui ! Et elle joue de la flûte, est très belle et… intelligente… elle a dit oui, elle a dit oui, tu te rends compte ? Et je la verrais demain et on dansera, ce sera formidable et… c’était fabuleux ! »

Captain Obivious dans toute son entrain et sa splendeur, à raconter une scène que son frère avait bel et bien vu. Cela n’empêchait pas de sourire, de dire hasardement.

« Sinon, tu as vu, je me suis bien amélioré au violon, hein, dis ? »

En parlant de violon.

« Merci encore pour me l’avoir prêté au fait ! »

Et il le rangea en le caressant un peu, un reste de sourire aux lèvres, redonnant la boite à son propriétaire.

« Et sinon, on va dormir ou tu as une idée de chose à faire ? Je peux dormir avec toi, ça ne te dérange pas ? »

Puis, sans aucune autre forme de procès, il alla faire un bref câlin à son frère, une autre façon de remercier. Plus de pensées mélancoliques, plus d’arrière-pensées, d’amertume, seulement un sourire, un vrai, sans masque.

Citation :

Petite indication :

Blumenfeld veut dire « champ de fleurs » en allemand.