Comme à son habitude, Landa écrasa son mégot dans le reste d’Apfel Strudel, l’odeur de la cigarette effaça celle de la pomme. Gilbert s’imaginait bien la même chose avec la tête de Roderich à la place de la pâtisserie. Le SS lui avait remit un rapport sur ses derniers meurtres. En effet, le blond oubliait assez souvent qu’on lui demandait des arrestations plutôt que des massacres et vu que l’albinos avait la méga flemme de lui expliquer la différence…

« - L’Autrichien va arriver, il doit m’remettre sa paperasse aussi, donc reprenez du café »

« - Ach…der Jude, nicht ? »

Gilbert sentit ses mains se crisper sur le papier. C’est vrai, il avait faillit l’oublier : Landa était l’homme ayant agressé Roderich sur les origines de son nom. Le soldat le regardait, son éternel sourire aux lèvres, buvant la moindre de ses réactions. Il prit le temps de compter jusque trois dans sa tête et posa les feuilles. Le restaurant français ne comptait plus qu’eux comme clients, il était trois heure de l’après midi et il n’y avait bien que les officiers pour avoir le temps de boire du café. Du vrai café.

« - C’est juste un con d’Autrichien… »

Le Prussien se saisit de la cigarette glissée derrière son oreille et quémanda le briquet de l’autre homme. Ah, la saveur du vrai tabac… Encore une fois, une vague de silence s’abattit. Gilbert ne savait même plus ce qui l’effrayait le plus : les mots de Landa ou bien son mutisme ?

« - Colonel, vous ne ressentez jamais rien lorsqu’on vous donne des ordres ? »

Landa émit un ricanement doucereux, tendre comme une caresse. L’homme dégageait un érotisme certain et savait l’utiliser. Parce que nul ne pouvait comprendre Hans Landa, il répondit à sa question dans un français teinté d’accent.

« - Mon cher, je ne suis qu’un humain. Evidemment que je ressens des choses, parfois c’est : oh non, encore du travail, mais j’ai envie d’aller me coucher moi !
Je me demande aussi quand sera ma prochaine permission, j’aime beaucoup avoir des vacances, pas vous ? »

« - Est-ce cela, l’humanité ? »

« - Gilbert, Gilbert, Gilbert… vous permettez que je vous appelle ainsi n’est-ce pas ? Voyez-vous mon jeune ami, je trouve cela bien plus humain que les pensées d’un chef de guerre sur le champ de bataille. Vous avez connu cela avec le sublime roi Fritz, richtig ? »

« - Fritz ne recevait pas d’ordres… »

« - Il en donnait, les deux se confondent. Etait-ce humain de penser à donner des ordres pour vous permettre de mieux massacrer les troupes du Juif ? »

Les quelques serveurs encore présents pour leur obéir s’étaient réfugiés dans un coin de la pièce. On était en France, Landa utilisait la langue de ce pays tout comme Gilbert dans ses réponses. Les pauvres hommes avaient donc tout entendu. L’albinos frémit, par de pareilles combines le SS terrifiait absolument tout sur son passage, impossible de lui résister. Et toute cette affection dans ses paroles…

« - Bordel Landa… c’est juste un Autrichien, juste ça ! »

Il n’eut qu’un sourire en retour. L’homme se servit un verre d’eau, la gorge sèche. Il tremblait, fiévreux. Et Landa s’amusait comme un enfant, on le croirait presque prêt à battre des mains pour communiquer son enthousiasme.

« - Ordonner ou obéir, être victime ou bourreau… c’est là la même chose, Gilbert. On ne pense pas massacre : on pense chiffres et nombres, et on pense à nous, rien de plus. Sinon on perd, comme Fritz… ses victoires se basaient principalement sur des coups de chance … »

Le verre fut reposé sur la table dans un bruit sec. Respirer calmement, l’autre cherchait à l’humilier, ne pas rentrer dans son jeu… A nouveau, Gilbert compta mentalement jusqu’à trois avant de relever la tête. Landa souriait toujours, il ne s’arrêtait jamais. Ludwig devrait l’envoyer en URSS tiens, il ferait un concours contre Ivan…

« - Je peux aussi m’interroger sur les ordres du Führer, mon ami. Comme tout le monde, je doute... Mais pourquoi ne pas poursuivre cette conversation à mon bureau ? Je vais laisser un mot pour le Juif, il nous y rejoindra… »

Il l’avait saisit par les épaules pour le lever de force. Gilbert comprit qu’il ne pouvait rien faire d’autre qu’obéir…

L’homme heurta de plein fouet Roderich. Ce dernier laissa échapper un chapelet de blasphèmes tandis que l’homme retrouvait son équilibre, légèrement sonné. Les jurons de l’Autrichien avaient couvert le bruit du couteau tombant sur les pavés, il se baissa pour le ramasser.

« -Soldats Stiglitz ? »

Calmement, l’interpellé ramassa l’arme et claqua les talons pour saluer son aîné.

« - Que faites-vous avec une arme tachée de sang dans les mains ? »

« - Je reviens d’un meurtre, Mein Herr, et je vais m’en commettre d’autres. Excusez-moi à présent, la folie n’attend pas… »

La maison devant eux avait été réquisitionnée par un haut gradé SS. Il y avait du sang sur les pierres du trottoir à l’endroit où avait chuté le couteau. Roderich acquiesça et lui fit signe de partir. L’homme ne se le fit pas dire deux fois.
Seul dans la ruelle, l’Autrichien se pencha pour effleurer les tâches sombres du bout des doigts. Ce sang, c’était aussi celui de Ludwig. Le blond était dans chacun des hommes de son pays, y comprit les SS. Alors d’une certaine manière, Roderich s’était barbouillé la main avec le sang de son fils adoptif. Sans même comprendre pourquoi, il se mit à rire, heureux. Il était perdu dans ce Paris hostile et terrorisé, mais qu’importe ?

« -Stiglitz, tuez-en un à ma santé et venez donc boire un coup chez moi, ce soir ! »

L’homme au loin leva les bras pour accepter l’invitation. Roderich sourit et sortit quelques feuilles de son sac. Il aurait du les apporter à Gilbert mais bon. Dans un grand mouvement de bras, il éparpilla les papiers dans le vent et la boue. La saleté effaça bientôt les nombres marqués. Morts, argent, effectifs ? Non, juste rien à présent.
Les mains dans les poches, l’Autrichien s’éloigna dans le sens inverse de l’assassin. Heureux.


Le bureau de Landa sentait le whisky, sans un mot le colonel prit la veste de Gilbert et la déposa avec la sienne sur un fauteuil posé dans un coin, sans doute à l’usage de quelques officiels comme Himmler lorsqu’ils venaient à passer par ici.

« -De quoi parlions-nous ? Ah oui, de mes questionnements… Voyez-vous Gilbert, je suis tout à fait d’accord avec les idées d’annexions et de génocide. Ce n’est que comme ça que l’on peut dominer les autres et la domination, c’est là le but que je me suis fixé. Je ne parle pas de pouvoir mais d’invulnérabilité, voilà pourquoi j’estime que lorsqu’il sera temps de perdre la bataille, Hitler devra être tué par un SS et non par un Résistant. Les Résistants sont sournois et idiots, ils ne pensent qu’à travers un idéal. Je n’ai rien contre leur déportation, cela nous fait de la main d’œuvre en plus, non ? »

L’albinos sentait ses oreilles siffler, pourtant chaque mot de Landa arrivait à s’y glisser de manière plus qu’audible. Sans même une invitation, il se laissa tomber sur une des chaises en bois. Le SS s’était assit nonchalamment sur le bureau, le dominant ainsi alors qu’ils étaient dans la même position.

« - Les Tziganes sont comme les juifs, les malades ne servent à rien mais j’admets être chagriné de devoir arrêter les homosexuels. Coucher avec un homme, c’est merveilleux, n’êtes vous pas d’accord ? On le domine, notre poids écrase son corps, on le fait crier… Il y a toujours de la douleur, c’est un moyen de s’affronter soi-même. On ne peut retrouver pareille chose avec une femme. Oh, bien sûr, les demoiselles sont belles et jolies et peuvent nous donner de bons gros enfants mais justement, elles ont une utilité. »

Pourquoi le regardait-il de cette manière ? Comme un enfant prit en faute, Gilbert se rapetissa dans son siège, dégoûté et hypnotisé. Sans même savoir pourquoi, il acquiesça.

« - Les hommes eux, n’ont aucune utilité à s’aimer. C’est cela qui est magnifique, on peut les détruire… Voilà mes états d’âmes, Gilbert. Je pleure en arrêtant ces gens, je pleure en déportant mes amants. Parce que ce ne sera pas moi qui les aura détruit, mais une machine universelle et sans sexe. Enfin… »

Deux doigts vinrent caresser son menton. L’albinos ferma les yeux, au bord de la nausée.

« -Lève-toi… »

Il n’avait aucune raison d’obéir à ce simple colonel, alors pourquoi le faisait-il ? Contaminé, lobotomisé, le Prussien se retrouva prit dans l’étau de bras qu’il haïssait. Tout ce qu’avait décrit Landa, il le ressentit alors qu’on le plaquait contre le bureau : le poids du colonel sur lui, la chaleur presque insupportable de sa peau. La douleur aussi, évidemment. Il était dominé, complètement dominé, incapable de bouger ses mains, incapable de faire autre chose que subir. Et ses cris désordonnés alors que Landa restait maître du moindre souffle rauque s’échappant de sa gorge. C’était cela, se briser ? Un souffle chaud vint se perdre dans son oreille…

« - L’avantage de coucher avec d’autres bons nazis, c’est qu’ils se taisent pour éviter le scandale. Ainsi je n’ai pas à les déporter et je n’ai pas le cœur brisé, n’est-ce pas magnifique, Gilbert ? »

Non, bien sûr que non. C’était ignoble même, mais Gilbert n’en avait que faire, à crier et gémir, à pleurer et embrasser, à devenir fou et mourir. En fait, ce qui était magnifique, c’était que la seule personne depuis bien des années à lui avoir offert de la « chaleur humaine », c’était un monstre et rien d’autre. Il cria une dernière fois, dévasté. Que Dieu ne lui pardonne pas, que Dieu l’oublie comme lui oubliait l’humanité.

« -Bon garçon… »

Et le Diable s’amusait à lui susurrer de faux mots d’amour à l’oreille. Le Diable au masque d’Homme ou bien l’Homme au masque de Diable ? Les yeux vides, Gilbert balaya toutes pensées de sa tête embrumée. Qu’importe la vie, qu’importe la mort ? L’Histoire il s’en foutait, il l’oubliait, bien trop empoisonné par l’histoire personnelle d’un seul homme. Gloire à celui capable de tuer Hans Landa, lui il ne pourrait pas, comme tant d’autres il allait se retrouver victime obéissant à ses ordres. C’est bien d’autre victime, on se pose pas de questions à part les plus triviales…

Oui, c’est bien…

Réponse:
NEIN NEIN NEIN NEIN NEIN !

Mais j'te prends quand tu veux, Schatz 8D

La pluie battante frappait son visage, frappait le verre brisé. Il avait tendu la main bien sûr. Bien sûr, oui, qu’il l’avait tendu prêt à l’attraper, prêt à basculer avec dans le vide. Quitte à ce que les choses se passent ainsi, autant que rien ne se fasse à moitié.

Mais c’était trop tard…

Trop tard pour qui, pour Elle, pour Lui ? Il pouvait encore sentir des doigts gantés de noir en train de tordre son cou, le saisir, le soulever comme un vulgaire chiot, le projeter…
Ses doigts à elle, il les sentait nus, prêts à se perdre dans ses cheveux, prêts à se piquer à sa barbe naissante comme à un rouet empoisonné. Quelle était la différence entre les doigts d’un homme et les doigts d’une femme, entre ceux d’un monstre et ceux d’une sainte ? Quelle main aurait-il voulu attraper ?
Il y avait un être, un être qu’il ne pouvait voir que chuter et s’enfoncer plus, bien plus dans les Ténèbres. Lui, il n’y comprenait rien, on le payait pour tenir un fusil et sauver le monde, pas de place pour les états d’âme ? Wesker non plus n’avait pas de place pour ça, occupé à tout détruire lorsque lui voulait réparer, reconstruire, préserver…
Quelque chose explosa, ça devait être son cœur. Alors, il ne suffit que de cela pour qu’un cri enfle dans sa gorge et lui déchire la poitrine. Wesker, qu’importe, il l’aurait laissé tombé pour encore continuer à chuter avec, mais Elle… Elle il aurait voulu se saisir de son poignet, le serrer tellement fort que le lendemain, un hématome marbrerait la peau pâle, l’entendre gémir, douloureusement vivante, la remonter, la serrer dans ses bras…
Elle lui avait sauvé la vie, merde ! Merde, qu’est-ce qu’il avait mal fait ? Ses pas pour se précipiter jusqu’à la fenêtre ? Peut être qu’avec un peu plus d’élan, il l’aurait rattrapé…

Non…

Non, elle serait morte quand même, malgré tous les « si », malgré les « peut-être ». Parce que que faisait-elle, fonçant droit vers la mort ? Elle enserrait le corps de Wesker contre le sien.

Il ouvrit enfin la bouche, alors le cri jailli, se heurtant au mur de pluie et de vent. Rage jalousie, amour ou désespoir ?
Non, juste un nom hurlé pour la dernière fois. Le prononcer à nouveau, comment pourrait-il en trouver la force ?

« - JIIIIIIILL ! »


Pourquoi avait-elle fait ça ? Et surtout pourquoi avait-elle encore le temps de penser à tout ça alors que dans quelques secondes, elle serait morte ? Cerveau dopé à l’adrénaline, pas d’autres explications. En plus elle avait froid, elle grelottait, ses bras presque nus ne récoltaient aucune chaleur du manteau détrempé de pluie de l’homme avec elle. Jill aurait préféré mourir dans un bain chaud… Merde, elle allait pas se mettre à pleurer ? Un cri comme un écho parvint à son oreille : c’était son nom que quelqu’un rugissait. Idiot… si Wesker était tué, tout s’arrangeait, non ? Pas la peine de hurler, Chris, ça allait lui donner des remords. Parce que elle, elle aurait voulu vivre, c’est tout. Ca n’allait pas se faire, évidemment, alors elle tremblait de peur et de froid, les yeux fermés pour ne pas pleurer. La tristesse, la terreur et le vent, ça fait vite monter les larmes...

Elle était qu’une garce, elle avait volé quelque chose à Chris. Pas quelqu’un, Wesker n’était plus une personne depuis longtemps, mais quelque chose. Quelque chose qu’il avait décidé de porter comme un fardeau tout près du cœur, près de son affection pour elle. Quelque chose qu’elle lui enviait, avoir ce miroir réfléchissant et grotesque pour lui renvoyer les plus pires bassesses du monde. Elle, elle n’avait rien à quoi se confronter, est-ce qu’elle existait alors ? Trop tard, son futur s’éteignait…
Et le froid disparut alors que Wesker se saisissait d’elle. Même lui pouvait donner de la chaleur humaine…


On ne peut jamais tout prévoir, c’est une vérité à accepter si l’on veut continuer à avancer. Ses défaites il les prévoyait dès qu’il entendait l’écho des pas de Chris. Les redoutait-il ? Non, au contraire cette résistance avait tout à fait sa place dans le monde que Wesker voulait se créer. Que serait un Dieu sans Diable ? Lucifer refusant de s’agenouiller devant les hommes créés par Dieu, tel était Chris s’acharnant à combattre Wesker et les créations d’Umbrella ? Ironique de donner ce rôle méphistophélique à cet homme dont le nom signifiait « celui qui porte le Christ ». Jésus Chris, figure on ne peut plus idiote de la religion humaine, et une tignasse de cheveux blonds avait décidé de jouer ce rôle de sauveur quitte à en mourir. Amusant…
Mais tout ceci n’était qu’un prélude, la mort n’avait rien à faire dans cette partie-ci de la pièce. Et ce pauvre corps pâle qu’il ramenait contre lui dans sa chute, si pâle qu’on aurait pu le croire d’ivoire. Comme un pion d’échec. Très bien, la partie allait commencer…

Jusqu’à la rage finale, car pour atteindre l’ataraxie dont il avait besoin, il devra d’abord se débarrasser de tout ce venin.

Une chance sur deux que cela le tue, une chance sur deux que cela tue Chris, quelle était la meilleure solution ?

Qu’importe, adieu la Mort ! La Rage rappelait à son coeur de battre, aucune raison de ne pas s'y abandonner. Si la puissance avait la forme de ses yeux mutés, ses derniers sentiments avaient la couleur de ceux de Chris.

Parce que sans Nemesis, on ne peut vivre...

Note amusante mais hors sujet. Dans RE, pas le remake, lorsque Chris retrouve Wesker il lui demande au bout d'un certain temps (Holy Captain Wesker is alive ) ce qu'il est advenu de Jill. Wesker lui répond, sur un ton de mauvais comédien, qu'ils ont été attaqués par "a strange monster" et donc séparés.

...

Non seulement Chris y croit mais il s'empresse d'ajouter, pensant sans doute que Wesker culpabilise "It's not your fault!".

.... Oooookay Chris....

Ca craint vraiment pour le Chris/Jill fufufu...

n'avait pas prévu que Spencer le manipulait de bout en bout.... Et il n'a pas non plus prévu ses propres faiblesses. Enfin bon, du bist genial.

Avec Chris? () Serguei (alors là si tu arrives à me convaincre que ces deux ennemis [Serguei compare tout de même Wesker à un cafard XD] et à saisir pleinement le trop complexe personnage qu'est Serguei... chapeau) ou Birkin (pas facile non plus _)