They will not force us
They will stop degrading us
And they will not control us
We will be victorious, so come on.

Un homme passa dans une ruelle sombre, rond, le visage rougeaud. Il avançait, un peu maladroitement, dans la rue glacée à cette heure-ci de la nuit. Le tic tac d'une vieille horloge perçait dans une maison voisine, transperçant le silence pesant de la ville endormie. Ici ce n'était pas vous qui regardiez la rue mais la rue qui vous regardait, quoi qu'il se passe. L'homme chercha ses clefs nerveusement, puis entra sous un porche. Une silhouette se dessinait dans la pénombre, celle d'une personne filiforme et frêle. Ses jambes, longues, flottaient dans un pantalon agité au moindre courant d'air. Il portait une veste de costard et une chemise blanche, presque autant que sa peau. L'homme tendit les clefs vers l'autre, qui les attrapa du bout des doigts, comme si la peau de l'ivrogne allait brûler la sienne, presque translucide. Le petit point de la cigarette de l'inconnu brillait prês de ce qui devait être son visage, dont on ne distinguait pas les traits dans la pénombre. Il s'avança alors, et son interlocuteur crût alors avoir affaire à une femme. Il fronça le nez et préféra retenir son commentaire en voyant le tatouage au niveau de son poignet, encore frais, lorsque l'androgyne retira la cigarette de sa bouche pour en ôter les cendres. Femme, homme, peu importait, la mafia n'avait qu'un seul visage.

Lys ne pouvait pas supporter plus longtemps l'odeur d'alcool qui émanait de l'homme qui lui avait enfin donné les clefs de la chambre. Il regarda lentement les cendres voler vers le sol puis releva les yeux vers le manant. Pour s'assurer de son silence, il ne lui adressa qu'une phrase, et qu'importaient les mots contenus dedans, avant d'écraser ce qu'il restait de sa cigarette sur la main de l'autre. Il le vit retenir un petit glapissement de douleur avant de donner une pichenette au mégot, regardant avec satisfaction la marque parfaitement ronde et rouge sur le dos de la main. Il contourna ensuite son "informateur" puis s'engouffra dans la ruelle peu sûre, marchant d'un pas tranquille, le temps de sortir une autre cigarette. La chambre n'était pas très loin, dans un bordel quelconque, ou une maison abandonnée. Qu'importait, le lieu en lui-même ne comptait pas, mais la personne qu'il y attendait si. Le numéro dansa sous ses yeux, il monta les quelques marches qui menaient à la minuscle chambre de bonne dont il detenait les clefs. Même dans cette pièce isolée, le froid mordait la peau du roux. Il ôta son chapeau et le posa sur le lit, détachant par là même ses longs cheveux de feu. Encore une demi heure à attendre dans l'obscurité de ce lieu glacial, qui puait le bois vermoulu et le renfermé.

Quelques bruits attirèrent son attention, des planches craquantes, des petits animaux qui passaient dans les canalisations . Il écrasa même un cafard qui sortait en expédition depuis ce qui semblait être une salle de bain. Lys n'y posa même pas un pied, de peur d'y trouver un mort, un rat géant, ou que savait-il. Une demi heure passait lentement, surtout dans cette pièce lugubre, sale et sombre. Le roux se laissa tomber dans le lit, sur le dos, et regarda une énorme araignée au plafond se mouvoir lentement. La vue de ses pattes nombreuses avançant lentement sur ce fond blanc lui arracha un sourire. Sublimes créatures qu'étaient les araignées.

Il posa ensuite son chapeau sur son visage et s'endormit en quelques minutes, entendant alors chaque bruit. La pute qui faisait hurler un mari infidèle à deux chambres de là, les souris qui passaient dans le couloir, le voisin d'en face qui devait probablement avoir des calculs renaux hurlait à la mort dans ses chiottes pour sortir trois gouttes.

Enfin, après un long moment d'attente dans un demi sommeil malsain, il entendit enfin la porte du bas s'ouvrir. Posant la main sur son arme, il attendit sagement que chaque marche craque sous le poids de celui qui la gravissait. Enfin, la poignée de la porte tourna lentement, laissant se dessiner la silhouette bien connue de Danemark. Ce dernier s'approcha et ôta le chapeau du visage du roux, sa main déjà posée sur ses hanches. L'autre le laissa faire, après tout, les paroles pouvaient attendre un moment. Sans le moindre mot, il fondit entre ses jambes et l'embrassa de force, plaquant ses mains au-dessus de son visage. Lys sentait déjà ses poignets l'élancer. Le blond releva un peu les manches du mafieux, s'assurant par là même à qui il avait à faire. Des araignées aux pattes longues avançaient dans l'intérieur du bras droit, il ne pouvait pas se tromper, en plus de son physique particulier.

Le roux esquissa un sourire en coin, relevant les lèvres sur des dents blanches, très blanches. Ses mains griffèrent le cou du danois, descendant finalement pour ouvrir sa chemise et redessiner le nom de Norge du bout des doigts. Le blond rua. Il était une force de la nature, une de ces énergies destructrices, brutales, même un peu sales. Lysander le considéra comme un simple animal et le laissa agir sans dire un mot, la bouche encore déformée par le sourire qui barrait son visage. Leurs vêtements s'empilèrent maladroitement au pied du lit si vieux que le simple fait de grincer semblait être un exploit pour lui. Le sexe n'était qu'une affaire d'animaux, de dominant, de dominé. Plus il lacérait son dos de ses ongles, plus l'autre s'acharnait à appuyer dans son corps secoué par le plaisir primaire, violent, d'être pris. Lorsqu'il sentit son corps se tendre une dernière fois, le regard de Lys se posa sur l'araignée, qui s'était arrêtée dans sa toile pour dévorer ce qui devait être un quelconque insecte. Elle referma ses pattes sur la petite bête, Lysander referma ses jambes autour des hanches de Niels.

Ce dernier baissa alors les yeux sur le roux et ne vit que trop tard l'arme dans son poing, sortie probablement de sous l'oreille sur lequel il plaquait sa tête avec brutalité depuis le début de leurs ébats. Il sentit le canon sur sa poitrine. Norge éclata en morceaux, le sang de son coeur salissant soudainement sa peau tatouée. L'encre noire, le sang rouge, tout se mêlait, ils n'étaient qu'un. La veuve rouge ne portait pas son surnom pour rien. Rouge comme le sang, rouge comme ses cheveux. Rouge comme sa propre peau, où le sang coulait lentement du torse de Niels. Ce dernier n'était pas encore retombé sur Lysander, les muscles tendus. L'écossais poussa un gémissement sourd, sentant son amant du moment fondre dans ses bras, glisser lentement, puis lui sourire.

Un sourire qui voulait en dire long. Niels avait embrassé la mort. Il s'était jetté dans ses bras, l'avait acceuillie avec violence. Il l'embrassait encore, tenant ses hanches, puis se raidit contre elle, sentant son âme glisser hors de son corps. Le froid, la neige, il n'avait jamais été aussi bien. Lys ouvrit les yeux, sentant son corps se détendre enfin, encore tremblant de plaisir. Il dégagea son corps agile de l'étreinte du cadavre, poisseux de sang. L'odeur de fer montait dans ses narines, l'odeur de sexe collait à la peau. Une ballade dans la salle de bains paraissait nécéssaire, aussi avança t-il dans la salle d'eau, ouvrit un robinet et releva ses cheveux, lavant lentement le rouge à l'eau glacée.

La chambre resta dans l'état dans lequel elle fut retrouvée, seul le corps et les draps furent enlevés. Dans cette chambre, la chambre 609, il n'y avait pas eu qu'un seul corps. Pas qu'un seul drap tâché, ni qu'une seule douille de retrouvée. Tout le monde connaissait la chambre 609, et l'on disait que les amants perdus venaient y faire l'amour avec la mort. On disait que les esprits chuchottaient à la fenêtre, et que la vie perdait ses droits. L'araignée y est encore aujourd'hui, grosse comme la paume d'une main, courrant parfois dans les cheveux des derniers locataires, froids, poisseux, pour y tresser de longues toiles, intégrant leur corps au décor.

La veuve rouge, elle continua sa route. Elle trouverait d'autres chambres à salir, d'autres suicidaires à embrasser, d'autres corps à dévorer. Elle devait maintenant retourner parmi les siens, parmi les traîtres, parmi l'agitation. Elle avait pris avec elle la petite malette du Danemark, gardant en son sein quelques secrets, quelques phrases, quelques papiers. Quelques bouts d'une vie brisée par l'amour d'un frère, brisée par le temps.

On vous assure qu'après la mort d'un proche on ne connait pas le repos. Ce n'est pas toujours vrai. Bien au contraire, l'Allemand avait cherché l'oubli et le repos dans le sommeil. Ce doux gouffre où tout se mélange, souvenirs et créations de l'esprit, sans que l'on ne puisse démêler les fils qui composent la trame des rêves. Nul besoin pour ouvrir la porte de Morphée de chercher la clé dans ces produits de corruption. Il suffit juste de fermer les yeux. S'approcher du trou au bord duquel on se trouver, et tomber. Tomber comme Alice dans un tunnel qui vous mènera au pays où la folie règne. Où ce qui n'est pas raisonnable est permis. Où le monde est réglé sur l'absurde. Où les corps humains laissent entrevoir leurs mécanismes d'horloges : les yeux sont des montres à gousset, les doigts des aiguilles.

Voilà la gracieuse Lili habillée d'un nuage, tenant la main à Natalia dont la chevelure n'est que cascade de flocons de neiges. Leurs éclats sont si coupants que vos yeux-montres en perdent le fil du temps. Il faudra alors que vous ailliez chez le Grand Horloger pour remettre du désordre dans l'ordre. Ou de l'ordre dans le désordre, tout dépend de votre point de vue. Dans la file d'attente menant chez le Grand Horloger croiseriez-vous peut-être Elizaveta, la créature au corps de femme mais pensant comme un homme. Son corps subit les oscillations entre les deux sexes : les voiles qui le composent montrent les deux faces de l'Hongroise. Vous vous retrouvez alors parfois à parler à une créature ayant visage d'homme et poitrine de femme. Allez savoir si la créature n'a pas les deux sexes.

Dans le monde des illusions tout est permis. Surtout quand l'illusion dépasse le monde des rêves. Illusion, illusion, douce illusion. Images surréalistes dépassant la raison. Ce théâtre aux marionnettes n'était pas un fragment de rêves fomentés par un esprit harassé. Il était le résultat d'avoir goûté à des bonbons qu'aucun confiseur n'aurait vendu à des enfants. Hormis la sorcière d'Hansel et Gretel. Des bonbons qui vous menaient dans de jolis pays où l'absurde ne pouvait que causer le rire. Ou étaler sur votre visage un vague sourire tandis que vous observiez le monde à travers un prisme différent.

Appliquez ce que je viens de décrire sur l'Allemand. Oui, il y a de quoi avoir des sueurs à voir cet individu sourire, le regard perdu ailleurs. La chute vers le monde réel se faisait, mais par paliers, et avec une lenteur presque insupportable. Au moins Ludwig comprenait ce qu'on lui disait. Il aurait pas du accepter le troc de ce petit dealer. Comme si un gosse comme lui pouvait avoir des scrupules d'envoyer son fournisseur dans le pays des folies. Il pouvait attendre pour un nouveau paiement ce sale gosse. Tiens, depuis quand la route s'était changée en rivière où vogue des carpes chinoises ? Ah oui. Il était encore en plein trip.

L'esprit emplis d'images et de rires nerveux ricochant dans son crâne, Ludwig réussit à arriver jusqu'au bar. Sous le prisme de la drogue, le taudis s'était transformé en palais désuet. Les lustres avaient été remplacés par des bouteilles de verre colorées où brûlait une bougie, donnant aux murs écaillés des lueurs dansantes. Vêtues de robes vaporeuses, des femmes étaient recouvertes de roses. Rouges et blanches. Blanche-Rose et Rose-rouge, personnages de contes, s'étaient réincarnées dans des corps plus frais. A leur droite, le Noble Distingué dont le monocle exerçait le métier de pendule entre ses doigts gantés. Lorsqu'il se mouvait on pouvait entendre les engrenages de son coeur fonctionner.

Pendule et engrenage. Symboles du temps qui passe, symbole du temps qui reste au prochain condamné.

Allons prendre place sur ce siège qui tend ses bras fermés de griffes, et voyant le reste de la troupe mener son jeu. Le bal des masques commence en la ville de glace. Regardez le finlandais portant deux masques sur son visage : celui du futur esclave enchainé au Père Russe, celui du compagnon aimant à la bouche pleine de baisers. Masque de pleurs, masque de rires. Masque de la tragédie, masque de la comédie. Trois coups sont frappés. Le bal et la pièce sont lancés par les paroles de la Rose Rouge.

- Je vote contre Katerina. J’ai pas aimé la façon dont elle a fui après l’exécution, ça fait louche. Sans compter qu’elle a transmis une lettre sans l’avis des autorités et du Pakhan.

Les raisons de la dame se tenaient. Il était difficile de désigner un coupable sans réelle preuve – et surtout quand on est en trip presque surréaliste, çà brouille vos perceptions déjà atrophiées. L'Allemand eut un geste de la main, une sorte de danse curieuse.

- Compter une voix supplémentaire contre la Tchèque. Je la retirerais seulement si elle se défend.

Ludwig promena son regard sur la salle, croisant plusieurs silhouettes fantomatiques, sauf celle de la Tchèque.

- Les absents ont toujours tort. Voilà qui ne joue pas en sa faveur.

Douleur sourde. Migraine. Un nouveau palier descendu pour revenir à la réalité. Y avait-il au moins un peu d'eau ici-bas ? Sûrement pas. L'alcool était devenu la boisson de base, remplaçant aussi les meilleurs désinfectants, donnant aux peaux une odeur âcre et repoussante. Vodka, bière, absinthe se répandaient en fumées douceâtres autour des corps, comme si tous s'étaient trasnformés en pipes exhalant des vapeurs braisées.